Bate-Coração

AMOR E OUTROS EQUÍVOCOS - meu primeiro livro!

2012-01-28T23:07:00.003-02:00

Houve uma época em que eu quis ter asílaba redonda, a letra redonda, o coração redondo. Queria ter uma históriacerta pra contar. Queria uma coleção de certezas pra calar os medos. Queriaterra firme e chão seguro.

No decorrer do tempo, encontrei e perdio caminho certo por diversas vezes. Mais tarde, percebi que a perda de mimmesma podia ser um grande encontro. E me reinventei. Hoje sigo amando e,naturalmente, me equivocando. E sendo poeta pra dissecar os próprios amores eos equívocos que ele traz.

Quero o mais doce e o mais azedo dossentimentos. Quero tudo o que existe entre doce e azedo. Quero ser coletânea. Minhamatéria-prima é o amor, o maior de todos os sonhos e o mais doce dos enganos.

Em AMOR E OUTROS EQUÍVOCOS, prometo tirarda gaveta tudo o que é passível de ser sentido. Estou entre o sonho e arealidade, nas peculiaridades que existem entre o lirismo e a lucidez. Estouaqui pra falar do sentimento de um mundo inteiro que pede pra ser transformadoem palavras. Essa descrição é inesgotável e não se encerra na última página. Éo amor que não se encerra. E por quê? Porque ele continua por aqui e por aí, nosequivocando.

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Leitores queridos do Bate-Coração, AMOR E OUTROS EQUÍVOCOS é o título do meu primeiro livro, que será lançado muito em breve. Dedico essa conquista a todos os olhos que passam por aqui em busca das minhas palavras desde 2005, quando o blog nasceu. Agora minha prosa estará no papel. E é com muita alegria que trago essa notícia. Aguardem!

TRANSIÇÃO

2012-01-23T09:26:00.001-02:00

Não se abraça caminhos novos sem deixarrotas antigas para trás. Nunca foi possível encher a mochila de sonhos semantes deixar a alma livre. Há escolhas na vida que nos custam caro.

Mas eu escolhi. Em meio a tantas opçõesirresistíveis e momentaneamente atraentes, eu decidi que percorreria o caminhomais árduo. Masoquismo? Não. O fato é que são justamente as trilhas cheias depedras que nos levam ao jardim mais amplo.

Por sorte, eu consegui. A jornada foilonga e com poucas pausas. O dia começava muito cedo e não tinha hora praterminar. Os olhos, por vezes embaçados, percorriam linhas sem entrelinhas.Quase não havia poema. A minha janela esteve fechada. Não vi flores e nemborboletas. Perdi as quatro estações. Mas ganhei um futuro que tem cheiro depólen e gosto de néctar, o que é muito melhor.

Sei que os próximos dias serão deprimavera aqui dentro de mim. Há muitas flores querendo se abrir. E tudo estápronto: o sol brilha, há verde por toda parte e parece que as pedras finalmenteficaram para trás. Até meus sentidos estão mais aflorados. E eu também estoupronta.

DE VOLTA

2012-01-21T10:14:00.001-02:00

Durante alguns dias, meu tal “eu lírico”esteve confinado. Mudo, distraído, banal. Tive medo de ter o coração atrofiado,confesso. Tive medo de perder os trocadilhos e a inspiração. Mas hoje é umamanhã de sábado ensolarada. A poesia finalmente despertou. E eu estou novamentesubordinada à oração.

DE PORCELANA

2012-01-20T08:30:00.000-02:00

Eu queria dizer que há em mim um coraçãomole e dengoso. Sou, no fundo, frágil. Sou delicada, sou menininha. Nem sempresou a pessoa que pareço ser. Mas acho que é assim mesmo: ninguém é, de fato, oque parece ser. Não o tempo todo.

Ainda que eu tente parecer inabalável, habitaem mim um sentimento que rasga. Que grita. Sim, sentimentos costumam serviolentos. Às vezes, finjo não me importar com quase nada, só pra que seimportem comigo. Mantenho sigilo sobre parte do que sinto até não suportar maismeu próprio segredo. Às vezes guardo um verso ou outro só pra mim. Nem sempreme publico. Às vezes esbarro nos meus poemas. Quase sempre estou assim, entreuma linha e outra. Fica sendo esse o meu esconderijo: a entrelinha.

Apesar de me esconder nos dias nublados,me exponho ao que me ilumina sem muita precaução. Apesar da fragilidade que, defato, incide, permaneço amando com toda força que há em mim. Apesar dasentrelinhas que guardam segredos meus, minhas palavras são simples. Eu quero mesmoé que você me entenda. É difícil?

DESEJOS

2011-12-29T07:37:00.000-02:00

Que a vida continue me causando espanto, medo, surpresa e prazer. Que o injusto continue me indignando, e que a indignação continue me movendo em busca daquilo que acredito ser certo. Que o meu olhar se mantenha aceso. Que eu continue tendo efêmeras vontades de desistir, porque sou humana, mas que a fé me mova sempre até o fim. Que o caminho árduo nunca me faça ser tentada pelos falsos atalhos. Que, de um jeito ou de outro, a gente consiga viajar: no mapa, nos livros, nos sonhos ou no amor, que é o maior de todos os sonhos. Que sonhar não se torne, em hipótese alguma, tolice. E o melhor: que nenhum sonho jamais seja proibido. Que os planos saiam do papel e nos surpreendam por serem ainda mais bonitos do que pareciam ser quando ocupavam espaço apenas dentro de nós. Que a falta de tempo nunca nos impeça de embrulhar os presentes com papel celofane ou fita de cetim. Que os papeis de carta saiam da gaveta e ganhem letras, redondas ou tortas, que façam sentido quando combinadas pelo coração. Que o encontro nunca deixe de ser a opção mais viável. Que o maior confronto nunca deixe de ser o olho no olho. Que o amor seja finalmente eleito como o caminho mais curto para a real felicidade. Que os dias cinzentos sejam transformados em primavera. Que a gente caiba milimetricamente em um abraço, e que ele nos sirva de esconderijo quando o que está lá fora parecer perigoso demais. Que olhar pra trás jamais nos envergonhe. Que o amor de cinema continue sendo, no fundo, o sonho de cada um. Que declarações sejam feitas sem rodeios. Que as verdades sejam ditas. E que a vida esteja cada vez mais perto da poesia, até que vida e poesia sejam, por fim, inseparáveis. Amém.

Esse texto foi escrito no final de 2010. Motivada pela repercussão que esses desejos todos me trouxeram, decidi publicar novamente agora, que estamos virando a página de 2011. No fundo, os desejos são os mesmos, não é verdade? Continuamos lutando pelo que acreditamos. E rabiscando nossos planos em agendas. E esperando do próximo ano o que há de melhor.

Talvez as metas tenham mudado. E até acredito que os caminhos da nossa vida já não sejam os mesmos. Afinal, 365 dias podem sim desviar completamente uma rota. Mas enquanto sonharmos com justiça, esperança, alegria, declaração, poesia e amor... Certamente essas palavras ainda serão capazes de desejar um feliz ano novo.

Palavras não ficam velhas... Então, que 2012 seja doce! Agradeço a todos que acompanharam cada palavra escrita aqui. Aos que vieram de passagem. Aos que seguiram. Aos que deixaram falar a voz do coração na caixa de mensagens. Aos que divulgaram o blog. Aos que nunca se manifestaram, mas leram com carinho cada texto. Enfim, a todos os olhos que percorreram o Bate-Coração. Prometo uma presença ainda maior em 2012. E espero por vocês...

ASSIM COMO EDUARDO E MÔNICA

2011-12-14T20:05:00.001-02:00

“Quem um dia irá dizer

Que existe razão

Nas coisas feitas pelo coração?”

Lembra daquele amor tão pouco plausível entre Eduardo e Mônica, perfeitamente descrito na música do Renato Russo? Lembra daquele sentimento que pairava no ar sem nenhuma sustentação? Acho que conheço uma história parecida, basta que se invertam os gêneros. Imagine um Eduardo que é como a Mônica de Eduardo e Mônica. Agora pense em uma Mônica que não tem absolutamente nada a ver com a Mônica de Eduardo e Mônica, mas sim com o Eduardo. Entendeu? O fato é que o Eduardo e a Mônica da minha história, assim como o Eduardo e a Mônica de Renato Russo, não tem nada a ver um com o outro. Eu vou te contar.

O Eduardo usa camisetas de bandas de rock, conhece uma porção de músicas cult que apenas 1% da população escuta e, como se não bastasse, ainda toca contrabaixo. Enquanto isso, a Mônica canta alegremente as músicas do Luan Santana que tocam na Liberdade FM e não desliga o rádio enquanto não acaba o refrão.

O Eduardo sabe tudo sobre química, assiste ao National Geographic e é capaz de recitar a história do Brasil, mesmo que lhe peguem desprevenido. A Mônica tem cara de líder de “clube da luluzinha”. Ela compra, mensalmente, a revista Capricho e vive atenta às últimas tendências da moda e às cores da estação.

O Eduardo fala inglês fluentemente e, se bobear, até arrisca em italiano. A Mônica confunde ditongos com hiatos e não faz a menor ideia do que seja um agente da passiva. Ele acreditava na teoria da relatividade; ela, no horóscopo do jornal.

Ele prestaria Biomedicina no final do ano, moraria em uma república com outros mil amigos, entenderia tudo sobre as moléculas orgânicas e inorgânicas e seria feliz assim. Enquanto isso, ela dizia pretender cursar Arquitetura ou Engenharia Civil. Só não sabia, de fato, a diferença entre os dois. Mas ela não seria menos feliz por isso.

Os amigos dele falavam coisas sobre a física moderna e a estequiometria. Juntos, discutiam a política, a politicagem e a politização. Pra ela, tudo era, no fundo, a mesma coisa. No auge das discussões sobre a desigualdade que assola a sociedade brasileira, ela soltava um comentário de três linhas sobre a nova novela das sete. E ninguém dizia mais nada.

“E mesmo com tudo diferente, veio mesmo, de repente

Uma vontade de se ver

E os dois se encontravam todo dia

E a vontade crescia, como tinha de ser”

E mesmo que Eduardo fosse água e Mônica fosse vinho, surgiu entre eles um amor bobinho feito flor que brota em asfalto quente e seco da avenida principal. O amor deles era flor de primavera com cheiro de pólen fora do jardim. Era feito amor de verão, nos trezentos e sessenta e cinco dias do ano.

Ela enrolava os dedos nos cabelos lisos e loiros com olhos de pureza e malícia, ao mesmo tempo. E ele encarava os olhos dela, como se, pra cada segundo, pudesse fazer uma poesia. O amor deles era assim, subjetivo como as tantas figuras de linguagem que a Mônica não sabia como diferenciar. Era metonímia. Era soneto sem rima, drama sem falas, frase sem pontuação.

“E todo mundo diz que ele completa ela

E vice-versa, que nem feijão com arroz”

E assim eu me pergunto quem é, de fato, feliz nesse mundo: quem rima ou quem perde a razão?

“E quem irá dizer

Que não existe razão?”

http://www.youtube.com/watch?v=9qr0378vrXA

ALÉM DAS EVIDÊNCIAS

2011-11-29T17:51:00.001-02:00

Nãose deixe enganar por esses olhos claros que parecem lhe dizer. Tenho sim umlado Capitu. Enxergue, além das páginas, o que esses olhos realmente dizem.Tenho sim um lado felino. Algumas garras. Alguns poemas. Dezenas de sonhos e canções.E sete vidas.

Pratentar compreender esses números é que escrevo. Porque minha vida éadimensional. Tenho um modo de contar que ninguém entende, mas não perco nem aconta, nem o canto e nem o conto. Engato a rima. Depois, me prendo ao desejoindomável que existe dentro de mim. Falo sem pausar porque há muito a ser dito.E porque sempre haverá mais. Palavras não se esgotam e, por isso, eu comemoro avida. Continuo contando e cantando, até que alguém entenda minha nota ou somecerto os meus numerais. Números, palavras e melodias não enganam. Mas eu...

Eupertenço à classe dos que não têm classe. Sou da minoria e não da unanimidade.Eu me recuso a ser unânime, nem que seja pelo prazer de contrariar. Mas trago asorte, posso garantir. A sorte, a vida e todo o resto que sorte e vida têm queacompanhar.

Prafalar desses restos dos quais sobrevivo é que escrevo. Pra que todos aceitem osmeus números. Os meus valores. Os meus amores. Escrevo pra que todos saibam dassete vidas que me foram entregues e das outras tantas que inventei.

AFINAÇÃO

2011-11-16T20:24:00.001-02:00

“Como arroz e feijão

A perfeita combinação

Soma de duas metades

Como feijão e arroz

Que só se encontram depois

De abandonar a embalagem

Mas como entender que os dois

Por serem feijão e arroz

Se encontram só de passagem?”

(da música PRATODODIA, de O TeatroMágico)

Houveuma época em que eu acreditei naquela teoria esquisita que diz que os opostosse atraem. Mas é claro que essa fase utópica passou. Não me olhe estranho. Sim,é verdade. Eu já não creio que dois seres que caminham em sentidos contráriospossam, algum dia, dividir a trilha. Já compreendi que água e óleo não semisturam. Já não vejo vantagem em estar com alguém que é de outra prateleira. Jánão aceito falar dos meus sonhos e ver o outro desviar os olhos. Usando umvocabulário nada polido, vou sintetizar tudo: mesmo sendo farinha do mesmo sacojá é tão difícil o “lado a lado”, imagine se for feijão com arroz?

Vocêacorda, vê um sol bonito iluminando a sacada, te dando bom dia e logo pensa quetem uma vida inteira lá fora esperando pra ser vivida. Não, hoje não é dia praficar dentro de um apartamento esperando o passar das horas ou assistindo a um jornalsem graça de fim de tarde. Hoje é dia de ir ao cinema, caminhar pelo parque, sesentir mais leve, praticar algum esporte, vestir roupas deselegantes e descerdo salto. Hoje é domingo, dia de ser mais feliz.

Masa pessoa que vive com você pensa que o domingo só começa depois do meio dia,que o almoço só precisa sair lá pelas três da tarde e que, em seguida, o melhoré se desmanchar no sofá pra assistir às finais dos campeonatos de futebol, a umtelejornal e fechar o dia com um reality show na TV.

Vocêsterminam em um almoço sem graça, tímido, calado e informal. Ele, obviamente,vai comer em frente à televisão. Não perderia por nada os primeiros minutos doprimeiro tempo. Durante a tarde inteira, você tenta ler seus livros de poesia,mas sente-se incomodada pela voz enjoativa do locutor e pelas interjeiçõescomemorativas que surgem, espontâneas, quando um gol é marcado. Você fecha aporta e... Por fim, um pouco de paz.

Operigo mora exatamente aí. Quando a paz é muito mais provável no momento em quese está longe. Convenhamos, não é pra isso que o amor foi feito.

Comonão é minha intenção criar estereótipos, bem posso imaginar outra situação.

Vocêé super antenada em todas as notícias que dizem respeito à moda, make up ecores da estação. Sua maior alegria é renovar o guarda-roupa e caminhar noshopping da cidade, nem que seja por distração. Você tem uma caixa de esmaltes,é louca por sapatos e não perde, em nenhuma hipótese, a novela das nove.

Masa pessoa que vive com você prefere saber tudo sobre os novos escritores,cineastas, desenhistas e bandas que surgem, todo dia, por aí. Ele ouve músicasque ninguém conhece e que, por sinal, são um tanto quanto esquisitas. Ele sonhaem conhecer milhões de lugares novos e inexplorados, mas você se contenta comaqueles velhos pontos turísticos dos cartões postais.

Vocêsterminam por dizer mil coisas um para o outro que, se listadas, não farão omenor sentido. A conversa deixa de ser um diálogo e se transforma em um par demonólogos. Como loucos falando sozinhos. Ao perceberem-se loucos, vocês optampelo silêncio. É triste demais preferir o silêncio à conversa quando ointerlocutor é aquele que você diz amar. Convenhamos, não é essa a função doamor.

Vocêpode pensar que estou generalizando. Afinal de contas, todo mundo é mesmo umpouco diferente. Se não fosse assim, não haveria troca, entrega, partilha. Fatoé que também não haverá nenhuma espécie de troca quando os corações batem emritmos diferentes. Quando a sua distração é o tédio dele. Quando você busca, nooutro, qualidades que, pra ele, são defeitos. Quando portas fechadas e silêncioabsoluto constituem a melhor maneira de manter a convivência. Isso não é amor,isso é comodidade.

Seique ninguém no mundo se comportará como um espelho do que você é e espera queos outros sejam. Sei que as assimetrias servem pra que a gente tenha motivospra se lapidar. Sei que, mesmo depois de todas as lapidações, o encaixe aindanão será totalmente perfeito. Mas sei também que amor é uma coisa meioespecífica. Não quero estimular ninguém a sair pelo mundo à procura do parideal. Sinceramente, nem mesmo acredito que ele exista. Mas eu acredito elevanto, incansavelmente, a bandeira da afinidade. É preciso ser muito afimpara se manter, ao longo da vida, a fim da companhia de alguém. É preciso sereconhecer no outro, em algum cantinho íntimo que o resto do mundo nunca viu.

Afinidadenão é dizer as mesmas coisas e pensar exatamente igual com relação a tudo. Issoé igualdade. Notas iguais não formam acordes. Afinidade é ser a fim. A fim de.De ficar perto, de se compreender, de se aceitar, de se completar. Pra terafinidade, não é preciso ter todas as semelhanças, mas é imprescindível estarna mesma sintonia. O coração precisa bater no mesmo ritmo. O amor é ritmado,não tem jeito. É como duas cordas entoando notas diferentes que, juntas, formamuma harmonia bonita. Acorde é junção de notas e amor é junção de gente. Mas umacoisa é certa: entre dó e si, tem sempre um punhado de notas que, se tocadasjuntas, não combinam. Na junção dessas notas é melhor não insistir. Não existeuma regra matemática que defina aqueles que dão as mãos. Mas, pra resumir tudoo que eu queria dizer aqui hoje, vou usar as palavras mais simples: pra serbonito, tem que estar afinado.

A ARTE DE CONTAR ATÉ DEZ

2011-10-24T20:58:00.002-02:00

Uma ofensa. Umacalúnia. Uma bobagem. Ou seja lá o que for. Saber ou não contar até dez prometeser o critério do século XXI para a seleção natural proposta por Darwin. Parasobreviver, é imprescindível saber contar (e resistir).

Paciência. É isso que omundo exige que tenhamos. Dizer que é preciso que todos saibam onde termina seuespaço e começa o do outro é clichê. Eu sei. Mas como não repetir? A genteinsiste em não entender. Em invadir. Em se intrometer. E em obrigar os outros ànossa volta a contarem até dez, cem ou mil.

Do que será queprecisamos? Que palavra, afinal, está faltando no nosso dicionário? Respeito.Bom senso. Percepção. Sensibilidade. Compreensão. Limite. Ou tudo isso junto,em um pacote só.

E quais são, afinal, osnossos infernos? O trânsito. A poluição. A intriga. A rotina. A correria. Asobrigações. As distrações da vida moderna que mais nos tomam tempo do que, defato, facilitam nosso dia a dia. E ele: o próprio dia a dia. A monotonia.

E o que, na realidade,queremos alcançar? Um pouco de paz. Tempo pra ouvir nossas trilhas sonoras, tãominuciosamente separadas por nós conforme nossas lembranças mais bonitas.Sensibilidade para ler e interpretar poemas cujo conteúdo não está escancaradonas linhas. Serenidade para ouvir o que todo mundo tem a dizer. Sabedoria paradistinguir o que é e o que não é pertinente. Tranquilidade para falar pausado.Flexibilidade para aceitar e compreender o que é diferente. Amor, para que avida nunca perca o seu sentido vital.

NAS ASAS DO TEMPO

2011-10-14T19:58:00.002-03:00

Ele, um espírito jovemencapado em um corpo conservado que remetia a não mais do que quarenta e poucosanos. Algum tempo atrás, recebeu um convite dos antigos colegas de faculdadepara uma confraternização. Aceitou. Ficou feliz por poder reencontrar os amigosda turma de 73 que, certamente, haviam se transformado em biólogos de sucesso.

Por ter sobrevivido aospróprios aniversários com uma alegria intacta, com o mesmo corpo magro e comaqueles cabelos pretos e cacheados, havia se esquecido do tempo que passara.Ele sequer imaginava o quanto os anos teriam sido capazes de transformar a vidadaqueles que, em 73, foram os maiores personagens da sua história. Chegando lá,o espanto.

A Betinha, suapaixonite, já não era digna do apelido no diminutivo. Estava, de fato, algunsquilos acima do peso. Já não era tão delicada quanto antes. E já tinha netos.Seu melhor amigo, o Carlos, agora era professor de biologia na maioruniversidade do país. O tempo e a genética se encarregaram de trocar seusadmiráveis cabelos compridos por uma calvície natural.

Naquele momento, elesoube que a única coisa que permaneceu comum entre eles foi a Biologia. Tirandoisso, todo o resto foi deixado de lado pelas próprias circunstâncias da vida,contra as quais é impossível lutar. A paixão pelo rock, os discos de sucesso dadécada de 70, a sede da vida, as farras na república, as noites de festa. Odestino tratou de revirar tudo com plena excelência. Eram todos biólogos, masnão eram mais amigos.

João Guimarães Rosadisse, um dia, que “o correr da vida embrulha tudo”. E como um presente muitobem embrulhado, o futuro nos é entregue sem possibilidade de devolução. Issonão faz de nós meros expectadores de um destino previamente elaborado, mas nosdeixa susceptíveis às mudanças que os anos trarão.

É importante que setenha uma grande certeza: daqui a alguns anos, quase tudo será diferente. Cabea nós escolher o que há de mais bonito e sincero e (tentar) manter aceso, nemque seja apenas dentro de nós.

Por sorte, CarlosDrummond resolveu dizer que “as coisas findas, muito mais que lindas, essasficarão”. Ainda não foi inventada uma maneira de retardar o tempo, retornar aopassado ou congelar os segundos mais belos. Mas sim: é possível guardar navida, no coração e na memória aquilo que compõe a melhor parte de nós.

UM MIMO

2011-10-03T23:13:00.000-03:00

* para ver a ilustração em tamanho maior, clique sobre ela.

Aí estou eu e tudo o que me pertence. É incrível ser observada e descrita através de ilustrações que chegam a dizer mais do que dezenas de palavras. É lindo ver que, nesses traços, tudo foi minuciosamente pensado, pra que as cores do desenho fossem exatamente as minhas cores. E foram. É indescritível me ver por outros olhos.

Divido a alegria de receber esse presente com todos os leitores do blog. Ao talentoso Felipe Sakae, muito obrigada por esse "mimo". O Bate-Coração agradece. Tum tum.

Para conhecer o trabalho do Felipe, entre no flickr.

SÓ MAIS UM SONHO

2011-09-27T19:50:00.001-03:00

Ando longe, longe. Emoutro universo. Distante de boa parte do que adoro, mas muito perto do quepreciso. Separada da minha jovialidade, da música alta, do agito e das noitesque só deixam vazios para o dia seguinte. Excessivamente perto do que me fazsentir orgulho e acreditar que nada do que tenho feito será considerado em vãono futuro.

Ando longe, longe.Longe até de mim. Tenho passado tão rápido pelos dias, que já nem os percebo.Já nem me percebo. O que sobra de mim no espelho é apenas o vulto da minhapressa. Da minha vontade de que o tempo voe pra eu ter a chance de me vervoltar. E voltar feliz.

Aí vem o maior dosmedos: será que esse caminho tem volta? Já me esqueci da sensação de não ternada pra fazer. Já me esqueci da cor de uma manhã de domingo convidativa efeliz. Já me esqueci do que eu era antes de amar tanto os meus sonhos. Já nemme lembro do gosto apreciável de me permitir ser menos. De uns tempos pra cá,não espero nada de mim aquém do melhor. E, talvez por isso, tenho aceitado cadavez menos o que não é demais. Talvez por isso, já vejo o passado como algo tãoremoto e distante, que voltar atrás parece impossível, ainda que eu queira.Tenho aquela estranha sensação de estar presa em uma expectativa que não temfim depois que acaba. Apenas se transforma. Em algo ainda maior. E mais bonito.

ANTIMONOTONIA

2011-09-15T18:53:00.003-03:00

“Qualquer coisa é a casa da poesia.”

Adélia Prado

Quero o gosto inexplicável da surpresa. Quero avistar um lugar imprevisível, que só vira poesia depois que se vê. Quero uma escapatória para o tédio que assola a vida da gente. Quero que tudo esteja além da rotina. Quero que meus dias inspirem loucuras nas páginas que escrevo. Quero que cada minuto me lembre de que nada precisa ser tão igual, homogêneo, uniforme, diário, cotidiano, exato, pontual. Quero o cheiro da novidade. Quero que tudo seja novo de novo a cada amanhecer. Quero um andar diferente, menos compassado e ritmado. Quero ventos que tragam delírio visível e palpável, que não deixem dúvidas de que há sempre espaço para o inimaginável e que há sempre tempo para imaginar.

A verdade é que a vida verdadeira não se constrói apenas nessas delícias. Não foi sustentando sonhos improváveis que eu escrevi minha história. Nem será nos devaneios que encontrarei as conquistas dos meus ideais. Não que o devaneio não nos sirva: serve e muito. No entanto, é preciso muito mais que um arco-íris pra voltar pra casa com o pote de ouro. Felizmente ou infelizmente, o dia a dia exige muito mais de nós do que sonhos secretos, frases enigmáticas e enganos. Já dizia Guimarães Rosa: “A vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem.” Ele estava certo. É preciso coragem pra viver a vida que é de verdade. Pra entender que certo mesmo é o tempo presente, as pessoas presentes, a vida presente. Pra entender que nossas vontades imprimem, em nossa realidade, as cores dos nossos sonhos. E que existem infinitas outras cores além daquelas que nossos olhos são capazes de distinguir.

Entre a loucura e lucidez, existe um campo aberto. Assim fica mesmo difícil se situar na posição exata. Em algum momento, a razão nos sufoca. E surgem as vontades improváveis, que são muito mais numerosas do que as possibilidades prováveis que existem na nossa paleta de cores.

É para suprir essas vontades todas que existe a palavra. Pra realizar o impossível. Pra satisfazer os loucos. Pra acalmar nossa inquietude. Pra gente desabafar. É esse o meu lado metalinguístico. É essa a minha linguagem. Não há lugar melhor pra se viver do que a “casa da poesia”.

EM PLENO SÉCULO XXI

2011-09-07T19:07:00.001-03:00

* ilustração por Felipe Sakae

"Sãotempos difíceis para os sonhadores.” - Amélie Poulain

Nos dias de hoje,sonhar não é tarefa das mais fáceis. As pessoas mais contemporâneas têm seussonhos expostos em vitrines e seus maiores desejos fantasiados de gente bonitana televisão. As setas apontam para alvos palpáveis que desabilitam o nossolado imaginário, inventivo, introspectivo, abstrato. As metas estão todas emliquidação. O preço do sentimento caiu tanto que se tornou enganosamenteacessível. No final das contas, estamos atolados de dívidas de todas as espécies.

Aproveitar a vida setransformou no discurso dos superficiais. Felicidade virou sinônimo de umadiversão alienada, desentendida e efêmera. Pensar é pra poucos.

Carpediem caiu na boca dopovo e se tornou expressão banal. As palavras mais profundas já têm tido seussignificados distorcidos. Muito se diz sobre o que é amar, mas poucas coisassão, de fato, feitas por amor.

A vida das pessoas estáescancarada nas comédias românticas dos Estados Unidos e nos livros deautoajuda que revelam “como conquistar um homem”, “como ter sucesso”, “como serfeliz”. Todos fazem de tudo pra seguir, passo a passo, as dicas infalíveis.

Nesse contexto, quemespera um pouco mais de um sábado à noite ou exige algo além de contato físicoé definitivamente cafona. Desejar mudanças está fora de moda. Não, não é fácilser um sonhador em pleno século XXI.

METÁFORAS E CODINOMES

2011-09-02T19:28:00.002-03:00

Quando ela percebeu que era possível – sim, era possível – ler além do que estava escrito, o mundo ganhou novas formas. Entendeu que teria, daquele dia em diante, um carma: enxergar o que quase ninguém vê. Abraçar as figuras da linguagem e todas as linguagens do universo. Naquele momento, houve um encontro (ideal) entre ela, tão pequena, e as palavras, que jamais teriam fim. E, junto do encontro, a grande descoberta: a vida escrita podia ser incrivelmente mais bela do que aquela que se resume na realidade. A síntese de poemas, a máquina dos sonhos, o imaginário. Neles, resumia-se a força vital da sua vida. E seguiu assim. Enganando através de codinomes e contando, por metáforas, alguns segredos. Sobrevivendo do imaginável universo que criara. Universo esse que parecia inimaginável para a maioria. Engolindo os dias como se fossem páginas. Dividindo em parágrafos um texto que não se lê. Assim era feliz: brincando de ser conotativa e fazendo poesia sem perceber.

DO QUE NÃO ABRO MÃO

2011-08-22T18:50:00.003-03:00

Dos sonhos. Não dos mais ocultos, mas daqueles que deixo à mostra.

Das canções. Não daquelas de acordes impossíveis que me exigem consultas periódicas em livros, mas daquelas cujas notas ficaram, uma por uma, em mim.

Da minha voz. Não dessa que sussurra baixo e te engana fazendo-o acreditar que sou passiva, mas daquela que grita e ecoa, como poesia das mais urgentes.

Dos livros. Não daqueles cheios de palavras que eu não compreendo, mas daqueles que contam as histórias mais simples e que falam tanto ao meu coração.

Dos desejos. Não dos banais que nos repetem nos aniversários e datas festivas, mas daqueles que estão incrustados na alma, em silêncio e espera pelo momento.

Dos filmes. Não dos que assisti no cinema, rodeada de amigos, mas daqueles que me fizeram chorar, sozinha, no sofá.

Do cheiro. Não daqueles que comprei em perfumarias e que só foram caros porque vieram de outros países, mas do cheiro dos meus amores. (Dizem, por aí, que amamos também pelo cheiro).

Do sim. Não daquele que exige muito pensar, mas do que é dito sem hesitar e de maneira indubitável, com cada uma de suas três letras, preferencialmente garrafais.

Do sorriso. Não daquele que nos obriga o dia a dia e as piadas que a vida nos prega e faz do riso a única e última alternativa, mas do que se monta no rosto e desmonta tudo ao redor; dissolve.

Dos prazeres. Não daqueles que nos lembram a mais supérflua das alegrias, mas das que tornam a vida mais amena em alguns momentos e muito mais intensa em outros.

Das tristezas. Não dos que nos levam a analistas e comprimidos, mas daquelas que nos levam ao mais íntimo de nós, que costuma, casualmente, esconder uma parte bonita e desconhecida, que faz poesia sem perceber.

Dos voos. Não daqueles em que o medo me impediu de buscar o céu, mas dos que me fizeram esquecer do que é o chão.

Das palavras. Não daquelas que rabisquei e deixei na gaveta (não que não sejam importantes), mas daquelas que mostrei ao mundo e assumi.

Das escolhas. Não das que fiz na pressa e na ânsia de acertar, mas daquelas em que a encruzilhada me fez perceber detalhes essenciais que passariam desapercebidos não fosse aquele momento de (in)decisão.

Dos momentos. Não dos que passei memorizando fórmulas e questões que não foram capazes de modificar minha vida, mas daqueles que mantiveram meu coração aceso e pedindo pra repetir.

Das fugas. Não daquelas em que torci pra ser instantaneamente procurada e encontrada por mero capricho ou vaidade, mas daquelas em que preferi silenciar pra só depois me reerguer inteira.

Dos rascunhos. Não dos que que não passaram de rabiscos amontoados e sem muita coesão, mas daqueles que passei a limpo com capricho.

Dos encontros. Não daqueles previamente agendados com dia e hora tratados, mas daqueles que, por serem tão inadiáveis, jamais foram marcados; aconteceram.

Da esperança. Não da que dizem ser última e amarga, mas das primeiras, mais doces que sobrevivem para guardar o escuro e aguardar a luz.

Do abraço. Não do casual e comprometido com a formalidade da situação, mas daquele que anula todo o espaço existente entre duas pessoas.

Da doçura. Não daquela que amarga a garganta e nos dá sede, mas da que serve, milimetricamente, ao nosso paladar.

Não desisto mesmo dessas coisas. Já dizia o Carlos Drummond: "Mas as coisas findas, muito mais que lindas, essas ficarão.” Sigo resguardando esses pedaços de vida, sem me resguardar. Assim é preciso, pra que tudo fique.

MEU LADO COSMOPOLITA

2011-08-14T19:43:00.001-03:00

Em tempos onde o que mais se busca é um pouco de paz, trato de fazer aqui uma confissão estranha: sou urbana.

Gosto da vida agitada, do som da cidade e das oportunidades que ela traz. Gosto do tumulto, da pressa e da sensação de dever cumprido ao chegar em casa. Gosto de saber que, por toda parte, há gente de todo o tipo. Gosto desse ritmo ofegante e barulhento. Admiro os prédios de altura aparentemente inatingível. Participo dessa velocidade, da engrenagem do mundo moderno. Sinto-me bem em estar cansada ao final do dia por saber que fiz tudo o que tinha pra ser feito. Acho bom acordar e perceber que a metrópole já se levantou faz tempo. É legal pensar que cada um de nós toma rumos diferentes, mas que todos são imprescindíveis para conferir à vida urbana o seu sentido vital: o movimento.

Bem sei que todos precisam de paz. E dela não abro mão. A paz é aquela que deve me tirar da rotina. Calma é o que se procura pra escapar do tumulto, fugir da multidão. Sei que isso é necessário. Mas, por fim, declaro: o meu dia-a-dia, a minha verdade e o meu sossego moram onde tudo acontece.

A MINHA SORTE

2011-08-07T13:23:00.002-03:00

“Sorte é isto.

Merecer e ter.”

(João Guimarães Rosa)

Os calvinistas, quando inventaram a teoria da predestinação absoluta, erraram feio. Quando, na literatura realista, incorporaram o determinismo científico, também estavam redondamente enganados. Sou, de fato, adepta ao existencialismo de Sartre. Esse sim sabe o que diz.

Tudo bem. Chega de palavras que parecem não dizer nada. O que eu quero falar hoje é que nós somos inteiramente responsáveis pela nossa vida. Sei que não é fácil tomar conhecimento de uma verdade como essa, mas preciso esclarecer: cada um tem o que merece.

É inútil tentar justificar nossas frustrações usando as pedras que apareceram no caminho. Nossa trilha não está previamente traçada. Nossos destinos não estão escritos nas estrelas. A gente é que muda as estrelas de posição e escreve a nossa vida. Assim, sem borracha.

Não sair do lugar é como nunca passar a limpo. É uma covardia. É como passar horas tentando decorar um roteiro, preocupado pra que tudo seja perfeito, elaborando até as estratégias para solucionar pequenos deslizes e, na hora da encenação, esquecer as falas. É como elaborar uma história de amor das mais bonitas e não viver por medo. É como ensaiar um passo de dança e faltar à apresentação. É como ser um mero rascunho de si mesmo.

A minha sorte é ser o oposto disso tudo. É planejar os próximos dias e mudar toda a rotina, se for preciso, pra que os sonhos caminhem lado a lado com a realidade. É claro que às vezes invento. E acredito em ilusões que jamais serão verdades. Confesso também que nem sempre meus esforços me garantem o sucesso. Vez ou outra dá tudo errado. Mas, por sorte minha, na maior parte das vezes dá certo.

Não pense, no entanto, que essa sorte me veio como dádiva. Ser sortudo é algo muito trabalhoso, pode acreditar. Só quem luta pela sorte sabe o quanto é difícil. É que essa sorte que cai do céu não existe. Ou se existir, ainda não fui premiada. A única sorte que eu conheço é aquela que cai, gota a gota, do nosso suor de cada dia. Sortudos somos nós quando nossos méritos são reconhecidos. São merecidos. São recompensados. Sorte é ter sonho e realidade caminhando em pista dupla.

De uns tempos pra cá, a sensação de estar tão perto de desejos que, pra muitos, são inalcançáveis tem me feito muito bem. Não há nada melhor do que me sentir legitimamente merecedora de tudo o que tenho conquistado. E de todo o meu futuro, a melhor parte.

Concordo com quem diz que é bom acreditar que as adversidades que porventura aparecerem serão irrelevantes se comparadas à força da nossa vontade. No entanto, confiar na sorte, definitivamente, não é meu lema de vida. Nunca fui o tipo que “deixa rolar”. Não sou a favor dessa despretensão, dessa casualidade. Prefiro acreditar que a sorte sou eu e, dessa forma, confiar em mim. Prefiro entender os dias como oportunidades únicas de perseguir tudo o que acredito ser certo. Prefiro não impor limites àquilo que almejo. Sei que a própria vida se encarregará, em alguns momentos, de me mostrar até onde eu posso ir. E eu vou saber aceitar. Mas, por enquanto, prefiro seguir acreditando que o céu é o limite.

AO LEITOR,

2011-08-01T15:20:00.002-03:00

Com o crescimento do blog, a adesão de novos seguidores e a chegada de mensagens lindas no mural de recados, eu tenho buscado mais e mais maneiras de chegar perto de você, leitor. Esse texto é mais uma dessas maneiras.

SOBRE AS REDES SOCIAIS: Os ícones que eu coloquei na parte do perfil vão direcionar você ao meu orkut, twitter, myspace, flickr e youtube. Muita gente tem me procurado nas redes pra me conhecer, se aproximar, falar comigo. E eu fico imensamente feliz em ser procurada por quem me lê. Digo isso porque sei que existe uma sintonia, uma afinidade, uma energia, uma vibração (ou chame do que quiser) diferente que me liga àqueles que se identificam com o que escrevo. Digo isso porque minhas palavras podem não ser um reflexo direto da minha vida pessoal, mas elas refletem a minha maneira de ver o mundo. Se você se identifica, é porque somos afins. É isso que te faz vir aqui em busca das minhas palavras. Por isso, fique à vontade. Adicione meu perfil no orkut, se quiser. Siga meu twitter, porque lá eu falo dos meus shows aqui em Minas Gerais, coloco frases minhas e falo minhas ladainhas também. O myspace, o flickr e o youtube são dedicados à minha carreira como cantora. Então, se você quiser se envolver com COM MINHAS LETRAS E CANÇÕES, visite também esses redes, onde existem diversos clipes, fotos de shows e músicas do meu CD. Penso que as artes caminham todas juntas. Então, como diz uma canção do Teatro Mágico (uma banda que eu admiro enormemente), “tem horas que a gente se pergunta por que é que não se junta tudo numa coisa só”...

SOBRE OS CORAÇÕES QUE BATEM POR AQUI: Se você acompanha com frequência os textos aqui no blog, eu te convido a tornar-se um seguidor. O que isso significa? Sendo seguidor, você receberá, por e-mail, uma notificação a cada novo texto que eu publicar. Para seguir, você deve clicar em PARTICIPAR DESTE SITE, na parte do perfil. Dessa forma, você se juntará aos outros 352 membros que acreditam que aqui o coração bate sempre mais forte.

SOBRE O MURAL DE RECADOS: Cada palavra que você escreve aqui, pra mim, tem um valor imenso. Eu leio os comentários e fico pensando no quanto é fascinante poder mexer com os sentimentos de pessoas que moram em Belo Horizonte, São Paulo, Rio de Janeiro, Brasília, Fortaleza, Porto Alegre, do outro lado do país ou até de outros hemisférios (sim, é verdade). É enorme a lista de cidades brasileiras em que moram leitores do Bate-Coração. Pra minha alegria, o blog tem sido visitado por pessoas diferentes que procuram a mesma coisa: emoção. Pessoas que buscam nas palavras o que tem faltado no dia-a-dia apressado da gente: poesia. E eu sei que essas pessoas têm encontrado o que procuram, porque elas voltam depois. E tornam-se meus leitores. Assíduos, frequentes, carinhosos, receptivos. A todos que me deixam mensagens lindas aqui no blog, MUITO OBRIGADA. Não continuaria escrevendo se não recebesse essa resposta, esse respaldo, essa emoção.

SOBRE AS BATIDAS PASSADAS: Um dia, em meados de 2005, tive medo de chuva forte e imprimi, no branco dessa página, a minha falta de rumo. Falava de mim como se fosse fácil, e era. Dei minha cara a tapa. Usei meu próprio nome. Não inventei personagens. Não rebusquei minha grafia torta nem fiz questão de não me mostrar. Eu era uma menina que combinava e recombinava palavras pra disfarçar alguma solidão. No fundo, a história não mudou muito de lá pra cá. Sou apenas um pouco menos menina. Com o meu amadurecimento, confesso que minha linguagem também não é exatamente a mesma. Acredito que tenha mudado pra melhor. Deixei de lado alguns velhos costumes, corrigi alguns erros, amadureci. Não que já não me falte nada. Pelo contrário. Acho que falta um caminho inteiro pra trilhar. É só o começo.

SOBRE A DIVULGAÇÃO: Como todo mundo sabe, a vida de artista não é fácil. Pelo menos, não o começo dela. O começo é difícil, árduo, trabalhoso. Pra conseguirmos alcançar nossos sonhos, é preciso força, coragem, perseverança, dedicação e parcerias. Se você gosta do Bate-Coração, ajude a promover as minhas ideias. Divulgue. Na parte do perfil, tem um botão que permite que você compartilhe o link do blog com seus amigos do facebook ou com seus seguidores do twitter. E mais: ao final de cada texto, tem alguns ícones de redes sociais. Clicando neles, você estará me ajudando a levar o Bate-Coração para mais e mais cantos do Brasil. E eu serei muito grata.

Registro o modo com que encaro os sentimentos: os meus, os seus, os nossos, os sentimentos do mundo. Registro porque preciso mostrar. Preciso expor. E preciso MUITO que você leia, concorde, discorde, discuta, questione, elogie, diga que ficou bonito.

Se quiser falar comigo, envie um e-mail para silvia@silviaprata.com.br

Meu coração estará sempre pronto pra te ouvir.

O QUE RESUME A NOSSA VIDA

2011-07-18T17:58:00.003-03:00

Nós andamos com falta: de tempo, de espaço, de amigos, de risos, de momentos inteiros, de sentimentos de verdade, de olho no olho e de amor.

O trecho que você acabou de ler tem 140 caracteres, contados. É claro que sentimos falta de uma porção de outras coisas, mas precisei resumir, sintetizar, enxugar, reduzir, minimizar... as minhas palavras. Assim como tenho feito com a vida. É.

Viver já foi bem mais tranquilo, desapressado, sossegado e calmo. O dia a dia já exigiu bem menos de nós. A vida já foi bem mais leve, eu sei. A balança registra:

Nossas preocupações nos prendem. Nosso sedentarismo nos engorda. Nossa excentricidade nos engole. Nosso mundinho virtual nos engana. Nossa pressa nos faz esquecer o essencial. Nossos valores moderninhos rompem com toda a nossa crença no amor e suas mais diversas vertentes. A correnteza não nos deixa remar contra a maré. O relógio nos aprisiona nos sessenta segundos do minuto, nos sessenta minutos da hora, nas vinte e quatro horas do dia, nos trezentos e sessenta e cinco dias do ano e por aí vai.

Vivemos contando. Estamos em contagem regressiva. Ficamos presos no tempo cronológico que dita todas as regras. Calamos nosso “relógio biológico”. Sobrevivemos de números que falam por nós. Número de tatuagens, número de ex-namorados, número do modelo do celular, número da memória do computador, número de seguidores no twitter, número da conta bancária, número do ano do carro, número de beijos em uma noite... Desenvolvemos essa mania estranha de numerar tudo pra facilitar o entendimento das coisas mais simples. Estabelecemos nossas metas sempre em colocações e quantidades. Aí me lembro daquela velha música dos Engenheiros do Hawaii: “E eu? O que faço com esses números?”

Com essa nossa mania de contar os números, nos esquecemos de contar histórias. Resumimos nossas vidas às vidas que se resumem em nós. Sintetizamos nossos sentimentos mais extensos, que se estenderiam em longas conversas, nos 140 caracteres permitidos. Não, não sou boa com essas coisas. Acho difícil demais me reduzir. Acho que existe muito mais em mim do que esses dígitos contados me deixam dizer. E mais: acho que existem muito mais frações de segundos que valem por uma vida inteira do que relógios são capazes de marcar. Repito: não sou boa com esses números.

Na pressa que anda a nossa vida, declarar-se virou algo que exige tempo, desprendimento e preparação. Estamos acomodados com essa situação: amamos e esperamos que o outro desconfie, perceba, entenda. Acho um absurdo ver que as palavras mais bonitas estão ficando sempre subentendidas, como se fossem evidentes demais. Mas nem sempre são. Amor, hoje em dia, não é lá coisa tão óbvia, ainda que nos consideremos amantes com tanta facilidade. É que amar com todas as letras não é tarefa fácil...

Gosto mesmo é de contar meus casos. De ser reticente. De me desencontrar no tempo. Esquecer a hora. Perder as contas. Prefiro me confundir na divisão a ser sempre exata. Não quero ter resultados na ponta da língua. Gosto mais do resto que do quociente. É no resto que ficou a melhor parte da vida, pode acreditar: aquilo que sobrou de nós...

Por essas e outras razões, insisto na vida de verdade. Não que eu seja um exemplo de desapego, despreocupação e leveza. Não que eu seja zen. Não que eu pratique ioga ou tenha milhões de rituais estranhos. Mas eu acredito nos sentimentos mais bonitos e mais simples. E espero por eles como uma criança espera pelo doce. No fundo, essa comparação se aplica muito bem: os momentos inteiros são mesmo os mais doces.

Então, como dizia Caio Fernando Abreu...

“Que seja doce!”

--

ps: Se você ficou curioso quando eu falei sobre a música dos Engenheiros do Hawaii, mate essa curiosidade aqui. Vai valer a pena.

MUDE-SE

2011-07-11T16:45:00.000-03:00

Feliz mesmo é quem consegue se reinventar mesmo percorrendo os mesmos cômodos, sustentando a mesma rotina, enxergando as mesmas cores, visitando os mesmos amigos, indo aos mesmos lugares.

Bom mesmo é comprar o objeto novo de decoração ou mudar os objetos de lugar e já chegar à conclusão de que tudo parece mais bonito e moderno. É enxergar novidade nos pequenos detalhes que diferenciam a segunda-feira da terça-feira. É perceber que essas minúcias transformam dias em datas e fazem com que elas não sejam apenas conjuntos em um calendário velho. É entender que cada cor hospeda um amontoado inesgotável de tons que, sobrepostos, nos trazem novamente à folha em branco, capaz de nos transportar a toda parte do universo. É ir aos mesmos lugares procurando, vez ou outra, por um caminho diferente. Toda vida precisa de alguma inovação.

A gente precisa de variação: na cor do cabelo, no tamanho do salto, na cor das unhas, no quadro da parede da sala, no livro de cabeceira. De alguma forma, a precisamos viajar, mesmo que dentro de nós. E tenha certeza: não há viagem mais infinita do que aquela que a gente faz sem sair do lugar.

Transcender é necessário.

POR FAVOR, ENTENDA...

2011-07-07T17:57:00.001-03:00

Hoje, durante o horário de almoço, confesso que me perdi no tempo por alguns instantes. Isso não é lá muito anormal. Preciso admitir: fico constante desconectada do universo real e totalmente entregue aos planos, desejos, sonhos, vontades, apreços. Não nego minha mania de sonhar. Assumo.

De repente, meus pensamentos silenciosos foram interrompidos por alguém dizendo:

- Como você é estranha! Mas a gente gosta do seu jeito, assim mesmo, viu?

Fiquei pensando... É estranho ser vista sempre pelo mesmo ângulo. É estranho ser sempre analisada pelos mesmos olhos que insistem em acreditar que é desconexo se desconectar. É estranho ter um universo tão a parte em que os outros não conseguem, de maneira alguma, penetrar. É estranho.

Continuei pensando... Tomara, tomara mesmo, que num dia qualquer de primavera, verão, outono ou inverno, cruze o meu caminho alguém que consiga me enxergar como ninguém nunca pôde. Alguém que não se espante quando eu falar dos meus sonhos, que não se assuste quando eu contar meus medos, que não desvie o olhar quando eu falar com meus olhos e que caiba, por fim, nos meus abraços.

Se eu pudesse fazer um pedido, seria esse: “Quando eu soltar a minha voz, por favor, entenda...”

PASSIONAL

2011-07-01T19:27:00.002-03:00

O que penso, falo. De repente, vez ou outra e por acaso, falo também o que não penso. Depois, me retifico ou tento.

O que sinto, digo sem muitas erudições. Proibido é dizer sem sentir ou sentir sem dizer. Tenho o coração na ponta da língua.

O que não aceito, reivindico. O que não gosto, reinvento. O que amo, reviro e revivo: peço mais.

O que faz bem aos ouvidos, deixo tocar até ensurdecer. As palavras doces, finjo que não entendo e peço pra repetir. Palavra bonita eu anoto.

O que penso ser verdade, grito. O que penso ser suave, sussurro. Sussurro...

Do que é mais doído, me lembro até o fim da memória.

Bem gosto de expor meus exageros. É bom me parecer comigo.

Espio as miragens e, com elas, pauso a vida por alguns segundos.

O que me surpreende é o que me faz feliz. O que emociona tem sempre o gosto da primeira vez. Gosto desse gosto. Surpresa é doce.

PARA FLÁVIA.

2011-06-23T22:14:00.002-03:00

Há pessoas das quais a gente gosta sem precisar conhecer a fundo. Gosta porque gosta. Gosta do nome, da risada, do jeito de falar. E quando essa afinidade existe, não é preciso muito tempo pra gente notar. Nesses casos, uma conversa mais longa só serve pra constatar algo que já existia desde o início. Que já estava dentro do coração, onde é mais importante que esteja. Afinidade não é, necessariamente, ser muito parecido. Acho até que afinidade está diretamente relacionada com admiração. Foi assim com a Flávia.

Ontem ela me disse tanta coisa sobre a vida, a família, a profissão, o amor! Fiquei pensando. Não consegui falar muito, embora tivesse muita coisa pra dizer. Guardei pra quando fosse escrever. Incrível como tudo fica mais bonito quando eu registro.

Ela me disse sobre como seu mundinho era pequeno antes de conhecer a poesia. Falou também sobre como decidiu ser professora. Sobre o modo estranho e curioso com que conheceu o namorado. Sobre as delícias e amarguras de ser uma professora de literatura. Sobre os sonhos de menina, concretizados ou não. Sobre os melhores livros. Sobre os contos da Lygia Fagundes Telles, especialmente os que estão no livro “Antes do baile verde” que, por sinal, a Flávia me emprestou. Sobre o que vale e o que não vale a pena. Falamos um pouco de tudo naquela manhã. No final, ela me agradeceu por tê-la ouvido. E eu fiquei feliz por ter visto tanta coisa bonita em uma pessoa.

A Flávia nasceu em uma cidade que eu não conheço. Veio morar em Belo Horizonte pra cursar Letras na UFMG. Assim decidira quando, no Ensino Médio, teve uma professora de Literatura com sobrenome idêntico ao seu que lhe mostrou um poema do Manuel Bandeira. Ela me disse que nesse dia, mais precisamente depois de ter lido esse poema, sua vida mudou. Acho que deve ter sido encontro. Não meramente com a poesia, mas consigo mesma. Ou com tudo o que ela sonhava em ser na vida. E foi.

Confesso que senti um aperto no coração quando ela me disse sobre como era triste estar de frente a uma turma numerosa e não ser ouvida por ninguém. É muito difícil encontrar alguém que saiba ler poesia nos dias de hoje. Ela me disse que, nessas horas, costuma relembrar o conto da linha e da agulha, que foi escrito pelo Machado de Assis. O conto se chama “Um Apólogo”. Se não me falha a interpretação, é um conto triste. Mas serve perfeitamente pra que a gente pare pra pensar, quando é preciso. E pensar, mesmo que o pensamento e a reflexão nos levem à tristeza, é preciso. E muito precioso.

A Flávia disse que às vezes sente um vazio. Não falei nada nesse momento, mas pensei: também sou assim. Acho que, no fundo, todo mundo é. A Clarice Lispector, que inspira tanto a mim quanto à Flávia, disse que “todo mundo é um pouco triste e um pouco só”. É verdade. Solidão é sentir que aquilo que a gente faz com o maior amor do mundo significa muito pouco para alguém. É quando a gente questiona o que, afinal, estamos fazendo aqui no mundo. E qual o nosso papel. É triste demais questionar algo assim. Mas quem nunca o fez? Solidão é também sentir que a gente fala e fala e fala e parece que nossas palavras estão sendo ditas em outro idioma, totalmente desconhecido e indecifrável para a maior parte das pessoas. A gente sente solidão quando os detalhes da nossa vida perdem o sentido. Quando as nossas sutilezas, nosso íntimo e nosso interior não são notados. Quando a poesia que grita nos nossos olhos parece impossível de ser interpretada. Quando comunicar-se fica inviável. Aí, nesse parte da história, passamos a preferir o silêncio. Isso acontece comigo. E é ruim preferir se calar. Mas, às vezes, prefiro.

Achei bonito quando ela me falou sobre o seu Hernane. Sobre os tantos livros que ela lê em voz alta enquanto ele, deitado em seu colo, aprende a gostar das palavras como gosta dela. Sobre o amor deles, que é esquisito e fora do padrão. Sobre a história deles, que é curiosa e, ao mesmo tempo, muito romântica. Sobre eles, que parecem ser tão parecidos nessas peculiaridades. Caio Fernando Abreu, que também nos inspira muito, dizia que “num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra”. Hernane e Flávia se reconheceram. Conhecer e reconhecer um amor assim, no meio desses (des)amores todos, é alegria de poucos.

Minha admiração foi enorme quando ela contou sobre as dificuldades que enfrentou pra realizar seus sonhos e chegar aonde chegou. Disse que tem medo de cair na mediocridade, de ser comum, mediana, mais ou menos, só mais uma. Eu não disse muita coisa nesse momento. Se não me engano, tentei convencê-la de que isso jamais aconteceria, porque ela fazia o que amava. E todo mundo que faz algo com e por amor não corre o risco de parecer medíocre. Amor e mediocridade são coisas que não se aliam. É por isso que a Flávia ensina tão mais do que a língua portuguesa exige. Porque existe amor.

Queria dizer que... Hoje, uso as crases com muito mais facilidade. E que sei exatamente a diferença entre os gêneros épico, lírico e dramático. E que aprendi quase que inteiramente as Novas Regras Ortográficas. Sei que ditongos abertos não são mais acentuados. Sei que a Semana de Arte Moderna, em 1922, revolucionou a literatura brasileira. Sei que é preciso muita imaginação pra interpretar um poema concreto. Sei também que existem sujeitos dos mais diversos e que às vezes é chatíssimo classificá-los. Mas nada disso é o principal.

O principal é olhar a Flávia e ver nela uma parte do que eu quero ser. É ver uma menina cheia de sonhos que enfrentou coisas muito difíceis pra se tornar mulher. E que é digna de toda a minha admiração.

Flávia, quando for falar de português, literatura, ou mesmo de você, sempre estarei escutando...

GOIABADA COM QUEIJO

2011-06-17T06:54:00.000-03:00

Cada geração traz consigo um amontoado de jeitos e trejeitos típicos. O tempo passa e tudo se renova. Os novos mocinhos fazem do mundo o cenário para suas ambições, seus modismos e sua vida moderninha. Até os sentimentos se confundem nessa dança estranha que leva embora tudo o que já foi. Nesse contexto, o amor também já mudou de face.

Houve uma época em que amor tinha gosto de goiabada com queijo. Amor se resumia em música romântica tocando no rádio, em cartas que sussurravam palavras bonitas e na emoção da tão esperada dança de rosto colado. Amor era beijinho doce, abraço apertado, suspiro dobrado e... Não, eu infelizmente não sou dessa época.

O mundo, de tanto girar, fez com que os conceitos se invertessem e os velhos costumes fossem deixados de lado. A geração mais cool do momento derrama seus sentimentos sintéticos e efêmeros em páginas da internet e se aventura em romances rápidos e polêmicos. As declarações dos enamorados são altamente parecidas, o que nos leva a crer que o amor de hoje já não é um sentimento inigualável, imensurável, mágico, encantador. Pelo contrário: é algo comum, sentido por todos exatamente da mesma maneira. Afinal, o que todos querem? Amor eterno, infinito, verdadeiro, forever e outras variações.

Vou mudar um pouco. Chega dessa ideia de amor infinito. Quero amor infinitivo. Sem maiores complicações. Sem muitos complementos. Sem essas declarações públicas de afetos tão pouco duradouros. Sem esse sentimento escancarado, dilatado e sem mistérios. Não. Eu quero o mistério. Quero essa dança lenta em que se desvenda o que se sente, pouco a pouco. Isso é bonito. Não quero um amor do dia pra noite que é eterno durante uma semana. Cansei dos sentimentos de veneta. Quero um amor simplesinho que divida, com linha tênue, o outro de mim.

EU E OS LIRISMOS

2011-06-03T16:50:00.000-03:00

Queria soltar uma nota curta e indignada sobre a última bomba noticiada pelo telejornal. Ou falar sobre o calor insuportável que anda perturbando nosso equilíbrio e suas possíveis causas. Ou fazer uma dissertação sobre a dengue e as constantes epidemias, sobre o mercado de trabalho, sobre a burocracia. Queria conseguir falar aqui sobre a minha visão política, o que penso sobre economia, como driblar a inflação ou como manter um casamento estável. Queria dar dez dicas infalíveis para. Para qualquer coisa que seja de interesse comum. Ou montar um texto inteiramente denotativo, que denote alguma sensatez.

Não. Não dá. Há tanta poesia em mim, que me perco completamente ao ver-me envolvida em análises, teorias, temas banais. Nas ideias práticas, sinto o peso da limitação e me sufoco. Não sei me conter nos significados reais das palavras todas. Sinto uma falta tremenda de inventar. Os fatos se esgotam, ao contrário das emoções. Sempre haverá mais alguma coisa que se sinta e que seja passível de ser transformada em versos.

Eu gosto mesmo é do inesperado. Do invisível. Do sentimento. Prefiro contar as exceções. Falar do inacabado, e tentar acabar. Falar daquilo que é meio tortinho ao invés de insistir em relatar aquilo que é perfeitamente normal e aceitável. Tenho urgência dessa intimidade que se estabelece, naturalmente, quando falo sobre mim. Sobre o que habita em mim. Minhas angústias, meus pesadelos, meus afetos, minhas contradições. Preciso dessa sensibilidade extrema que só é possível quando exploro os sentidos. Preciso me sentir inteiramente viva em cada parágrafo. Preciso ficar perto de mim ao ponto de me ser sem rodeios. Preciso me ver precisa em cada frase. Pra aceitar o que possa existir em mim de mais inaceitável. E achar que é bonito só porque virou poema.

Prefiro falar daquilo que, timidamente, invade o meu coração antes de dormir. Gosto mesmo é do amor, cheio de avessos, todo (in)verso, todo estranho e curiosamente impactante. O amor e tudo o que ele faz com a gente, mesmo se declarando tão imperfeito. Gosto dessas imperfeições. Gosto dessas assimetrias que quebram as regras. Gosto dessa polaridade que distingue tudo e faz com que tudo nos pareça sempre diferente.

É bom ter algum sentimento pra mudar o foco, o ponto de vista, o motivo. É bom ter sempre um motivo bonito e gostoso pra estar aqui: justamente, o amor. Aquele que nos faz percorrer caminhos novos, inexistentes nos mapas conhecidos, e confere à vida um sentido novo, impossível de ser explicado àqueles que não amam loucamente. Aquele que dispara o coração, ocupa espaço nos nossos dias, na nossa casa e nos nossos versos e, mesmo assim, torna tudo mais leve. Aquele que é leve e, ao mesmo tempo, denso, desafiando todas as leis dos intelectuais. Aquele que faz com que a gente se reconheça nos paradoxos e se assuma desconexo, de vez em quando. Nos faz perceber que nem sempre precisamos entender tudo e que nem tudo existe pra ser entendido, mas sim subentendido. Assim, a gente entende que subentender é arte. E que a melhor parte se esconde, invariavelmente, nas entrelinhas.

Só com você - Silvia Prata (clipe oficial)

2011-05-28T11:00:00.003-03:00

Aos meus leitores.

Como todo mundo sabe, a jornada musical não é fácil. Pra conseguirmos alcançar nossos sonhos, é preciso força, coragem, perseverança, dedicação e parcerias.

Recentemente, contei com o apoio da Detalhes Filmes na produção de um clipe para a música Só com você, uma das faixas do meu CD. O vídeo foi gravado na Pampulha e na Serra da Piedade (Belo Horizonte) e depois recebeu os toques finais de edição da talentosa equipe da Detalhes.

A alegria de ter um trabalho como esse em mãos é enorme. Gostaria de compartilhar esse clipe e essa felicidade com vocês. Espero que todos gostem, compartilhem com outros amigos e me ajudem nessa "corrente". Divulgação é realmente muito importante pra mim.

Só com você - Silvia Prata

Álbum: de caneta hidrocor

http://www.silviaprata.com.br

Composição: Raphael Campos

Produção: Detalhes Filmes

http:///www.detalhesfilmes.com.br

Direção: Marcos Arrais

Fotografia: Marcello Marques

Participação: Carolina Antunes e Guilherme Henrique

PAIXÃO CRÔNICA

2011-05-16T16:35:00.006-03:00

Eu ouvi: crônica é a narração de algo cotidiano e simples. Nada de extraordinário. Nada de surreal ou inimaginável. Os fatos e os atos vividos no tempo presente pelas pessoas presentes. Ou mesmo por aquelas que só existem no nosso imaginário.

Gostei.

Eu pensei: crônica é uma sucessão de casos e acasos que, aos olhos do mundo, não tem lá muita importância, mas que ganham nova dimensão quando contados pelo escritor.

Ah, o escritor! Aquele que só sabe amar e amar todo e qualquer signo verbal. Escritor é aquele que anexa as palavras à vida. Aquele que anexa a vida às palavras. Aquele que percebe que crases e vírgulas mudam toda uma história. Aquele que conta a história.

Esbarro em uma xícara de café e molho uma pilha de papéis importantes. Faço uma crônica. Encontro-me com uma professora antiga da época do pré, carinhosamente chamada, por mim, de “tia Ju”, e me emociono. Faço uma crônica. Ouço coisas estranhas sobre o número 7 e seus mistérios, em pleno horário de almoço. Faço uma crônica. Escuto alguém dizer sobre os gêneros textuais e encontro aquele que mais me agrada. Faço uma crônica. E (me) publico.

Eu deduzi: Fazer crônica é contar um caso respeitando a cronologia. É falar do mundo em alguns parágrafos. É falar do dia-a-dia sem cair no tédio. É parafrasear o tempo, de modo que tudo pareça mais bonito e interessante do que, de fato, é. A verdade é que a gente faz crônica o tempo todo, só que sem registrar.

Eu entendi: O poeta brinca com as palavras. Mas o cronista brinca é com o tempo. Faz e desfaz os feitos. Conta e encontra as falas. Transforma banalidades em inspiração e redimensiona a vida. Reinventa a sorte de ser quem somos em frases iniciadas ou não com travessão. E nos faz sentir sortudos só por isso: porque estamos vivos. Fazer crônica é distrair-se.

Eu inventei: cronista é alguém que tem paixão crônica pela linguagem e pela história. Pronto! Já me decidi: quero ser cronista. Quero ficar assim, verbalizando tudo o tempo todo. Enxergando belezas descritíveis nos detalhes mais indescritíveis. Fazendo com que miudezas sejam vistas em tamanho máximo. E contando com a matéria-prima mais inesgotável: a própria vida.

AFINIDADE

2011-05-08T18:12:00.002-03:00

Penso que o simples fato de você, leitor, entrar aqui e se identificar com o que escrevo já prova que a afinidade existe e une pessoas de infinitas maneiras. Sei que o Bate-Coração já me uniu à muita gente que, como eu, insiste em um ritmo acelerado, por vezes descompassado, pra viver a vida. Sei que o blog é um modo de me autoafirmar. De mostrar pra você, que lê (e pra mim mesma) quem eu sou e quem sonho em ser. Desse modo, "quem eu sou" tem se aproximado muito de "quem sonho em ser". É simples perceber isso: hoje sou lida por pessoas do Brasil inteiro que, de alguma forma, se emocionam com as minhas palavras. Uma dessas pessoas é Felipe Sakae, um ilustrador talentoso e criativo que transformou um texto meu em desenho. Sim, é possível misturar as artes, rabiscar os riscos, riscar os rabiscos...

Sei que o texto já foi postado no dia 28/03/2011, mas meu coração diz que é mais que válido publicá-lo novamente agora, porque minhas palavras ganharam um sentido e uma amplitude maior. E isso também é afinidade.

* para ver a ilustração em tamanho maior, clique sobre ela.
** para ver mais trabalhos do ilustrador Felipe Sakae, clique aqui.

Nunca gostei de falar demais durante o horário de almoço e, por isso, estava calada, enquanto o restante “tagarelava”.

- Gosta do número 7?

Depois de alguns olhares confusos, percebi que a pergunta era pra mim.

- Como é?

- Gosta do número 7?

Não havia compreendido as razões daquela pergunta, mas já estava me acostumando com as perguntas imprevisíveis que surgiam à mesa durante nosso almoço, então, não me assustei. Procurei responder com a mesma imprevisibilidade. Consegui.

- Não. Não gosto de números ímpares.

- Deveria gostar.

- E por quê?

- Já reparou que o número 7 está por todos os lados?

- Hein?

- São 7 maravilhas do mundo, 7 cores no arco-íris, 7 pecados capitais, 7 dias na semana, em 7 dias Deus fez o mundo...

Confesso que fiquei em silêncio. Eles continuaram.

- São 7 as camadas eletrônicas de um átomo, 7 notas musicais, de 7 em 7 anos é contada a idade de um cachorro...

Todos, nesse momento, se calaram. Eu tinha olhos curiosos. Pensei em surpreendê-los.

- 7 vidas tem o gato, 7 anões tem na história da Branca de Neve e... Quando compro jornal, sempre vou direto ao jogo dos 7 erros.

Para a minha surpresa, ninguém ficou extremamente surpreso.

- Sabíamos que você era “das nossas”.

Só posso dizer que... No que depender de mim, nossa amizade estará guardada a 7 chaves.

CERTOS DIAS

2011-05-03T20:06:00.002-03:00

Tem certos dias em que a melhor coisa a se fazer é pendurar as obrigações no varal, deixar todos os papeis importantes na gaveta e abandonar a coleção de frases sérias. Nesses dias, é bom não programar o despertador e nem fazer anotações plausíveis na agenda. É ideal que sejamos acordados pelo sol da manhã batendo na janela e sendo ligeiramente inibido pelas cortinas em voal. Não é preciso pensar muito sobre a roupa mais apropriada e nem se deixar abater pelas regras a serem seguidas. Os cabelos podem ficar assim, desgrenhados. Os pensamentos podem ser assim, emaranhados. As horas podem se desenrolar como um novelo. O tempo não precisa de manual. Nem tudo precisa ocorrer em ordem determinada, terminada, minada, sem que nada reste de singelo no final. Nem que seja por um único dia, o resto pode ser o mais importante. Cada instante precisa se deixar sentir. Os sentimentos precisam transbordar sem pressa. O chocolate pode ser comido sem culpa. O descanso pode se prolongar sem medo. Os filmes precisam fazer a gente chorar. Dias assim têm que ter sabor de voo, gosto de ar, cheiro de brisa e cor de vento.

Dias assim têm que ser reticentes... Distraídos. Dispersos. Leves. Os verbos deixam de exigir muitos complementos e nada melhor que uma folha em branco pra se registrar.

Preciso de um dia assim.

COM MINHAS LETRAS E CANÇÕES...

2011-04-22T21:36:00.008-03:00

A todos aqueles que acompanham o Bate-Coração e conhecem as palavras que eu rabisco por aqui...

Venho, mais uma vez, trazer um pouco das minhas letras e canções. Esse é o clipe da música Super eu, que também está no meu CD. Quem quiser adquirir o disco, DE CANETA HIDROCOR, ou me ajudar com a divulgação online, pode enviar um e-mail para silvia@silviaprata.com.br

É muito bom ter vocês sempre aqui. Obrigada por me lerem e... Nesse momento, em especial, obrigada por me ouvirem. Um beijo para todos esses quase 300 seguidores que vêm até aqui movidos pelo desejo de que o coração bata sempre mais forte. Ele vai bater, prometo.

Super eu - Silvia Prata

Composição: Eduardo Mendes

Quase não consigo mais me reconhecer

Os meus sentidos na sua mão

Fica mais fácil de me vencer

Pra você sou uma bandida, sou incolor

Sou perigosa na direção contrária

Ao certo na sua mão

Só porque vago na noite sem direção

Cometo crimes sem ter razão

Me apaixonei por você

É o fim da criminosa e o super-herói

Armado a fogo e a ferro até os dentes

Acho que vou me entregar

Pra que unir a lua ao sol

Se a nascente a faz se ausentar do céu azul

E o mundo a faz pensar que a escuridão é meu lugar

E a luz é o seu, é o seu

Super eu que invadi o seu coração

Ando dizendo pra um batalhão

Já podem vir me prender

Já não sou tão perigosa na sua mão

Já não consigo me proteger

Olhando a lua, flertando o sol

Solidão, deserta noite de dia é chuva

Não abro mão de ser como a lua

Brilhar à noite dá mais tesão

No meu jardim nasceram flores que jamais vi

Me invadiram com seu perfume

Quase consigo sorrir

COSTURANDO LEMBRANÇAS

2011-04-13T18:07:00.001-03:00

Quando eu era menininha, minhas manias eram manipular letras, manusear palavras, manejar as sílabas, mistificar poemas, manuscrever. Minhas mãos não eram cheias de barro e nem de grama. Minhas roupas não eram manchadas de brincadeiras. Eu não tinha cheiro de Gelol. Meu olhar não tinha as cores do jardim. Não persegui borboletas, não subi em pé de fruta, não aprendi a andar de bicicleta, não caí de bicicleta, quase não esfolei o joelho e não tirei algumas bonecas nem mesmo da caixa. Se eu fui criança? Sim, eu fui a dona de um diário de capa verde e cadeado dourado e de um livro chamado O Fio do Riso.

Quanto ao diário, não sei dizer em quantas páginas rabisquei os vãos de mim mesma. Não faço ideia de onde esteja esse diário. Mas o fio do riso... Esse eu não perdi.

Continuo escrevendo e sorrindo. Às vezes, escrevo bem mais e sorrio menos. De repente, sem nenhum motivo aparente, passo a sorrir descontroladamente e o meu sorriso se transforma em risada. Hoje, dou ao meu livrinho de cabeceira um significado muito maior. Entendo que quase tudo está quase sempre por um fio. Já sei que o “quase” é o próprio fio que ainda não se arrebentou.

Os anos se passaram enquanto eu sonhava. Continuo sonhando. A grafia mudou um pouco e as palavras ficaram mais rebuscadas, mas continuo tentando falar das mesmas coisas de antes: dos sonhos e do amor, que é o maior de todos os sonhos.

AH, SE EU PUDESSE!

2011-04-02T09:57:00.000-03:00

Recomeçaria meus poemas em um caderno novo. Sonharia um sonho em segredo. Guardaria meus segredos. Resguardaria meus sonhos.

Saltaria para um futuro previsível, onde minhas letras redondas fossem histórias e minhas melodias inventadas, canções de amor. Queria mesmo ter o direito de retornar ao passado, sempre que preciso, só para espiar as antigas expiações.

Reinventaria minhas eras. Retornaria apenas aos suspiros e... suspiraria de novo, quantas vezes o coração precisasse. Apagaria os versos que não dizem nada e saltaria um espaço para o silêncio que sempre disse tudo.

Juntaria os pedaços de mim, que me esforço pra ser um quebra-cabeça montado, e desmontaria sem remorso. Tiraria tudo da ordem e reordenaria à minha maneira, sem me preocupar se encaixa ou não.

Rasgaria todas as folhas que não dizem nada ao meu coração. Deixaria apenas cartas, bilhetes, poemas, cifras e contos. E contaria a minha história, a quem quisesse ouvir, através desses escritos.

Assistiria a todos os filmes da minha vida de novo. Gastaria, para isso, o tempo que fosse preciso, sem me questionar se esse tempo é perdido ou ganhado. Declamaria que o tempo é o próprio presente, cujo embrulho a gente guarda embaixo do colchão pra atrair muito mais. Presente é bom.

Deixaria todos os medos na estante e partiria, mesmo que rumo a uma realidade improvável, que só é possível nos meus sonhos. Feliz mesmo é a vida inventada.

AFINIDADE

2011-03-26T10:00:00.000-03:00

Nunca gostei de falar demais durante o horário de almoço e, por isso, estava calada, enquanto o restante “tagarelava”.

- Gosta do número 7?

Depois de alguns olhares confusos, percebi que a pergunta era pra mim.

- Como é?

- Gosta do número 7?

- Não. Não gosto de números ímpares.

- Deveria gostar.

- E por quê?

- Já reparou que o número 7 está por todos os lados?

- Hein?

- São 7 maravilhas do mundo, 7 cores no arco-íris, 7 pecados capitais, 7 dias na semana, em 7 dias Deus fez o mundo...

Confesso que fiquei em silêncio. Eles continuaram.

- São 7 as camadas eletrônicas de um átomo, 7 notas musicais, de 7 em 7 anos é contada a idade de um cachorro...

Todos, nesse momento, se calaram. Eu tinha olhos curiosos. Pensei em surpreendê-los.

- 7 vidas tem o gato, 7 anões tem na história da Branca de Neve e... Quando compro jornal, sempre vou direto ao jogo dos 7 erros.

Para a minha surpresa, ninguém ficou extremamente surpreso.

- Sabíamos que você era “das nossas”.

Só posso dizer que... No que depender de mim, nossa amizade estará guardada a 7 chaves.

A MINHA FÉ

2011-03-21T20:57:00.004-03:00

Acredito no poder de uma oração em silêncio. Se Deus está aqui e em todos os lugares, não é preciso gritar muito pra que Ele nos escute. Se Ele conhece todos os idiomas e entende a fala confusa de cada um de nós, humanos confusos, então não é preciso sequer falar bonito. Talvez nem mesmo seja preciso falar, já que Ele é onipotente e conhece todos os nossos pensamentos, sem exceção. Não precisamos marcar encontro com aquele que está em todo lugar, a todo tempo. Não precisamos ir ao Seu encontro. Ele deve ser o próprio encontro. Um encontro entre nós e a nossa parte mais bela. Deus tem que ser essa parte, tem que ser o nosso melhor. Não precisamos ser eufóricos pra parecermos felizes em nossa fé. Não precisamos repetir frases prontas ou contar sobre os dias depois de amanhã pra afirmarmos nossa crença. Não precisamos sofrer pra nos tornarmos dignos do amor de Deus. Não precisamos passar por nenhuma conversão, nem precisamos deixar de ser quem somos, nem precisamos entregar nada além do nosso coração. Não é preciso que façamos parte de um grupo que diz sempre as mesmas coisas pra que sejamos fiéis. Não é necessário que assumamos o posto de ouvintes, aos pés de outro homem que diz dizer a verdade, sem sequer questionar palavra alguma.

Mas SIM. Digo que sim: é preciso ter olhos que veem o essencial, boca que não professa o mal, ouvidos que não ecoam o que é ruim. Não é preciso fechar os olhos, mas abrir o coração. É preciso ter olhos pra ver e ouvidos pra ouvir a melhor parte de cada um de nós.

RIO DE JANEIRO

2011-03-14T21:11:00.000-03:00

O Rio de Janeiro, cuja capital é carinhosamente apelidada de “Cidade Maravilhosa”, desperta orgulho no coração fluminense, mesmo que seja cenário paradoxal de beleza e dor. A simples palavra “carioca” remete exatamente ao perfil de quem recebe as bênçãos de Cristo: um sujeito alegre, leve, festeiro, dourado, tranqüilo, inspirado, abraçado pelo filho do Criador. Um cidadão de fala e andar inconfundível, que aguarda o Carnaval e guarda a vida, com amor.

O estado é rico em maravilhas, entre elas, o Cristo Redentor, conhecido e reconhecido mundialmente como uma das sete belezas mais bonitas de ser ver. Assim, o Rio é pão de açúcar, é Maracanã, é praia de Copacabana, é verão que se arrasta, é céu azul, é “calor de quarenta graus”, é Jardim Botânico, é passeio de bondinho, é contraste, é calçadão. O Rio está na cor do corpo, no papel do cartão postal, no brilho dos olhos turistas, nas letras e canções dos poetas, no medo do cidadão, no tumulto, na multidão. Para o carioca, a inspiração é o próprio dia-a-dia, a felicidade é a simples companhia e o samba é muito mais do que um passo de dança.

A gente vê o Rio no alto dos prédios, no alto dos morros, na sombra de Cristo, na sombra do socorro, no azul do céu e do mar. O Rio está entre o samba e o funk, entre o tiro e o suspiro, entre o vai-e-vem dos povos e o vai-e-vem das ondas, entre a guerra e a paz, entre o sol que queima e a chuva que inunda, entre um prédio no Leblon e um cômodo na Rocinha, entre o quiosque e o horizonte, entre o açúcar do pão e a pimenta do reino. No Rio de Janeiro, não reina sempre a paz. O que se conta de bom é que, mesmo em tempos de guerra, o sol continua a brilhar. E brilha. E o mundo acredita que o Rio vai se salvar.

ps: Esse texto foi publicado na edição de março da Revista Betim Cultura (RBC), da qual faço parte. Sou responsável pela seção Estados do Brasil e, mensalmente, descrevo um canto do nosso país. A versão online da revista também está disponível aqui.

SOMEDAY WE'LL KNOW

2011-03-09T18:14:00.001-03:00

Ali. Tão perto dos contos de fadas. Das trilhas sonoras dos filmes. Das pelúcias de presente. Tão perto das histórias de amor. Tão perto do amor... Assim. Tão pouco precisava de explicação. Tão pouco solo de guitarra. Tão câmera lenta. Tão pouco real. Tão piano. Tão amor... Amor daqueles que, em um belo dia, você acorda e sabe. Que ele está ali.

Um segundo que justifica todos os anos que caberiam em um único dia. Um passado inteiro a troco de um mesmo futuro. O futuro comum. Dezenas de sorrisos que contam histórias inacabáveis. Um olhar que diz dezenas de palavras de amor indecifráveis. Números que se multiplicam, se invertem, dividem. Nos dividem. E depois nos unem. Ao longo da eternidade.

cena do filme 500 Days of Summer.

O QUE ME ENTRISTECE

2011-03-01T22:39:00.005-03:00

Hoje, ao ler o último post da Brena Braz, autora do blog Até Onde Vai, parei pra pensar sobre essa ideia que anda tão comentada entre escritores virtuais: a ideia do plágio. No post da Brena, ela se diz cansada de ver seus textos serem publicados na internet sem os devidos créditos e, em alguns casos de extrema falta de respeito, assinados pelo(a) dono(a) do blog.

Confesso que sempre escrevi sem me preocupar com isso, pensando, inocentemente, que meus textos não eram alvo de tamanho desrespeito. Hoje essa história mudou. Abri o Google e digitei trechos de alguns dos meus últimos textos publicados aqui no Bate-Coração. A surpresa? O texto DESEJOS, publicado no final do ano passado, em que eu expressei minhas perspectivas para 2011 e meus agradecimentos por todo o carinho que recebi em 2010, teve oito "plágios". Das oito pessoas que publicaram esse texto em suas páginas na internet, apenas uma citou meu nome.

Quem acompanha meu blog deve se lembrar que finalizei o post DESEJOS com os seguintes agradecimentos: Obrigada àqueles que, através do Bate-Coração, me entenderam em silêncio. Obrigada àqueles que me inspiraram, me ofereceram uma palavra de carinho ou me fizeram acreditar que transformar em letras aquilo que já não couber em mim vai ser sempre uma boa pedida.

Em alguns casos, esse trecho também foi copiado quase na íntegra, alterando apenas o nome "Bate-Coração" pelo nome do blog de quem copiou. Dá pra acreditar?

Acho justo compartilhar aqui a minha indignação e mostrar, inclusive, todos os links onde meu texto foi publicado sem créditos:

DESEJOS, texto publicado no fim do ano passado, sucesso de público e de cópias.

http://www.fotolog.com.br/carlapuravida/77540597

Essa, além de tudo, acrescentou uma frase no final, que diz o seguinte: "Que eu persista em ser a Carla que sou sem pintura e sem retoque." Bem, espero que não persista com essa cara-de-pau de copiar o que não é seu.

http://www.fotolog.com.br/clecialacerda/77278868

http://umequadordesaudades.blogspot.com/2011/01/que-o-amanha-nao-me-falte.html

http://immemore.zip.net/arch2010-12-01_2010-12-31.html

Essa se diz professora. Duas coisas me indignaram: ela trocou o nome "Bate-Coração" pelo nome do blog dela e, além de tudo, na parte do perfil ela coloca a seguinte mensagem aos visitantes: Os direitos autorais são protegidos pela lei nº 9610/98, violá-los é crime. - Ao copiar textos, atribua os créditos, sempre. Obrigada!

É aquela coisa do "faça o que falo, não faça o que faço."

http://biaesfd.blogspot.com/2010/12/desejos.html

Essa pessoa, além de copiar o texto todo e trocar o nome do meu blog pelo nome do blog dela, colocou uma frase de outro texto meu no cabeçalho do espaço dela, novamente sem citar meu nome. O pior: ao continuar visitando o blog, me deparei com vários outros textos meus. A prova está aqui:

http://biaesfd.blogspot.com/2010/12/quando-o-fim-parece-o-meio.html

http://biaesfd.blogspot.com/2010/11/o-amor-que-ama-e-folha-em-branco.html

Não é a toa que o blog dela se chama Meu Disfarce.
Ufa! Até que enfim alguém se lembrou da escritora Silvia Prata!

http://alive23.blogspot.com/2011/02/desejos.html

http://dignodecapa.blogspot.com/2011/01/o-que-faz-todo-o-ser-humano-ao-comeco.html

A autora do blog "Não é digno de capa dura" citou, inclusive, o endereço do Bate-Coração. Obrigada, Paula!

Minha busca continua... Em outros textos:

VITÓRIA DO TEMPO, publicado bem recentemente aqui no blog, copiado sem créditos no blog do Affonso:

http://affonsoneto.blogspot.com/2011/02/vitoria-do-tempo.html

A TAL CONSPIRAÇÃO, publicado em novembro do ano passado, copiado sem créditos no blog da Catarina. http://catariinab.blogspot.com/2010/11/esta-tudo-tracado.html

PARTO, publicado aqui no blog em setembro do ano passado, copiado em novembro no blog da Kiki.

http://kikimendesbezerra.blogspot.com/2010/11/ir-embora.html

O AMOR QUE AMA E A FOLHA EM BRANCO, escrito também em setembro do ano passado, copiado por dois blogs sendo que, em um deles, meu nome foi citado.

http://biaesfd.blogspot.com/2010_11_01_archive.html (não citou os créditos)

http://danielarsgoncalves.blogspot.com/2010/09/o-amor-que-ama-e-folha-em-branco.html#more (citou os créditos). Obrigada, Daniela!

EM MIM, poema publicado em agosto de 2010.

http://thoughtslockedinside.wordpress.com/2011/02/05/o-que-transborda/

CONTOS E CANTOS, texto publicado em julho de 2010 aqui no Bate-Coração, copiado pelo blog Doce de Pimenta.

http://chocolataupiment.blogspot.com/2010/10/eis-me.html

SOBRE NÓS é um texto meu que foi publicado com créditos no blog da Paula Mota. http://diariopaulamota.blogspot.com/2011/02/ele-procurava-por-uma-brisa-suave-que.html Obrigada, Paula!

Àqueles que copiam, minha busca vai continuar. Vou procurar por todos os textos e todos aqueles que tiverem copiado sem citar meu nome, o blog e o nome da pessoa serão divulgados aqui.

Agradeço aos que usaram minhas palavras e se lembraram do quanto é importante colocar os créditos. Espero que, depois dessa minha manifestação, essa situação seja amenizada. É triste ver palavras articuladas por mim sendo assinadas por outras pessoas.

A partir de agora, a função de selecionar e copiar o conteúdo desse blog é bloqueada. Se você quer usar textos meus em seu blog, perfil do orkut, fotolog, etc, me avise através da caixa de mensagens ao lado e eu envio o conteúdo desejado para o seu e-mail, desde que se comprometa a respeitar os direitos autorais.

SAUDADE

2011-02-26T10:15:00.001-03:00

"Perdoem o silêncio, o sono, a rispidez, a solidão.
Está ficando tarde, e eu tenho medo de ter desaprendido o jeito."

(Caio Fernando Abreu)

Se for pra abrir meu coração aqui, preciso mesmo é dar o grito. Os espinhos do caminho têm ferido meus pés e não há tempo suficiente para que as feridas cicatrizem antes que eu volte a caminhar. Estou cansada de me anestesiar com meus lirismos. Não quero mais fechar os olhos pra nada que não me faça feliz.

O caminho é longo. Eu sempre soube que seria. Tenho neblina nos olhos, tenho a boca seca, tenho o coração fragilizado e sem ritmo.

O verbo se confunde. O verso se confunde. Torno-me verborrágica, dou voltas em torno de mim mesma pra falar o que é mais simples, me sinto teórica demais e, por isso, me calo. Me calo por opção. E, às vezes, tenho medo de emudecer de vez. Medo de me perder nesse caminho longo e solitário, de perder minhas coleções, de ficar estagnada em alguma estação. Medo de esquecer a letra daquela canção que eu ouvia sempre ou de, um dia, meus vocativos urgentes tornaram-se inaudíveis. Medo de, em algum momento, não ser mais prosaica nem poética, de perder os trocadilhos e a inspiração. Medo das minhas farsas de final feliz me invadirem tanto, que eu já não me sentir capaz de contar sobre meus fins despedaçados, meus inícios desconexos, minha fala descompassada. Medo do que vai sobrar de mim depois do fim. Medo desse desabafo. Medo de que me julguem louca e de que, em algum momento da história, eu já não seja capaz de contar estrelas.

Me lembro dos dias do verão passado. Me lembro dos dias da versão do passado. E sinto saudades.

PLÁGIO

2011-02-23T21:54:00.000-03:00

Te leio ao pé da página

Seu verso decassílabo me sorri

Me transformo em papel em branco

E torço pra que me escreva

Se te falta inspiração, inspiro e te inspiro

Te seduzo e te peço pra não desistir

Só o seu soneto me faz feliz

A poesia vira ar e argumenta comigo...

Se a prosa anda curta e apressada

Prolongo as horas e reinvento o futuro

Não levante agora, o amor virá na hora não marcada

E nós... Temos todo o tempo do mundo

Se a folha te parece tão mais sutil quando está em branco

Coloco na sua mochila um pouco mais de amor

Descubra onde se esconde a falta que eu sei que te faço

Porque todos os versos agora amam...

Se as palavras finais te parecem tristes demais

Te mostro que existe borracha

E apago tudo sem rasgar o papel

E continuo desejando a nossa história

Permito que construa assim o nosso conto

E me transformo na sua própria literatura

Pra te lembrar que os sonetos ainda podem ter final feliz

A letra é o céu, é o seu...

Permito que construa assim o nosso canto

Estrofe por estrofe, com ou sem rima

Nossa canção é, por si, ritmada

Nossa página tem a minha entonação

Antes de você assinar, cometo um crime

Te copio por mera vontade de também amar

Finjo ser você por pura vaidade de poeta

Você é o amor...

VITÓRIA DO TEMPO

2011-02-10T17:57:00.000-02:00

O mês perde seus dias, pouco a pouco. Cada dia vira pó, mas o futuro virá. As datas de xis ultrapassaram aquelas em branco, no velho calendário de folhas já amareladas que havia sido pendurado com carinho na parede azul da sala de estar. Por que é que as folhas de um calendário do presente ano ficam amarelas assim, tão depressa? Não é depressa que os dias passam, mas, amontoados, os dias do passado parecem ter criado asas e voado pra bem longe, onde já não se vê ou lembra mais. O amarelo das folhas é mistério. Todo caso precisa de algum mistério pra seduzir. Mistério seduz, entendeu? Então anota. Anota o que eu digo, mas não repete. Inverte. A casa de que falo não existe, mas finja existir. Só pra seduzir. E seduz.

Se for pra descrever, já adianto que todas as outras paredes um dia foram brancas, mas as ruínas do tempo tornaram-nas acinzentadas pela chuva e conseqüente infiltração. O que é que o tempo não há de fazer? Tempo faz e desfaz. Fazer o quê daquilo que o tempo faz? Refazer o quê se o tempo tudo desfaz? Não dá. Disfarça essa idéia, porque ficou impossível lutar contra aquilo que nos move. Tempo é ontem, hoje e amanhã. Tempo existe antes de a gente existir e vai continuar existindo na próxima era, quando nem você nem eu houvermos mais. Pra que haver em um mundo em que tudo, absolutamente tudo, se desfaz? Deve haver algum motivo pra gente haver. O motivo é simples e tem tudo a ver: se houver amor, há de haver a gente. A gente é semente, e o amor nascerá. Nascerá em parto sem dor. E será um bebê que chora, chora e ri, ri e chora e depois ri. Um bebê que chora e ri ao mesmo tempo e a gente fica se perguntando se ele é feliz ou se é triste demais. Amor é assim. Amor não se sabe. Amor o tempo não desfaz. Ou desfaz? Se não desfaz, pouca coisa é amor. Porque pouca coisa fica sobrevoando nossos ares por muito tempo. É que com tanta coisa pra se ver e sentir e com tantos destroços daquilo que o tempo faz e desfaz, ficamos a mercê de um vai e vem sem fim. A gente até chora, mas o tempo também desfaz o choro. E põe um riso na cara. E lava a cara. E comemora. O tempo venceu.

NAS CORES INVISÍVEIS

2011-01-29T09:36:00.003-02:00

Vamos ler aqueles poemas que ainda não foram escritos, e vamos escrever o nosso próprio poema, sem versos. Sejamos o verso um do outro. Sejamos amor frente e verso.

Vamos fazer barulho no nosso silêncio, de um jeito que só a gente entenda. Vamos cantar uma canção inaudível. Vamos pronunciar a melodia de ser calado. E vamos amar assim, calados. Colados. À meia luz.

Vamos tocar o infinito. Vamos ser eternos, apenas por hoje. Vamos percorrer o mundo dentro do menor cômodo. Dentro de nós.

Você vê no que nos transformamos? Então vem, sejamos senhores de um destino invisível. Vem, que eu te deixo escolher a cor dos nossos sonhos. Vem, que eu te deixo escolher a próxima canção. Vem, que os discos de vinil já não me bastam. Vem, que eu preciso de alguém pra ser meu acorde. Pra entrar em acordo. Pra me acordar.

A minha aquarela precisa das suas cores. Preciso esbarrar em seus tons pra me sentir inteira. Assim, nosso caso começa no tom certo. Sem desafinar, fica assim combinado. Passeio por nuances incertos. A incerteza é a minha condição. Nosso encontro é tom sobre tom. Nosso destino é traçado pelas mesmas canetas hidrocor...

Minhas filosofias caíram em contradição. Você já sabe dos meus cabelos finos e desgrenhados pelo vento. Já sabe dos meus dedos tornos, dos meus desejos tortos e de todas as outras torturas. Vamos viver esse exato instante em que te digo. Vamos fingir que já nem precisamos do amanhã. Me prometa o futuro mais improvável, só pra eu acreditar.

ESPERANDO AVIÕES

2011-01-14T10:09:00.001-02:00

ilustração: Börmaister

Houve uma época em que, da janela do meu quarto, eu tinha a chance de analisar largamente o céu. Eu podia ver o entardecer, o anoitecer, o amanhecer. Os fenômenos da natureza se combinavam e se misturavam. Sobre os dias, ficava difícil discernir seus começos e fins. O mais importante era a noite. Era à noite. A noite, à noite, a noite, à noite... Constelações inteiras me presenteavam fora de data. Por parecer estar tão perto do céu, eu me sentia também no direito de ordenar às estrelas que escrevessem o meu destino assim como nos sonhos de menina que vinham me encapar quando eu finalmente pegava no sono. Ali, deitada na minha cama e cheia de sonhos a tira-colo, eu podia ter o mundo em minhas mãos. Eu podia ver o brilho da estrela. Podia me sentir fada. Podia me perder de vista. Podia contar as luas. Pra me encontrar. Ali o tempo voava, assim como voavam os aviões no céu, cujo pouso eu acompanhava delirando até que eles se escondessem no telhado do meu vizinho ou em uma das árvores que transformavam a minha rua em um beco. E, por falar em aviões, antes que eu prolongue ainda mais a introdução como me é de costume, vou começar a contar.

É difícil falar de uma história que não aconteceu. Bem, talvez você não concorde com isso. A verdade é que não é tão complicado imaginar. Eu até que invento bem. Mas, nesse caso, não parece ser tão simples. O fato é que meu conto está entre a verdade e a mentira. Meu conto está entre o real e o imaginário. Não foi tudo obra da minha fértil imaginação, bem sei que não foi. Tenho tudo por escrito para confirmar. Mas, no fundo, nada nunca se concretizou. As nossas palavras costumam aceitar todas as nossas fantasias. Assim, publicamos em nós amores fictícios. Anunciamos ao mundo a beleza dos nossos amores impossíveis, ou mesmo possíveis, porem, inviáveis. Se essa história existiu? Depende do ponto de vista.

Por obra do destino ou do acaso, ele apareceu. Bem, não apareceu da mesma forma com que aparecem os príncipes encantados nas estórias que se conta às crianças antes da hora de dormir. Não veio em cavalo branco, não me conquistou e nem mesmo disse palavras de amor. De fato, meu príncipe nem mesmo tinha cavalo que o pudesse transportar até mim, razão pela qual os aviões se tornaram tão importantes nessa história. Vale a pena contar que, em momento algum, eu fui conquistada com esforço, mas pelo contrário: eu é que tive, neste conto, a árdua tarefa de conquistar. E não foi fácil. Foram minhas as primeiras, segundas e terceiras palavras de amor.
Enquanto tudo acontecia, até pensei ter ouvido, em algum momento, um verso bonito. Mas hoje vejo que, além das primeiras, segundas e terceiras, todas as palavras de amor dessa história foram inteiramente minhas. Pra ser bem sincera, quem veio não era um príncipe. Veio um homem que, aos meus olhos, parecia um menino. Pensando bem, ele nem mesmo veio. Foi de longe, bem longe, que eu me encantei.

Cansada de digitar o que sentia, resolvi começar a gritar. Gritei o quanto pude, pensando que, incomodado com meu barulho infernal, ele se renderia aos meus encantos. O que eu não sabia é que não se encanta ninguém com gritos. Mas, pouco mais tarde, vim a perceber essa fatalidade.

É nessa parte que entram os aviões. Se desde muito antes, quando bem pequena, eu já olhava esses aviões com certa fixação, naquela época passei a ver em cada um deles que completava sua rota perto da minha janela, uma possibilidade de ver o amor de perto.

O tempo passou e os aviões também passaram. Em nenhum deles esteve você. Me invadia o medo de que os anos se passassem e eu questionasse eternamente como teria sido, afinal, a minha história, caso em um daqueles aviões estivesse você e o amor. Você e o amor. Prontos pra fazer inveja em qualquer cidadão. Prontos pra matar de rir. De chorar. De amar. Prontos pra virar tudo de cabeça pra baixo. E eu, morrendo de vontade de ficar totalmente louca, pronta pra me permitir enlouquecer. O medo era de que nenhum dos futuros amores soasse tão leve a ponto de vir do céu e ainda ser bonito. Entende?

Inspirada, motivada e arrastada por esse medo que me ostentava, eu bati na sua porta. Sim, foi quase isso. Bati com o coração na mão. E, por sempre pensar demais, decidi erguer minha mão ao seu encontro sem me questionar, em momento algum, as conseqüências daquela entrega. Entregue ao ponto de, ao contrário do que dizem os dramas do amor, não me equivocar. Um dia virá. E será. Belo.

Até então, ninguém veio me perguntar sobre o amor e outros equívocos. Talvez seja esta a razão de eu continuar amando. E me equivocando. E amando de novo. E me permitindo equivocar-me. E, naturalmente, me equivocando.

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Hoje o Bate-Coração completa seis anos de existência. A música Esperando aviões, do Vander Lee, ilustra não só o texto, mas também este momento.

O tempo passou, mas eu me lembro muito bem: há seis anos atrás, alimentei a doce esperança de entregar, sem maiores pudores, um pouco do melhor que havia em mim. Toda esperança é doce. A verdade é que meus pedaços estão todos espalhados por aqui e, ao contrário do que eu planejei, não só os melhores. Estou inteira nessas linhas. Até nas minhas fantasias, com as quais eu quase te convenço, estou eu. Eu, tentando me sentir completamente dona de mim mesma, sendo dona ao menos das próprias palavras, torcendo pra que você me leia e me aceite, mesmo que não me compreender. A compreensão se torna inútil, se a gente parte do pressuposto de que eu e você nos entendemos bem. Se nossa linguagem é a mesma e se nosso idioma não nos proibe, sinto-me livre para entrar na sua tela, no seu dia, no seu coração. Você é o leitor, entende? Você, que me lê nesse exato momento, é uma das razões desses seis anos de coração batendo forte. É o desejo de ser lida que me torna capaz de articular minhas inspirações em palavras que inspiram quem me lê. Agradeço aos que me leem, me inspiram, me aceitam, me escrevem, me encantam.

O aniversariante é o Bate-Coração, e o meu presente é a batida mais forte, mais sincera e mais profunda que há em mim. O meu convite é continuar escrevendo essa história, sem data de vencimento ou prazo de validade. Enquanto o coração bater (forte)...

OS MEUS MOTIVOS

2011-01-02T12:44:00.008-02:00

Eu canto porque o instante existe
E a minha vida está completa
Não sou alegre nem sou triste
Sou poeta

(Cecília Meireles)

Os acordes se desprendem da alma. As notas, soltas, me fazem feliz. Claro é o dia em que canto e transformo em poesia aquilo que já não cabe em mim. Vou soltar a minha voz. E, você, por favor, entenda.

Esse é o clipe de divulgação da música Mil Planos, que é de composição de Raphael Campos. Mil Planos é uma das faixas do meu disco, a primeira a ser divulgada na internet. O CD está quase pronto e se chama "de caneta hidrocor". Espero que vocês, leitores queridos do Bate-Coração, cantem comigo essa canção. Que o coração bata mais forte agora e sempre. E que, em 2011, a minha música colora o som de muita gente por aí... de caneta hidrocor!

Para ouvir e saber mais sobre o meu trabalho como cantora, acesse o meu site, siga o meu twitter, participe da minha comunidade e adicione o meu perfil do orkut.

DESEJOS

2010-12-16T10:29:00.005-02:00

Que a vida continue me causando espanto, medo, surpresa e prazer. Que meu coração continue pulsando descontrolado dentro de mim, porque nunca foi minha pretensão sentir calada. Que o injusto continue me indignando, e que a indignação continue me movendo em busca daquilo que acredito ser certo. Que o meu olhar se mantenha aceso. Que eu continue tendo efêmeras vontades de desistir, porque sou humana, mas que a fé me mova sempre até o fim. Que o caminho árduo nunca me faça ser tentada pelos falsos atalhos. Que o pó não se acumule nem na estante, nem no corpo e nem na alma. Que, de um jeito ou de outro, a gente consiga viajar: no mapa, nos livros, nos sonhos ou no amor, que é o maior de todos os sonhos. Que acaso e destino jamais se confundam, e que a gente continue com o dom bonito de acreditar que nossa história está escrita em algum canto do céu, nas estrelas. Que sonhar não se torne, em hipótese alguma, tolice. E o melhor: que nenhum sonho jamais seja proibido. Que os planos saiam do papel e nos surpreendam por serem ainda mais bonitos do que pareciam ser quando ocupavam espaço apenas dentro de nós. Que a falta de tempo nunca nos impeça de embrulhar os presentes com papel celofane ou fita de cetim, e muito menos de escrever um cartão. Que os papeis de carta saiam da gaveta e ganhem letras, redondas ou tortas, que façam sentido quando combinadas com o coração. Que o rosto da pessoa amada se torne miragem, não pela beleza do seu contorno, mas pelo quão verdadeiro é aquilo que a preenche. Que o encontro nunca deixe de ser a opção mais viável. Que o maior confronto nunca deixe de ser o olho no olho. Que o amor seja finalmente eleito como o caminho mais curto para a real felicidade. Que fazer pedido a uma estrela não seja rotulado como algo cafona. Que a gente goste daquilo que vê no espelho, e que não nos permitamos, em momento algum, tornarmo-nos escravos daquilo que gostaríamos de ver nesse espelho. Que os dias cinzentos sejam transformados em primavera. Que os risos, cada vez mais sinceros e espontâneos, sejam em alto e bom som, sem a menor timidez ou pudor. Aliás, que todo o pudor seja esquecido quando, em questão, estiver o amor verdadeiro. Que a gente caiba milimetricamente em um abraço, e que esse abraço nos sirva de esconderijo quando o que está lá fora parecer perigoso demais. Que olhar pra trás jamais nos envergonhe. Que o amor de cinema continue sendo, no fundo, o sonho de cada um. Que declarações sejam feitas sem rodeios. Que as verdades sejam ditas. E que a vida esteja cada vez mais perto da poesia, até que vida e poesia sejam, por fim, inseparáveis. Amém.

Obrigada àqueles que, através do Bate-Coração, me entenderam em silêncio. Obrigada àqueles que me inspiraram, me ofereceram uma palavra de carinho ou me fizeram acreditar que transformar em letras aquilo que já não couber em mim vai ser sempre uma boa pedida. Que as alegrias do final do ano se perpetuem em 2011. Feliz Natal, e a gente se encontra no ano que vem.

QUANDO O FIM PARECE O MEIO

2010-12-01T13:26:00.001-02:00

Hoje pensei, pensei e não encontrei solução alguma para essa história mal contada de você sem mim. Aposto que isso tudo não passa de um erro de digitação. Eu sempre soube que seria melhor se a gente estivesse escrevendo essa nossa história à mão e em papel de seda. Mas não dá, não dá. Estamos fazendo uma teia nesse mapa. Daqui a pouco não sobra mais nenhum continente para contar história. Ou para contar a nossa história. Será que alguém vai mesmo contar? Será que a gente vai mesmo contar?

O tempo se arrastou. A rotina de feriado prolongado me emudeceu. Hoje o sol nem mesmo pôde se mostrar. Os ponteiros pareciam recusar qualquer movimento. Nem mesmo a poesia fez o tempo rolar. Nem mesmo as canções de inverno. Nem as melhores amigas. Nem o silêncio. Nem o sono. As horas se negam a passar em cor. Estou toda errada. Estou em preto e branco. Não escrevo em versos porque sei que hoje não vou rimar.

Às vezes penso: que sorte a nossa de terem tido essa idéia genial de encurtar as distâncias. O longe está tão perto! E o perto está longe, longe, tão longe que já nem se vê. Você também não me vê. Nem eu te vejo. Mas ainda assim, a gente sente. Só sente. Em algum momento, alguém disse que “o que os olhos não vêem o coração não sente”. Será mesmo assim? Não, não será. O que será é só da gente: um mundo só nosso que ainda virá. Eu acreditei e você também. A gente esperou roendo as unhas. Éramos frágeis, mas o que sentimos parecia nos tornar fortes. Engano nosso?

As interrogações se sobrepõem. Tento me lembrar de você e te imaginar, procurando algum bom motivo pra gostar tanto daquilo que apenas imagino. Tento redizer cada palavra nossa para encontrar, em alguma delas, um motivo bom pra estarmos tão longe. Mas palavras foram tantas que eu até me perco. Já não sei em qual dessas palavras, benditas ou malditas, tudo começou. Já não sei nem mesmo quando começou. Ou se começou.

Penduro corações naquela velha estante de medos. Um dia pendurei sua foto, tentando, quem sabe, ter um dia melhor. Essa história de amor impossível já foi longe demais, não foi? Foi. Não foi. Foi longe demais justamente porque não foi. Você é que foi. Já foi? Se ainda não foi, não vai!

Não foi preciso um ponto final. Não foi preciso nem mesmo uma pontuação que se preze. Terminou seco assim, em staccato como a música que eu faço pra sobreviver. Frases sem início não precisam terminar. O que não tem começo ou fim, também não deve ter meio. Mas hoje tudo está meio assim, meio acabado, meio finito e, ao mesmo tempo, meio sem fim. Hoje tudo está simplesmente meio. Até eu, que tenho essa mania de ser extremista demais, estou pela metade. Todas as cores ainda lembram você. Mas é melhor assim. Sem início e nem fim. Muito antes do “oi” e infinitamente depois do “tchau”.

NOTA SOLTA

2010-11-23T21:15:00.003-02:00

Se a inspiração vai embora,
Solto uma nota no fim da página
Ou uma letra no fim da canção
E comemoro

Se não consigo começar do início
Começo então pelo fim
Trocar a ordem é parte do show
O que fazer com a única palavra que sobrou?

Esse show é inteiro meu
Sou eu quem dita cada estrofe dessa canção
É minha a culpa de ser quem eu sou
Então, só aceito a condição

Um acorde se desprende da alma
Sem letra, só música
Silêncio também é poesia
E silenciar também é arte de poeta

Se articular palavras fica difícil
Me perco no acorde ou na escuridão
Claro mesmo é o dia em que escrevo
E envolvo em prosa aquilo que não cabe aqui

Que seja sofrida a rima da saudade
Ou que seja amargo o verso da solidão
Não importa
Ainda é prova de que eu estou viva

No rodapé dessa página só tem amor
É só isso que eu posso garantir
Porque não há amor maior
Que o meu amor de sempre

A TAL CONSPIRAÇÃO

2010-11-12T18:08:00.003-02:00

Está tudo traçado. Só precisamos escolher qual será a nossa canção e, depois disso, o amor já pode entrar em cena. Amor dengoso esse nosso que demora tanto pra se aprontar. A gente precisa mesmo parar de mimá-lo pra que ele, enfim, possa acontecer. Nosso amor tá fazendo hora. Tá mal acostumado e precisando de um susto. Esse nosso amor novinho que brinca, brinca e brinca com a gente porque sabe que sempre continuamos aqui, à sua espera. Vou sumir de você, e fica assim tratado que você também vai sumir de mim. Mas é de mentirinha, só pra enganar o que a gente sente e despertar a tal da saudade. Ah, a saudade! Outra ingrata. Vamos enganar ela também, e fingir que já não sentimos a falta que o nosso amor nos faz, pra ver se ela pára de doer só um pouquinho. Ah, a falta! Por que será que ela não vai embora e leva consigo toda a nossa ausência de nós mesmos? Ah, a ausência! Quando de você, só tenho a dita ausência, é nessa hora que me dói. Ah, as horas! Parecem tão longas quando você não está, que me dá vontade de ser um pouco mais de você pra me contentar. Mas não dá. Se isso estivesse ao meu alcance, juro que faria sem pensar. Ah, as juras! Essas juras que brincam de esconde-esconde com a gente e, quando perdidas, fazem com que a gente também se perca. Porque será que esse enredo insiste em fazer com que a gente fique no ensaio? Porque será que essas personagens, criadas por nós mesmos, querem tanto estragar a nossa cena? Entra em cena agora e muda esse script. O roteiro tá todo pronto, só precisamos da canção e do final feliz.

Perdoa se eu, perdida, te perder de mim em algum momento ou pedir pra que se vá. Perdura nossas promessas de encontro em futuro pardo. Juro que é tudo em prol do nosso amor.

DEIXA O SOL ENTRAR

2010-11-10T20:37:00.002-02:00

(...e vem amar.)

A hora de acordar é agora
Vem andar comigo mundo afora
Porque a gente ainda pode ser feliz

Fresta a fresta, vai embora a aflição
Já não tenho medo do escuro
E nem do meu coração

Ninguém melhor que o sol
Pra engolir a noite que passou
Nada melhor que o dia
Pra clarear tudo que ainda restou

Entre nossos erros e acertos
Só tenho um verbo pra te dar
E já dei, lembra?

A HISTÓRIA DA DONA DA HISTÓRIA

2010-10-17T01:34:00.003-02:00

Desde os tempos mais remotos, homens e mulheres se diferem não apenas pelo sexo, mas pelas posições que ocupam na sociedade. Ao longo dos anos, séculos e milênios de ocupação humana na Terra, os papéis se modificam, os conceitos se transfiguram e os preconceitos são parcialmente superados. A sociedade está em constante processo de transformação. A verdade é que tudo o que existe se transforma e, por isso, a sociedade é a própria metamorfose. A história da mulher é regada a lutas, conquistas e evoluções. Até o momento, ninguém venceu a guerra dos sexos. Tudo o que foi conquistado até aqui em prol da igualdade foi fruto de um longo processo que ainda não terminou. A cada dia, os gêneros se aproximam um pouco mais. Homens e mulheres estão sempre mais prontos para caminhar em pista dupla. Mas não foi sempre assim.

A mulher, condenada a uma árdua prisão dentro de si, vivia delimitada pelo cárcere do lar, pelo próprio casulo, pelas supostas limitações físicas. Ela, a mulher, via-se obrigada a sonhar com pouco e a ver o pouco com que sonhava nunca se concretizar. Mulher é rasa.

O homem, definitivamente dono do título de sexo forte, vivia solto no universo, pronto para desafiar a vida e os limites que ela, vez ou outra, lhe ousava impor. Ele, o homem, via-se obrigado a carregar o peso dos seus cargos e a ser o próprio peso do mundo. Homem é denso.

A história dos sexos começa. O homem vai à caça e a mulher põe à mesa. O homem se transforma em pai de família e a mulher educa os filhos. O homem constrói a casa e a mulher organiza o lar. O homem atravessa o globo e a mulher decifra os cômodos. O homem viaja pelo planeta e a mulher viaja dentro de si. O homem faz a novidade e a mulher, com olhos curiosos, aprecia. O homem guarda o “mundo afora” e a mulher aguarda a hora. Mas a hora chega.

O tempo passa. A mulher, que outrora preparou o jantar, cuidou das crianças, organizou a casa e admirou o marido, parece não mais se conter dentro do seu caminho. O destino de Marias, Cecílias, Rosanas, Carolinas, Julianas, Rebecas e infinitas outras donzelas já não lhes basta. A casa, os filhos, o marido, a família e a rotina já não são suficientes. O pó da casa passa a empoeirar a alma. O corpo, também empoeirado, precisa ser observado com mais atenção. A mulher quer opções de escolha. Quer ter direito de decidir a sua direção. Quer dirigir seu próprio filme, redigir o roteiro, controlar o enredo, escolher o elenco, se envolver com a trama. A mulher já não cabe no seu destino e já não aceita as velhas tradições que a sociedade lhe impõe. A mulher quer mais.

A redoma se quebra. O homem, que outrora abasteceu a família, garantiu a descendência, providenciou seu teto, traçou suas rotas e foi contemplado pela esposa, parece perder, pouco a pouco, a sua soberania. Os preconceitos se esvaem. A mulher se cansa de aceitar as regras, de assistir a vida e assistir ao homem. Ela definitivamente não mais se contenta com o papel monótono e rotineiro de sempre dar assistência. O homem se vê obrigado a conhecer e reconhecer a figura feminina. A força e superioridade do chefe de família são colocadas em dúvida. A mulher, cansada de ser apenas a dona do lar, passa a lutar para ser a dona de si: a dona do seu corpo, dos seus desejos, dos seus amores, das suas ilusões e das suas verdades.

O trajeto feminino não foi e não é fácil. A mulher caminha de encontro a si mesma, percorrendo uma estrada de obstáculos. Mas, apostando em um futuro exclusivamente seu, ela encara as dificuldades e desafia a suposta fragilidade do seu sexo. A estrada que leva à independência e à igualdade é árdua: a mulher precisa abandonar toda uma história sofrida de séculos e séculos de submissão. Mas ela consegue. Ela cala o passado e grita por um futuro de poesia. Se torna a senhora do seu destino e prova que o sexo frágil carrega consigo uma força única. Prova para si mesma e para o mundo que é capaz de dividir com o homem as contas, o ambiente de trabalho e os cargos importantes. A mulher está, pela primeira vez, em suas próprias mãos. Ela escolhe seus representantes políticos, sua profissão e escolhe, inclusive, como, quando e para quem vai se doar. Ela quebra as barreiras. Assume seus passos e seus pedaços. Se assume por inteira e se ama. Ela descobre, dentro de si, coragem suficiente para se libertar. Entende que é justamente dentro dela que acontece o milagre da vida. Percebe que pode ser mil. Ou melhor: percebe que é infinita.

O homem resiste. Será possível que aquela que viveu anos e anos dentro de uma gaiola é agora a senhora do seu destino? Surge a pílula anticoncepcional, levantando a bandeira da liberdade sexual. A mulher agora vota. Dirige. Estuda. Trabalha. Paga a conta. Abre o jogo. Ela transforma o amor em um ato de liberdade e coragem. A mulher agora ama.

Chega a hora da reflexão: a mulher, em frente ao espelho, pergunta para si mesma no que, afinal, ela se transformou. Por quantas mulheres a mulher já teve que passar? Que mulher é a mulher de hoje? O resultado dessa passeata rumo à liberdade, ao reconhecimento e à independência feminina é a mulher que não espera acontecer. Aquela que pendura na parede um diploma de curso superior. Aquela que faz entrevista de emprego em empresas importantes, sem ser olhada dos pés à cabeça. Aquela que disputa vagas de trabalho em concursos públicos e obtém resultados tão ou mais satisfatórios do que o homem. Aquela que detém de um poder único ou um dom imensurável: o de ser mãe. Aquela que ainda tem tempo para ensinar aos filhos como é que se vive. Aquela que usa maquiagem e salto alto. Aquela que se declara sem medo. Aquela que sabe conversar sobre política. Aquela que toma a iniciativa. Aquela que se admira. Aquela que pára o trânsito. Aquela que exige momentos inteiros. Aquela que, apesar de tudo, nunca abandonou os feminismos e nem deixou de ser mulher. Pelo contrário: aquela que é mais mulher do que nunca. Aquela que é a dona da história.

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ps: Dedico esse texto à todas as mulheres da minha vida. À todas que entram procurando um pedaço de si nas entrelinhas. À todas que usam meus textos nos perfis do orkut. À todas que me deixam recados lindos que me fazem querer escrever mais e mais. Hoje, sei que não escrevo só pra mim. E isso me faz muito feliz.

RELATOS DE UMA ASSASSINA

2010-10-05T19:56:00.001-03:00

Quisera eu dedicar um texto, do início ao fim, à prosopopéia. Quem sabe, então, caso obtivesse sucesso, faria da minha vida uma eterna personificação. As demais figuras de linguagem teriam espaço, mas nada seria tão intenso quanto o ato singelo de atribuir à todo tipo de ser as características que fazem de nós, humanos, seres supostamente racionais. Neste caso, a escolhida seria ela, desprovida de cérebro e de coração, a barata.

Essa não é uma fábula, mas qualquer um pode falar, sentir, sofrer e amar, basta querer. Essa não é uma ficção, mas tudo pode acontecer.

Encaro a folha em branco e nada me vem. Preciso de uma narrativa. Isso não pode ser tão difícil! Esse relato minucioso de tão árdua e sofrida tarefa já é, por si mesmo, uma narração. Que estou eu fazendo, senão narrando a você, caro leitor, que nada mais tem a fazer senão ler minhas frases, que nada mais são senão simples interrogações que, mesmo articuladas, parecem ainda não fazer sentido? Essa arte de contar é rara. Mas eu conto.

Creio que seja mais ou menos nesse momento da história que aparece a personagem principal. Peço perdão aos fatos caso eu esteja me precipitando, mas penso que já seja hora dela, a barata, aparecer. Juro que gostaria que ela estivesse em posição de mais prestígio, ao menos para entrar em cena. Mas não. Ela estava de pernas para o ar. Não sei se essa comparação é oportuna, mas eu também estava. Tudo em mim fazia bagunça. Coerência era a última palavra do meu dicionário que, devido à literatura romântica que folheei durante toda a juventude, era extenso. Talvez seja por essa ausência absurda de qualquer razão, que não fiz nada do que qualquer pessoa sã faria em meu lugar. Fiz o contrário. Eu gostava de contrários.

Sei que o meu amor, se estivesse ali, sentiria orgulho da mulher forte que eu era, ou pelo menos demonstrava ser naquele instante. Mas meu amor não estava. Prefiro assim, pra que ninguém pense que me fingi corajosa só pra impressionar. Estava sozinha, mas, ainda assim, não gritei. Não subi em nenhuma cadeira. Não supliquei por socorro. Não pensei em me render. Às vezes paro pra pensar e vejo que, mesmo se quisesse ser um pouco mulherzinha naquele momento, de nada adiantaria. Estava só, a sala era vazia, o bairro era pacato. Não havia cadeira sobre a qual eu pudesse repousar o salto, vermelho e fino que sustentava a minha magreza. Não havia ninguém em toda a Rua da Glória que pudesse ouvir meus gritos agudos de sofrimento e solidão. Não havia nenhum canto da sala que pudesse fantasiar meu medo. Eu teria que ser corajosa, simplesmente porque era a única opção que me restava.
Me aproximei da barata. Observei atentamente cada mínimo movimento das antenas daquela barata. Ela parecia se comunicar comigo e, talvez por isso, eu não pretendia fazer-lhe nenhum mal. Amizade era coisa que eu também não queria. Toda a Rua da Glória já me julgava suficientemente louca, eu não precisaria de mais um atributo de insanidade.

Tive vontade de prendê-la. Não sei ao certo o que faria com um bicho de estimação tão pouco amigável. Eu era só. Mas baratas nunca foram boa companhia. Ou foram? Bem, tanto faz. Ainda que fosse loucura, fui buscar um potinho de vidro, dentro do armário da cozinha. Tive medo de que ela escapasse pela fresta da porta. Já não sabia o quão frustrada ficaria caso me perdesse da barata ou ela se perdesse de mim. Já estávamos, nós duas, perdidas em um universo de almas desertas. E entre tantas almas, houve aquele encontro, cujas emoções em mim despertadas, eu carinhosamente chamei de amor. Qualquer um que tenha lido até aqui, concordaria que eu tinha sangue de barata.

O pote que encontrei era feito de um vidro bem espesso e tinha tampa azulada. Ele havia chegado à nossa casa na semana anterior, cheio de doce de leite. Mas agora ele estava vazio no armário da cozinha, esperando se fazer necessário para guardar qualquer bobagem em um dia qualquer. A barata não era uma bobagem. Era uma barata que estaria ali dentro, nos próximos minutos. Bom, pelo menos era isso que eu esperava. O mundo dava voltas. Nenhum pote guarda somente um tipo de doce. Aliás, nenhum pote guarda somente doces. Somos todos potes, à espera de algum conteúdo. O meu conteúdo era, portanto, um animal de aproximadamente cinco centímetros de comprimento, seis longas patas e um par de antenas que, aos olhos do mundo, eram asquerosas. Mas não aos meus olhos. Os meus olhos nunca foram os olhos do mundo.
Retornei ao quarto com o pote em mãos. Não estava pronta para dar um golpe, mas para propor uma amistosa relação. O que tínhamos em comum, repito: era o nosso sangue, o sangue de barata.

Não encontrei minha amiga no chão. Comecei a me desesperar. Me sentei perto da porta para esperar. Ouvi um barulho que se assemelhava a qualquer material frágil e quebradiço sendo esmagado. Foi naquele momento que experimentei a sensação de ser assassina. Não por maldade ou vontade própria. Acho que não. Mas, entenda, caro leitor: tentei mudar o destino da barata, mas não foi possível. Seria recriminada caso propusesse a ela uma amizade. Tive que matá-la, como em todos os casos de barata, ainda que involuntariamente. Insetos nunca têm final feliz. Nem eu.

NOS TEUS BRAÇOS

2010-09-28T19:46:00.001-03:00

O que fazer com o que restou de mim agora
Sem aqueles teus braços
Que resumem em abraços
Todo o amor sem fim?

O que fazer com o pouco de mim que ficou
E com tudo de você que aqui deixou
Agora que já não te vejo e nem te festejo mais?

Quisera eu poder te festejar todo dia
E fazer do nosso amor a maior alegria
Que um átomo humano, algum dia pôde sonhar

Quisera eu transformar os segundos em horas
As horas, em dias
E os dias, em noites
Só pra poder exclamar

Onde é que se escondeu a minha paz
Por onde, afinal, anda o meu amor
Tão denso e, ao mesmo tempo, tão doce
Senão em teus braços?

Me diga, por favor, onde é que estão meus risos
Que são tão mais sentidos
Quando você está

Se você não está, tudo é frio
Fico te procurando, mesmo sem teus braços,
Em algum outro abraço
Por aí

Mas sem você por perto, não te encontro
Isso é tão óbvio, mas ainda insisto em procurar
Por esses braços, nada pardos, onde um dia
Me fiz de amar

Quando embalada por esses braços
Vi toda a dor do mundo passar
Vi todo o mundo passar
E ainda pensava estar vencendo

Me lembro ainda desse braços brancos
Por onde eu sentia pulsar o sangue
Veloz, louco e ardente
Quando você tropeçava em mim

E nesse momento todo o céu era negro
Emitíamos luz simplesmente porque amávamos
E amávamos simplesmente porque existíamos
Éramos do amor

E, nesse momento, meu coração ganhava o seu ritmo
Nossa batida se confundia
Nosso sangue, em alguma veia, se perdia
Só o encontro bastava

É que nesse momento só se ouvia a música
Seu som era meu som
Era assim a nossa canção
Éramos os donos do amor

Mas, agora, dos teus braços, só tenho laços
Nós firmes pelos quais a memória se apaixonou
Mas, agora, dos teus abraços, só tenho traços
Nós, não tão firmes, aceitamos que o vento tudo levou

Assim termina o verso
Porque o amor não tem nem tamanho
Está aqui e lá longe, no vento
Está aqui e em teus braços

PARTO

2010-09-21T12:12:00.001-03:00

Ir embora, em certos casos, é ficar estático. É ficar extático. É não reagir, entrar em equilíbrio. É simplesmente não se mover. Ir embora pode ser deixar que tudo seja como é. Isso mesmo. Deixar que tudo aconteça como o outro quer. Assim, n-a-t-u-r-a-l-m-e-n-t-e. Pra mim, que sempre insisti na ideologia semi-impossível das coisas nunca serem como são, essa idéia de “barquinho na correnteza” nunca fez sentido. Mas agora vai fazer. Vou embora.

Ir embora, em outros casos, é se fingir desaparecido e, se for necessário, desaparecer. É não dar notícias de vida. Parecer esquecido demais e, se for possível, até esquecer. É não fazer sinal de fumaça e nem sinal de amor. É disfarçar o amor que houver e não se reconhecer amante. É fugir da coisa amada, repetindo pra si mesmo que “o que os olhos não vêem, o coração não sente”. É escapar do amor até não amar mais. Até estar tão longe daquilo que se ama que o espaço engole o amor. Ou até morrer do próprio amor.

Ir embora, nos últimos casos, pode ser ir pra bem longe. Andar por terra, céu e mar, à procura de não ter mais o que procurar. Ou mesmo à procura de algo novo que se queira encontrar. Em busca do desconhecido, do que outrora foi inexplorável e já não é. Agora é tudo alcançável, porque você está longe. Perto apenas de você.

Mas no rodapé dessa página precisa estar escrito: eu vou embora pra algum lugar que seja dentro de mim. Falando assim parece que não vou andar muito. Mas vou. Tenho o universo dentro de mim. Não tenho mapas, mas tenho a rota certa. E tenho a errada. Tenho todas as rotas certas e erradas. Pra escolher.

Vou viajar dentro de mim pra, quem sabe, me conhecer. Entender tudo o que eu nunca antes pude. Chegar ao ápice de mim mesma e me enxergar sem precisar de espelhos. Sem reflexão. Apenas introspecção. Em outra dimensão. A trajetória está inteira aqui comigo. Sou eu mesma a trajetória. Sempre soube disso, só preciso repetir outras mil vezes pra constatar que é verdade. Estou grávida do futuro e estarei eternamente. Sei que o início é sempre mais difícil. A largada tem lá suas dores. Mas a linha de chegada é o parto. Parti.

SIM

2010-09-17T18:14:00.003-03:00

Tudo começou com uma pisada de pé. Tem uma frase bonita, dessas que se lê em livro e nunca mais se esquece, que diz que tudo na vida começa com um sim. Talvez uma pisada de pé, assim meio intencional, despretensiosa e levemente proposital, seja a maneira mais doce e poética de dizer sim. Dizer sim para o outro é a maneira mais nobre e sincera de se desprender e convidar o amor para a última e esperada dança. Se desprender é o primeiro e mais eficaz modo para unir as correntes de vida. E unir as correntes de vida é a única forma que eu conheço de se eternizar, por completo, nesse mundo. Nem os cientistas, com suas descobertas incríveis, inimagináveis e inusitadas, são tão eternos quanto quem amou. Quem amou ficou eterno sem deixar vestígios palpáveis. Porque o amor não é palpável. Nunca foi. Ele existe sem que precisemos comprovar com sólidos. O amor é, por si, gasoso. Ele paira no ar, sem pretensão de se solidificar. O amor é um gás nobre.

Pisar no pé de alguém pode demonstrar implicância, mas não nesse caso. O amor de que falo precede a história. Esse é o amor da história, e não a história do amor. Digo isso porque o amor sobrevive à história. História é tempo, mas nesse caso, nem o tempo consegue apagar o amor sem vestígios. O amor veio antes, muito antes, quando ainda não existia nada. Surgiu antes da pisada de pé. Antes das personagens. Antes do encontro. O amor já existia muito antes de ser escrito. E só foi escrito porque existiu.

“Ele pisou no meu pé no primeiro dia”, ela conta. Era simpática e, por isso, aceitou as desculpas dele sem pensar. Ela sempre aceitava as desculpas. Com ele, não haveria de ser diferente. Mas as pisadas de pé se repetiam. Uma, duas, três, quatro vezes. Por fim, as desculpas já não foram tão bem aceitas. Ela, que não acreditava em amor da vida, retrucou.

- Não entendo porque você pisa tanto no meu pé!
- É que eu gosto de você...

Ela dizia que todos os amores estavam na vida para serem vividos, mas nenhum era, em especial, o amor da vida dela. Estava enganada.

As primeiras palavras foram trocadas. As primeiras palavras, os primeiros abraços, os primeiros beijos, o primeiro amor. O único.

- Sabe... Eu queria te dar o mundo. Mas eu não posso.
- Tudo bem, amor. Eu entendo.
- Mas eu te dou um MUNDY.

O AMOR QUE AMA E A FOLHA EM BRANCO

2010-09-02T20:02:00.004-03:00

Sempre cultivei a mania de estampar minhas sete vidas aqui. Tenho um lado felino independente da taxonomia. Sobre minhas cândidas doçuras é que escrevo. Quanto às minhas ferocidades, às vezes omito. Não faço questão de me classificar.

Antes que alguém pergunte, essa não é uma história de amor.

Hoje, inexplicavelmente, encaro a folha em branco e não me lembro de palavra alguma que seja capaz de descrever o amor que eu sinto. Eu vou tentar: o meu amor não é carnal, não tem alvo e nem destinatário, não declara muitas condições e nem se esgota com as declarações. O meu amor é atemporal e sem dono. Amo tanto que já não sei registrar. Não agora. O que eu sinto pode, então, não ter nome. O que não tem nome, nesse mundo de meu Deus, teoricamente, não existe. Tudo bem. Deixo meu amor andar por aí, sem lenço nem documento, buscando finalmente e deliberadamente, amar. O meu amor está quase pronto.

A vantagem de me calar é que o silêncio nunca se contradiz.

Em um dia qualquer do passado, decidi que as cores do arco-íris já não me eram suficientes. Passei a combinar. Os primeiros riscos e rabiscos foram traçados. Os primeiros traços já diziam quem eu era. Eu me revelava. E me relevava.

Parte do que eu tenho é segredo. Outra parte é mentira. E existe, lá no fundo, alguma coisa que é tão verdadeira que nem precisa ser dita ou explicada. Olho mais uma vez para a folha em branco e tenho a estranha sensação de que tudo já está claro, dito, explícito. Mas, afinal, a falta de inspiração também deve servir para alguma coisa.

Me distraio com um ou outro objeto sobre a escrivaninha. Faço alguma viagem junto com as notas da música que escuto. Penso em Dom Casmurro e Capitu. Penso no tal amor de Dom Casmurro e Capitu. E não me agüento. Hoje eu, definitivamente, não estou poeta.

Quem vem aqui procurar por palavras e encontra silêncio, talvez não se dê por satisfeito. Nem todo mundo sabe ouvir o que nunca foi dito. Nem todo mundo sabe ler a folha em branco e é com essa verdade que me frustro. Estou inteiramente aqui. Mais do que nunca, talvez. Estou quase pronta. Estou na medida certa. Na medida que talvez esteja até errada, mas que é a minha medida. Estou aqui. E estou em nome do meu amor que insiste, incontrolavelmente, em amar.

EM MIM

2010-08-28T18:24:00.003-03:00

Você desenha a nossa história no meu tempo
Traça, reta por reta, o seu calor no meu contorno
E às vezes rabisca

De vez em quando você acorda
Mas quase sempre está sonhando
Te admiro e só

Se perde no mundo da lua, amor
Quando for preciso, eu juro que vou te acordar
Se perde comigo pra sempre?

Só não me traga de volta...

Você contorna o que eu sinto com as cores mais bonitas
Torna o que eu digo a poesia dos céus
Entorna em mim todo o seu amor
E me afoga

Prendo a respiração porque o que é seu me inunda
Um, dois, três, quatro, cinco e até o infinito
Preciso de você tanto quanto preciso de ar

O que será de mim?

Você sobra em mim, pode acreditar
Esse caso não cabe na sorte
Mas cabe na letra

Não, não, não! Não perca a fé, não
A gente ainda vai ser eu e você
Tudo ainda vai ficar para um dia qualquer
E o amor, se quiser, pode até ficar pra sempre

E que fique assim, bem doce...

Então me embaraça, me descontrola
Me enrola, me esgota
Até me usa
Se rasgar, você costura

Usa o seu tato naquilo que não se vê
Porque é no invisível que mora o mais importante
Anota e não esquece
Amo você

Silencia aqui o que já não precisa ser dito
Termina assim, reticente, o nosso verso
Te calo em mim, porque sempre haverá mais de você

Aqui.

MENSURANDO

2010-08-22T19:22:00.003-03:00

Tenho um verso que não cabe na poesia
Minhas horas já não cabem no dia
Meu coração bate dentro e fora
Não me agüento aqui em mim e vou embora

Tenho um segredo que não se cala aqui
Tenho uma lembrança que não cabe na memória
Dentro de mim há um desejo de tarde vazia
E a solidão já não cabe na sua companhia

Tenho um desenho que não cabe na folha
Uma cor que não colore o papel
Tenho uma dor que não tem nome
Mas eu disfarço com tinta e pincel

Tenho uma palavra que não cabe na frase
Meu sujeito não se encaixa na sua oração
Tenho um sonho que cheira à palavra
Mas isso fica por conta da nossa emoção

Tenho um amor que não cabe no peito
Não cabe no tempo e nem na saudade
Não cabe nem mesmo na vida, mas é perfeito
E é em nome dele que eu vivo, é verdade

Por esse amor é que eu escrevo
Pra transformar em letra aquilo que não tem tamanho
As coisas mais lindas são assim
Imensuráveis

REVISTA RBC DE AGOSTO

2010-08-17T18:09:00.011-03:00

Olá leitores queridos do Bate-Coração!

De agora em diante, o coração não bate apenas por aqui. Escrevo para a seção ESTADOS DO BRASIL e faço a supervisão da Revista Betim Cultural, destinada à leitores conscientes. A RBC é um projeto idealizado pelo Tiago Henrique, músico, vocalista da Banda Nostreis, poeta e compositor formado em Letras, e manifesta a cultura regional através de autores interessados em popularizar filosofias, poesias, músicas e conhecimentos em geral.

Abaixo, o meu texto de agosto na íntegra.
É possível visualizar todo o conteúdo da revista na versão online, no site.

MINAS GERAIS
Capital: Belo Horizonte

É impossível se lembrar de Minas Gerais e não pensar em pôr-do-sol na montanha, pão de queijo na mesa forrada pela toalha xadrez, igrejas gloriosas que acendem a luz dos olhos e sorriso estampado no rosto de um povo conhecido, por toda parte, pela alma acolhedora e o coração quente. Sendo o quarto estado de maior extensão territorial, palco de tantas histórias e cenário de tantas culturas, Minas é um mosaico.

A riqueza cultural salta aos olhos: o estado carrega uma história bonita para contar, cantar e encantar. Guimarães Rosa, Fernando Sabino, Carlos Drummond, Adélia Prado e outros escritores mineiros contemplam o mundo com palavras bonitas que traduzem aquilo que os olhos não mentem. Na música, é indiscutível o quanto o estado cativa públicos fiéis do formoso samba, do chorinho, da querida bossa nova, do pop, do rock e, finalmente, da tão amada MPB, citando nomes como Skank, Jota Quest, Pato Fu, Milton Nascimento, Ana Carolina e tantos outros. Incontáveis talentos conhecidos e reconhecidos carregam no peito a bandeira que defende a liberdade. A religiosidade é marcante nas festas alegremente folclóricas e tradicionalmente esperadas, como Festa Junina, Folia de Reis, Festa do Divino, congado e cavalhada. O artesanato é encontrado por toda parte e a cozinha tem cheiro e tempero inconfundíveis, muito bem simbolizados pelo tutu com lombo de porco, a costelinha de porco, o leitão à pururuca, o feijão tropeiro, a lingüiça com couve, o angu, o frango com quiabo e os tantos doces sobre a mesma mesa forrada por toalha xadrez. Cidades turísticas recebem olhares atentos de toda parte, e ficam tatuadas no coração dos turistas com doces lembranças que fazem cantar: Óh, Minas Gerais, quem te conhece não esquece jamais!

Silvia Prata

RELATO

2010-07-31T17:04:00.003-03:00

Construímos nosso caso em cada acaso que cruzava meu caminho com o seu. Fizemos o nosso amor conforme as velhas ilusões nos guiavam. Fizemos do nosso amor exatamente o que o nosso amor fez de nós. Foi bonito.

PRIMEIRAS VEZES

2010-07-28T19:49:00.001-03:00

Ela ganhara, de presente, o futuro. A vida, dali em diante, seria um emaranhado de primeiras vezes. Ela sabia que o costume, em algum momento, tiraria a mágica. O hábito traria a monotonia. A rotina transformaria os dias, outrora pontuados com reticências, exclamações e interrogações, em um amontoado de segundos previsíveis que aguardam ansiosamente pelo ponto final. Segundos que se apóiam em vírgulas, em busca de mero descanso. Segundos que, pendurados nos pontos, fazem a pausa para a respiração. Mas ela insistia em segundos sem fôlego. Tudo aconteceria, com o tempo, conforme o esperado. Tudo caberia exatamente, talvez milimetricamente, na rotina. Mas ela não pensaria nisso agora. Aquele era o momento da primeira vez.

Toda primeira vez tem certa mágica. Não existe um jeito de ser diferente. Não existe, nem mesmo, outra palavra para definir o novo, senão esta: mágica. Aquilo que nunca antes se fez. Aquilo que nunca talvez se tenha imaginado. Aquilo que nem se sabia que existia. Assim era a vida pra ela. Um presente de embrulho irresistível. Um presente que ela precisaria abrir para descobrir. Não era possível prever o que se escondia naquela caixa. O tato falhava, porque o futuro não era palpável. Nunca fora. Mas ela tinha coragem para abrir o presente e, só então, descobrir o que o futuro reservava. Fosse bom ou fosse mau, ela aceitaria de coração aberto.

Decidiu que assassinaria, então, todas as segundas, terceiras, quartas ou infinitas vezes. A vida dela seria feita apenas das primeiras vezes. Ela seria apenas tentativa. E, tentando, acabaria por se transformar em alguma coisa bonita, possivelmente parecida com os contos de fada que insistia em não abandonar. Ela poderia até adentrar alguma constelação de estrelas ou riscar bem forte o destino. Seu traço era forte o suficiente para rasgar as entrelinhas da sua história, que já estava inteiramente escrita. Mas o que ela não queria mesmo era passar o imaginário para a memória. Queria que tudo fosse apenas ápice. Queria que os segundos acendessem e ascendessem, como mágica. Queria que tudo durasse apenas o necessário para ser inesquecível. Queria que tudo terminasse bem na hora de acontecer, pra que o gosto sempre fosse doce. Não fazia questão de entender, não requisitava nenhuma explicação. A vida não tinha e nem pedia explicações. A vida pedia pra ser vivida. E ela vivia, com coragem.

CONTOS E CANTOS

2010-07-13T11:49:00.003-03:00

Vivo me escrevendo. Me descrevendo. Vivo virando letra. A minha casa é a sintaxe. A minha frase não tem vocativo. Minha frase é sua, quase sempre sua. Mas, vez ou outra, não é. É que vivo me fraseando, me parafraseando. É essa a minha sina: engendrar contextos. E eu cumpro.

Quando sou frase, minha meta é trocar a ordem das palavras. Eu, que nunca soube contar, não tenho numerais. Meus advérbios, especialmente aqueles de intensidade, oscilam sem pensar. E eu, à mercê desses advérbios, por vezes violentos, outras vezes apaixonados, mas sempre com alguma alucinação, fico totalmente rendida. A despropósito, essa luta é meio desigual. Não há um modo certo de lutar contra o que me domina. O advérbio da vez sempre acaba vencendo. Mas os adjetivos não mudam. Eu continuo a mesma. Sem disfarces. Continuo tentando ser dona. De verdades. De histórias. De amores. De palavras. De sonhos. E do meu próprio universo, que é e sempre será o pais de maravilhas. Os substantivos, sempre abstratos. O comum cansa, o simples também. O concreto então, enjoa. Sempre tive certa recaída pelo que não existe.

Mas, quanto a mim, sou histérica. Sou histórica. Não sou lúcida, mas ainda sou legível. Prefiro ser o sujeito da minha própria oração. Sobre os meus traços, não deixo pistas. Não me obrigue a apagar o que foi escrito porque, uma vez apagado, nunca mais te reescrevo. Escrevo forte, eu sei. Dizem que é característica dos gênios indomáveis. Talvez seja. Mas que fique claro que, ainda que eu tenha marcado todas as próximas folhas com o que escrevi, se um dia eu tiver que apagar tudo, não deixo marcas. E nem escrevo de novo. O que eu apago é passado. As palavras enchem meu coração de presente e futuro. O passado é só relato.

Por estar sempre em dúvida quanto ao verbo perfeito, vivo me transformando. Acho que vivo exatamente pra isso: pra me transformar. Nos últimos tempos, tenho me transformado, principalmente, em palavras. Em versos. Em estrofes. Em parágrafos. Em rimas. Talvez isso revele o que eu realmente sou. Talvez eu seja poeta. Vivo ritmada na minha própria canção. Vivo dentro ou fora do compasso, mas sempre recupero o tempo.

O segredo é que estou sempre me encaixando perfeitamente nas vidas que imagino e digo serem alheias. Mas, na verdade, não são. Cada vida nova que surge aqui dentro é, em partes, a minha própria vida. Cada terceira pessoa que cabe na minha prosa é, no fundo, um pouco da primeira pessoa. Terceira e primeira pessoa, nessa oração, já não sabem viver separadas. Já não sou nada sem os infinitos outros que existem em mim e que se multiplicam a cada vez que me deparo com a folha em branco. É que, a cada vez que escrevo, chego um pouco mais perto daquilo que eu sempre quis ser. Deixo parte de mim no ar, dispersa, dissipada ao bel-prazer do universo. Vôo rumo àquilo que mais me agrada, que mais se aproxima dos meus sonhos, das minhas utopias, das minhas miragens, da minha miopia. Viro etc. Já não faço questão de me contar. Tudo vira encanto e eu só canto. Não me sobra nenhuma molécula de sanidade. Me deixo enganar por esses personagens que me rondam e me t r a n s f o r m o.

Essa liberdade inconseqüente que voa ao meu redor explica tudo. E é por isso que faço tanta questão de ser livre. Sempre procurei por explicações. Escrevendo, eu me explico pra mim mesma. Finjo ter descoberto os mistérios da vida e acredito nas minhas versões. Escrevendo, eu entendo o passado, aceito o presente e prevejo o futuro com os mesmos olhos molhados de luz. Comparo minha vida com uma miragem. O presente, que divide o passado e o futuro, é exatamente a linha do horizonte que divide o céu e o mar. Me deparo com cada pedaço meu como se fosse peça única de um quebra-cabeça que poucos se atrevem a tentar montar. Mas, escrevendo, eu me atrevo. Admiro o que sou. Vejo meu perfil reluzindo nos textos. Porque eu fico mais bonita quando redijo. Conto dos meus amores e desamores através de mil nomes bonitos. Por isso, vivo tropeçando em mim mesma em cada linha. Vivo me encontrando, com ar de surpresa, casualidade ou coincidência, nos casos e nos caos que invento. Vivo me vestindo de personagens irreais, só para me proteger. Vivo me encaixando nos contos. Vivo me escondendo atrás do que não existe tentando, quem sabe, constatar a própria existência. Vivo observando o mundo com olhos de criança e acreditando que cada mínimo detalhe é dádiva. Já disse antes sobre o mundo de maravilhas do qual disponho. É nesse mundo que vivo. E é desse jeito louco e poeta que eu quero viver. Eis-me.

SOBRE NÓS

2010-07-07T16:47:00.002-03:00

Ele procurava por uma brisa suave que pudesse ser enterrada em terra fértil. Se deparou com as ventanias soltas que se recusavam a ser enterradas. As palavras dela não queriam emudecer. As palavras dela nem sempre eram brisa. Eram palavras ao vento. Ele queria ouvir o silêncio dos pensamentos dela. Desejava conhecer a redoma que a protegia dos ventos frios e, atento a todos os sussurros, ouvia o que só o coração sentia e amava o que não se via. Assim. Ele aceitou os seus anseios de menina, carregou os sonhos dela junto aos dele e, com os olhos puros, cativou.

Ela era uma doce criança à espera de um amor para a vida inteira. Um amor como aqueles dos livros que lia. Um amor parecido com aqueles dos filmes que a faziam chorar. Esperava, muitas vezes na janela, por alguém que ficasse. Alguém que simplesmente ficasse. Seria assim tão difícil ficar? Ficar, não ir embora, não deixar só. Era simples. Ela escrevia poesias inocentes endereçadas a esse alguém que ainda não tinha nome. Um alguém que ela ainda não sabia se existia, se falava português, se morava na mesma cidade ou país. Não importava o lugar do mapa. Ela acreditava que o amor transcendia os limites e atravessava todos os passos.

Ele surgiu numa das voltas da vida. Surgiu soprando no céu com sussurros que soavam silenciosos como sílaba suave que não sabe a hora de cessar. Chegou trajado de poeta, propondo ser amigo e se mostrando sonhador. Chegou comprovando todos os poemas e mostrou que ali havia uma emoção que precedia os fatos. Ela acreditava em tudo o que lhe diziam e, talvez por isso, acreditou que aquele amor era tudo o que buscava. Apostou fundo na miragem que se aproximava tanto dos seus sonhos e se permitiu. Entendeu que o que sentia era ainda mais bonito do que os filmes e mais sincero do que os livros. Entendeu que nenhuma palavra jamais descreveria tudo o que acontecia quando ela via todo o seu futuro dentro dos olhos dele. E, entendendo isso, assumiu que ele era passado, presente e futuro. Ele era. Era ele.

Sei que as lembranças hão de lhe importunar vida afora. Sei das inúmeras canções que ainda se encaixam perfeitamente em tudo o que já aconteceu e em tudo o que teria acontecido se ele tivesse ficado. Mas, ao que parece, ficar não é mesmo coisa tão simples. Ficar é mais difícil do que pode parecer. Será possível? “Se passaram anos”, ela repetia para si mesma. Sei que aquela imagem não vai desgrudar do pensamento. Sei que o reencontro será sempre a hipótese inviável. Sei que o amor já acabou, ainda que ela tivesse jurado, em seu nome, que jamais acabaria. Sei que o sol se pôs e a noite escondeu tudo o que ela sentia. Sei que a roda gira e gira sem parar. E num desses giros, ele surgiu. Em outro, ressurgiu.

Mas sobre nós, tenho a dizer que, uma vez desatados, não mais haverá tempo e espaço para que sejam refeitos. Garanto que ela, com toda a infantilidade, apertou o nó com toda força que não tinha. Posso assegurar o quanto ela, a menina, chorou ao ter que ver o mundo rodar. E posso assegurar ainda, com muita convicção, que os olhos correm e que tudo o que é fruto apenas da nossa invenção se vai. E, ainda com a volta, revolta.

CAPÍTULO

2010-06-27T18:57:00.005-03:00

A vida de Alice havia realmente mudado muito. O mês de março se foi e levou consigo muitas coisas. Já não se via tão presa a Henrique. Depois de um longo ano, depois de sobreviver sozinha a todas as estações, depois de chorar uma ausência que nunca foi presença, ela decidiu retornar ao mundo de maravilhas do qual dispunha e voltar a ser feliz assim, como sempre fora. Depois de procurar em conhecidos o encanto de um desconhecido e, fatalmente, não encontrar, ela decidiu que haveria de encontrar em si mesma aquilo que, insistentemente, faltava. Quem sabe ela mesma não fosse a peça perdida?

Decidiu, acima de tudo, que cantaria. E, assim como fizera com todas as outras decisões que já havia tomado na vida, determinou que perseguiria o sonho até o fim. O pote de ouro sempre esteve atrás do arco-íris mas, naquele momento, por alguma razão totalmente desconhecida, ele brilhava mais do que nunca. E, atraída pelo brilho, ela percorria todos os caminhos multicoloridos do arco-íris enquanto aproveitava todos os carinhos do mundo.

A música invadiu a vida dela e ocupou os espaços vazios. Não sobravam mais faltas e nem faltavam sobras. Estava tudo em seu lugar. Mas as canções, inexplicavelmente, ainda eram para Henrique.

ps: Esse texto é parte de um dos capítulos de uma história. Parte da minha história. É que, escrevendo, eu sempre pude ser o que bem quis. Escrevendo eu me permito. E, nessa permissão, decidi inventar uma Alice e um Henrique. Decidi inventar um amor. Só pra me distrair. Mas é que, por acreditar demais nas próprias fantasias, Alice, Henrique e o amor têm ganhado vida dentro de mim. Depois de inventados, eles não mais me deixam em paz. Devo toda a inspiração e motivação à vocês, que leem minhas linhas e fazem o mais difícil: leem minhas entrelinhas. Se será um livro? Não sei. Mas eu me comprometo a buscar incansavelmente o pote de ouro que se esconde no final do arco-íris, porque, assim como Alice, eu persigo meus sonhos. E, assim como eu sempre digo, não tenho asas, mas tenho coragem suficiente pra voar.

ps²: Só pra constar: entre mim e Alice, qualquer semelhança é mera coincidência.

PRESENTE

2010-06-17T17:43:00.006-03:00

- Seu presente chegou. Ele está ali.

Senti borboletas na barriga quando ouvi isso. Como eu desejava tudo o que viesse de você o quanto antes! Como eu tinha pressa, urgência, loucura pelo que quer que tivesse seu nome. Seu nome... Seu nome... Seu nome, seu nome, seu nome.

Era amarela a caixa. Amarela e grande. Tudo bem. Não há nada de tão surpreendente nisso. Afinal, todas as caixas do SEDEX são amarelas. Mas o amarelo é minha cor preferida. A caixa tinha a cor e o tom que me faziam feliz. E eu me recuso a acreditar que seja mera coincidência. Sempre fui assim. Escolhi acreditar na sorte. No destino marcado. No amor ali, escrito nas estrelas. Escolhi entender a conspiração e a inspiração. Escolhi fazer pedidos às estrelas. Escolhi apostar nessa idéia romântica de que, em algum canto por aí, você vê a mesma lua que eu enquanto peço, em segredo, pra te ter na minha visão. Escolhi brincar de bem-me-quer nas margaridas sem me lembrar que existe mal-me-quer. Escolhi te encontrar nos livros, nos sons, nos versos, nas cartas, nos traços, nos riscos, nos rabiscos e nas letras de caneta. Escolhi te encontrar no seu próprio dia. Escolhi te encontrar em mim e me encontrar no nosso encontro. Escolhi seguir a intuição e fiz de cada movimento seu, um passo da nossa dança que seguia por si, sem obedecer à música que tocava. Sempre segui meu ritmo.

Procurei o lugar mais bonito para abrir o que era nosso. Nosso caso precisava de cena e de cenário. E assim, facilmente, viraria história de filme. (Se é que já não era).

Examinei primeiro a sua letra que preenchia os campos de destinatário e remetente. Seus traços tortos (pra mim, perfeitos), seus pingos nos “Ís” em formato de bolinhas e seu nome, sobrenome e endereço. De dentro da caixa saiu um amor visível. Tudo, nos mínimos detalhes, me agradava. Já não me lembro do que foi que vi primeiro. Mas sei que, em segundos, inúmeros amores estavam espalhados em cima da minha cama. Cada surpresa continha, em si, um carinho enorme que brilhava tanto que cegava os olhos. O amor estava em todos os cantos, inclusive em mim. O amor invadia o quarto e, orgulhoso, tomava conta de todo espaço, preenchia todos os vazios e se encaixava perfeitamente em tudo o que era meu. Seu amor parecia ter sido moldado aos meus próprios sonhos. Cada detalhe era poesia.

Você enviou, de longe, um cheiro que se instalou em mim. Posso convocar, em pensamento, esse cheiro, porque impregnou. O perfume, por si, explodiu meus sentidos e, mais uma vez, me fez feliz. E então, dei o primeiro jato. Bem sei que é pra manter o HUMOR.

Os corações vieram embalados, um a um. Confesso que não soube, de cara, o que havia dentro até que você, gentilmente, me contou que era óleo para a pele. Mas, decididamente, eu não iria estourá-los por nada. Repito: me fale sobre esses corações daqui a mil anos, e eu ainda os terei comigo.

O cachecol é vermelho e xadrez. Gosto de vermelho e gosto de xadrez. Isso também não foi acaso. De alguma forma, você vai me proteger do frio que tanto me incomoda. Vou te combinar com todas as cores e com todos os amores que eu puder inventar. Vou te levar comigo e será bonito ter um pedaço seu em mim. Pensando bem, já tenho vários pedaços seus em mim. Mais do que eu poderia supor. Muito mais, amor.

O crucifixo é proteção. Sei que ele tem mais energia do que qualquer outro que eu pudesse comprar. É a nossa fé que move as montanhas. Sempre foi assim. A fé, a coragem, o amor e, lá no fundo, a insensatez. Essa mesma insensatez me faz, agora, querer te ver menino. Mas eu sei que, no fundo, menino você não é mais. Mas te chamar assim é algo que te torna infinito em mim, daqui até a eternidade. Aprendi que eterno é exatamente aquilo que não cabe no tempo. Somos assim. Esbarramos no tempo o tempo todo. Mas eu ainda tenho voz e disposição pra gritar o mais alto que eu puder na esperança de que, em algum momento, o som da minha voz possa, quem sabe, chegar aí.

As suas palavras vão pra minha coleção. Admirei sua letra, os pingos nos “Ís” em formato de coração e a pureza de sempre. Foi através de palavras que eu te conheci e te reconheci. Foi através de letras, desenhos, traços, fotos, músicas e cheiros que eu me apresentei pra você e exigi, com muita convicção, a sua presença. E foi assim que entendi que gosto de você e que não é de hoje. Gosto porque gosto. Gosto porque gostar de você é bom. Gosto porque o gosto de gostar de você é doce. E foi assim mesmo que começou a nossa história. Eu te disse: “Que seja doce!” E foi.

O seu olhar eu vou colocar na estante. Pra eu ter um dia feliz.

E quanto ao seu amor... Será sempre o meu amor.

PRA JUSTIFICAR TODO O RESTO

2010-06-13T14:48:00.004-03:00

Não tente entender nada do que eu disser. Já te adianto que nada fará sentido enquanto não for sentido de verdade. Não gaste suas aspas comigo. Nem suas aspas, nem seu tempo e nem sua atenção. Hoje eu não mereço. Não reproduza nenhuma das minhas falas. Não repita nada do que eu disser. Não cultive essa mania tola de tentar me imitar. E tente não usar nada do que eu disser contra mim no futuro, pra que eu nunca me canse de te dizer. E pra que eu te diga sempre que for preciso.

Sou sutilmente humana. É todo meu o direito à contradição e, por isso, não faço questão de ser coerente. Eu posso sim, coexistir. É muito bom quando me permito florear. E é ainda melhor quando você acredita em cada vírgula minha. Sorte a minha porque não me deixo ser interrompida por nenhuma pontuação. Sorte a sua porque às vezes perco a fala e, assim, nosso silêncio é indizível. Sorte a nossa porque eu quase nunca desisto da exclamação. E porque, quando desisto, tenho você pra insistir. E pra existir. E pra me distrair. E pra me corrigir. E pra me seduzir. (Me seduzo).

Sou melhor quando invento. Mundos improváveis, amores platônicos, planos infalíveis, crimes imperdoáveis, histórias impossíveis. Todo o meu mundo fica cinza quando emudeço. Sou muito melhor quando grito do que quando me calo, pode acreditar. Talvez seja essa a razão de nunca me calar. Pra tentar ser melhor. Um pouco melhor. Um tanto quanto melhor.

Os outonos me permitem ser diferente a cada estação. Ora menina de riso fácil e coração aberto, ora mulher. Mulher de fases. Me permito ser inconstante e faço disso, um charme. Espero pelo instante seguinte como uma criança espera pelo doce. É assim mesmo: coleciono instantes doces. Exijo que aguardem sempre o próximo capítulo. Nenhuma linha será previsível. Um aviso? Não espere que eu seja exatamente como você espera. Espere exatamente o que não espera que eu seja. Porque assim, serei o que espera. (Tudo bem, eu sabia que você não entenderia.)

Não preciso escapar do verso. Nem mesmo tento. Sempre estive pelo avesso, e essa versão é inegável. Sou afavelmente dengosa. Tenho um lado frágil, delicado, inseguro e carente. Mas sou cheia de exigências. Exijo, por exemplo, segundos inteiros. Só faço questão do que amo. E, por isso, já não faço questão de muita coisa. Exijo também dias claros, só pra manter o humor. Sei que é capricho meu. Choro, de vez em quando. Principalmente nos dias frios. Mas sei despistar. Sou da sorte. Estou constantemente entregue aos sonhos, especialmente aos não concretizados. Vivo a procurar. Vivo em busca. Vivo na busca. Foi durante a busca que eu descobri quem sou. E descobri que, irrevogavelmente, preciso de palavras tanto quanto preciso de ar.

Sempre carreguei dentro da mochila, algum sonho. Pelo menos uma dúzia de canetas coloridas pra traçar o caminho. Papel pra rabiscar a minha falta de jeito. Inspiração pra inventar no vento. E amor, pra justificar todo o resto.

BURACOS COLORIDOS

2010-06-09T18:04:00.004-03:00

Há quem diga que feliz é aquele que tem seu quebra-cabeça montado. Aquele que tem todas as peças no lugar e todos os espaços milimetricamente ocupados. Há quem acredite que tudo o que falta é considerado lacuna que deve, em qualquer hipótese, ser preenchida. Enquanto houver algo em branco, os lápis de cor não podem cair ao chão. Enquanto houver carta fora do baralho, a busca não deve terminar. Assim, há aqueles que afirmam convictos que todo espaço é buraco e que todo buraco é negro.

Mas eu me nego a ter os amores na palma da mão. Me recuso a ter todas as verdades na ponta da língua e todos os versos prontos na ponta da caneta. Preciso inventar. Preciso cair na minha própria armadilha e, docemente, me iludir. Preciso percorrer meio mundo ao sabor de um sonho. Preciso continuar acreditando na minha própria fantasia. Preciso ouvir a utopia, seguir a intuição e me deixar enganar pela miopia. Preciso mais da busca do que do encontro. Faço mais questão da escalada do que do topo da montanha. Enquanto o meu coração acreditar que a peça que falta está em algum canto do mundo, à minha espera, terei força e coragem pra procurá-la. E, pelo caminho, tenho poesias de sobra pra me consolar.

COM CONVICÇÃO

2010-05-28T18:13:00.000-03:00

Por apenas um dia, aceito ser colocada à prova e aguardo aprovação. Reconheço os pesares que pesam no peso da minha leveza e levo comigo um leve sorriso que afasta, em minutos, tudo o que é leviano. Assino embaixo daquilo que se funde a mim e confesso que tudo, sem exceção, foi feito pra confundir. Aposto no oposto que se opõe às apostas e segue acreditando na sua própria posição de felicidade. Idealizo aquele que se diz dono de idéias e ideais e exige indenização a cada identidade roubada. Peço que soltem o sol que me foi solidário e que sublima tudo o que um dia foi solidificado. Imploro que liberem a lua que lidera a noite e lhe dera a sorte de linear o amor da gente. Insisto na proposta maluca de, propositalmente, proporcionar preposições não previsíveis e nem preparadas ao predicado que não tem sentido. Aquele que não tem sentido precisa urgentemente de um coração que lhe faça sentir, porque sem ti é que o verbo não pode ficar. Sobre os nomes, digo que nenhum sobrenome é capaz de nomear aquilo que não é sóbrio. O que não é sóbrio é quase ilícito e, por isso, é só sonho. Afirmo, com convicção, que aquele que se convence fácil não converte nenhum cidadão. E que é uma pena que não se possa penalizar àqueles que são covardes, porque a covardia é a pior maneira de tornar tardios os sonhos e fazer com que tudo o que é belo não atravesse o travesseiro. Travessão para as falas bonitas! De coisas bonitas é feito o amor que não pode emudecer.

SOBRE A DONA DAS PERNAS CURTAS

2010-05-18T15:42:00.004-03:00

Honesto e limpo seria o mundo se nós disséssemos sempre a verdade. Se fôssemos sempre sinceros a respeito de nossos próprios amores, crenças, medos, tentações. Se a verdade fosse vista nos olhos nos olhos e nos olhos. Se as paixões fossem sempre sinceras e os olhares, sem exceção, fossem verdadeiros. Mas é inegável que, de vez em quando, inventamos amores, reescrevemos os contos, acrescentamos meros detalhes, poetizamos as velhas poesias, passamos nossos rascunhos a limpo, rebuscamos os fatos. É própria do homem essa mania de interpretar.

Contamos mentiras sinceras pra nos distrair. Distorcemos as coisas miúdas pra não ferir. Pra colorir o mundo. Pra criar finais felizes. Pra passar o tempo. Pra narrar desfechos surpreendentes. Pra impressionar. Pra florear as histórias. Pra intensificar a paixão. Pra mistificar a crença. Pra suavizar a prosa. Pra disfarçar a solidão. Pra nos parecer com os melhores personagens. Pra viver caso de novela. Pra tentar ser emocionante. Pra convencer os outros. Pra nos auto-afirmar. Pra iludir. Pra ludibriar. Pra reformar o feio. Pra conservar o belo. Pra rimar os versos. Pra se apaixonar. Pra se aproximar. Pra ignorar o impossível. Pra voar um pouco mais alto. Pra tocar o inatingível. Pra viver o sonho. Pra cicatrizar as feridas. Pra ficar bonito. Pra trazer alguém pra perto. Pra não perder esse alguém. Pra fingir que é amor. Pra ser mais sutil. Pra não falar palavrão. Pra não descer do salto. Pra não perder o controle. Pra não chorar. Pra não sair de cena. Pra ser legal. Pra continuar na pose. Pra não revelar o segredo. Pra fazer vista grossa. Pra sair da rotina. Pra não parecer bobo. Pra entrar na dança. Pra chegar no clima. Pra alcançar o inalcançável. Pra ser um pouco mais feliz.

Idealizamos um outro cenário para o nosso filme, mudamos de lugar os objetos aparentemente indiferentes ao produto final, acreditamos na encenação dos atores (inclusive na nossa própria encenação), reorganizamos as falas, alteramos o script. É isso: nossa vida é um filme gravado ao vivo e sem ensaios.

A verdade é que a mentira pode ser incrivelmente linda, assim como as fantasias que, vez ou outra, nos permitimos vestir. Tudo bem. Ser você mesmo a vida toda não é fácil, eu bem sei. A realidade inventada pode nos fazer momentaneamente felizes. O imaginário pode nos fazer criativos. Mas o mergulho no abstrato também pode nos fazer perdidamente loucos. Fora da realidade e sem tato. Não aceito me acostumar com o não palpável, por isso escolho a verdade. Aquela que me torna lúcida e sóbria. Vez ou outra me perco no que não existe. Mas, mesmo com a cabeça nas nuvens, insisto em manter os pés no chão e acreditar nessa utópica transparência que ilumina. A verdade eterniza.

JUÍZO FINAL

2010-05-15T18:56:00.005-03:00

Eu poderia muito bem deixar tudo isso pra lá e me calar diante de tal situação aparentemente (ou, quem sabe, verdadeiramente) irreversível. Sim, eu sei que poderia. Poderia conter essa minha urgência louca, desmedida, atrapalhada, apressada, atropelada e sem razão. Eu sou assim mesmo, você já deveria ter se acostumado. Não me peça pra ser compreensiva ou maleável. Eu não consigo. Não sei te levar e não te levar a sério. Sou, por natureza, inconformada. E, enquanto houver direito ao grito, eu vou gritar. Sou, por natureza, revolucionária. Dentro de mim, há um coração batendo forte, acelerado e descompassado. Sempre foi assim. Meu amor explode aqui dentro e só, mas já te disse antes que isso era segredo.

Enfim, sei que poderia não fazer dessa saudade uma sentença pronta ou não transformar essas palavras, antes soltas, no nosso próprio juízo final. Já sei que você detesta esses papos, sempre detestou. E sei que poderia te causar intensa agonia e insegurança nesse momento, caso me calasse. Caso desaparecesse e evaporasse sem te deixar pistas ou vestígios. Você se espantaria e questionaria o que é que, afinal, me ocorreu. Afinal de contas, eu nunca me calei. Em hipótese alguma. Sempre gritei o mais alto que pude, mesmo que, muitas vezes, o som da minha voz não tenha chegado aí. Nenhuma realidade ou fantasia, mesmo que finalizada, me levou ao tal ponto final. Sempre segui exclamando. É minha essa mania de exclamar.

(Exclamo pra me mostrar e, por fim, te mostrar.)

Poderia te deixar sem notícias por semanas, te afogar no meu silêncio e responder, dessa forma, a tudo o que nos aconteceu. Mas sempre há algo a ser dito. Releve isso também, por favor. Estou muito acostumada (e acomodada pelo costume) a te dizer tudo. Foi assim que começou, não foi? Comigo te dizendo. E é assim, desse mesmo jeito torto, que te digo até hoje. E sigo dizendo. Tome essas palavras como suas, porque, dessa vez, elas realmente são. E, fique você sabendo: sempre foram. Entendo perfeitamente suas ocupações, sua falta de tempo, seus atrasos, seus amigos, suas vontades, seus desenhos, suas histórias, seus papos. Mas entendo também, e com ainda mais perfeição, que a sua vida não me cabe. Sei que poderia simplesmente entender isso e, com esforço sobrenatural, esquecer tudo o que foi dito até aqui. Mas não consigo, porque preciso dizer ainda mais pra sentir que tudo está mais claro e limpo.

(Palavras sempre limparam e esclareceram a minha vida.)

Poderia não dramatizar tanto o nosso caso, não insistir tanto nessa história, não usar tantas falas prontas pra te convencer. Poderia, pelo menos dessa vez, deixar de lado as minhas ceninhas. Aqueles dramas que, no fundo, só pedem atenção. Afinal, eu nunca fui mesmo uma boa atriz. Poderia engolir o choro algumas vezes, e fingir ser forte e corajosa. Pelo menos enquanto você estivesse por perto. Mas, a vontade de não te deixar ir antes de me ouvir toma conta da possibilidade de, sabiamente, ignorar todas essas realidades imutáveis às quais eu não tenho mais (se é que um dia tive) poder de mudar. Mas, entenda o que eu vou dizer: eu nunca fui uma boa atriz. Assim, eu usaria minha mudez pra assombrar o seu mundo, invadir sua casa, pesar sua consciência, atormentar suas mentiras, prolongar seus dias, enfatizar suas horas, quebrar seus vidros, explodir sua audição. Poderia ser sutil como o tiquetaquear do relógio e te emudecer com o som intenso e alto do silêncio que grita, em algum canto, dentro de mim. Poderia te trazer pra cá em meios segundos pelo azedo da minha ausência, mas eu insisto em querer que você esteja aqui pelo doce da minha presença. Talvez, ao longo dos anos, tal doçura tenha se perdido, se dissipado pelo universo, ou mesmo se transformado em leve e sutil amargura nos dias de inverno. Bem sei que poderia despistar. Mas, afinal, eu nunca fui mesmo uma boa atriz.

Queria que, lendo tudo isso, você me sentisse perto, da maneira com que sempre tentei, do meu jeito, estar. Mais perto do que nunca. Você já deve saber que eu não gosto de lero-lero. Quem me conhece, sabe. E eu espero que você também me conheça. Espero que, no meio de tanta gente, você ainda não tenha se esquecido de quem eu sou. Sei que sou irônica quando algo me aborrece. Sei que somos como ouriços tentando nos aproximar. É claro que isso nunca poderia dar certo. Já te adianto que não pretendo, nunca pretendi, te machucar com meus espinhos. Desejo, de coração, que minhas palavras não te tirem o humor ou a alegria. Sei que você é alegre e sua alegria me alegra também. Por isso, guarde tudo isso sem dor, “embora, em segredo, doa”.

O que eu quero te dizer, nesse momento, é que está se tornando cada vez mais difícil pra mim, viver de idealizações. E manter vivo um sentimento desse jeito está se tornando impossível. Não posso continuar arquivando tudo o que quero te dizer pra um dia qualquer. Isso não faz bem pra mim e, por isso, não pode fazer bem pra você também. Portanto, não queira que eu guarde palavras que me arranham noite e dia por medo de ser arranhado. Eu não tenho garras, mas também não tenho meias verdades. Minhas palavras são inteiras. E suas.

Pensei ser forte, mas percebi (e da pior forma possível) que não sou. Pelo contrário, sou uma menina frágil, de pouco mais que um metro e meio, tentando, a todo custo, ser dona de algumas verdades. Sou uma colecionadora de palavras e de notas que, articuladas, criam muito mais do que frases e músicas. Criam amores. E foi assim que eu te criei em mim.

(Um dia me disseram que só o criador pode destruir a criação.)

Até pensei que seria fácil me ausentar de você ou te ausentar de mim. Tanto faz no fim das contas. Mas, honestamente, eu me enganei. A psicanálise diz que há duas maneiras de matar alguém: fisicamente ou psicologicamente. A segunda possibilidade me causou um êxtase. Confesso que pensei ter encontrado uma solução pra tal caso de amor impossível, levemente inviável ou desastrado, quando ouvi isso. Bastaria te matar do modo indolor e sutil, sem te eliminar da vida, que você tanto ama. Bastaria te matar de mim. Me disseram que o processo era simples. Só precisaria eliminar tudo, sem exceção, dos seus restos que ficaram em mim. Música, foto, livro, poesia, carta, porta-retrato, sonho, cheiro, pó, segredo, endereço, telefone, nome. Tudo, exatamente tudo. Eu teria que perder a memória por você. Mas eu descobri que isso não poderia ser tão fácil. Há mais de você em mim do que eu supunha. Somos o paraíso um do outro e, juntos, somos nosso próprio paraíso. Particular.

Sei que já disse demais. E imagino que você já deve ter entendido tudo, se é que isso já não havia acontecido enquanto eu silenciava. Mas sempre foi uma característica minha prolongar os fins. Não sei de nenhum modo bonito pra finalizar uma carta assim. Mas prometo que você continuará aqui comigo por um longo tempo. Prometo compreender, com carinho, toda a sua história. Prometo seguir com esse amor explosivo dentro de mim. E prometo cumprir todas essas promessas. E prometo, com ainda mais fervor, prometer tudo de novo, quantas vezes for preciso.

ESTALO DE AMOR

2010-04-27T20:53:00.007-03:00

Quero um sentimento bonito pra te contar
Quero um verso leve pra te encontrar
Quero um sabor de vento pra te inventar
Quero um brilho de estrela pra te iluminar

Quero um sorriso de cor pra te encantar
Quero um cheiro de flor pra te estontear
Quero um tom de fulgor pra te inebriar
Quero um estalo de amor pra te enfeitiçar

Eu quero é viver de sonho
Costurar lembranças
E morrer de amor
Precisa mais?

P.S.: Por perceber que o que escrevo aqui tem tomado uma proporção maior, atingido outros corações e despertado emoção em quem lê, decidi que é hora de deixar falar a voz do coração. Agradeço muito aos que me procuram com palavras de carinho e incentivo. A partir de agora o Bate-Coração tem um Mural de Recados na parte do perfil.
Então... Bate, coração!

ANTES DA LARGADA

2010-04-21T15:23:00.003-03:00

Ela sempre soube que pecaria nessa vida pelos seus excessos. Sempre soube que pagaria por esses pecados. Mas, se exagerar era mesmo um pecado, sempre esteve disposta a pagar o preço e seguir pecando. Nunca soube dosar, medir, calcular. A razão nunca falou mais alto. A realidade nunca lhe prendeu. É que ela sempre viveu uma parte de si no imaginário. Num país de maravilhas. Num mundo encantado. Provavelmente no seu próprio mundo. Ela era quase Alice.

É incrível como a facilidade com a matemática nunca pôde lhe dar sequer uma mãozinha na hora dos cálculos que envolviam sua própria vida. Apesar de não ter problema algum com as contas, nunca conseguiu entender como seria esse difícil desafio de se reduzir. De diminuir algo em si a cada tempestade. De ser menos a cada desencontro. De lutar menos a cada causa perdida. De se encantar menos com o futuro a cada desencanto do passado. De se apressar menos a cada parada no meio do caminho. De se acomodar mais com situações mornas a cada vez que o caldo fervia tanto que transbordava. Ela deveria ter aprendido antes que os seus advérbios de intensidade estavam fora do lugar. E que talvez ela mesma estivesse fora do lugar. Deveria ter aprendido antes a se equilibrar, a se neutralizar, a caminhar em linha reta. Já deveria ter aprendido a não tomar frente de tudo e não defender causas que não são suas. Já deveria ter aprendido que dar a cara à tapa pode ser perigoso, que sinais vermelhos, às vezes, são necessários e que, parar quando um sinal se fecha, pode evitar dores do futuro. Já deveriam ter lhe dito que “Deus escreve certo por linhas tortas”, e que se conformar com uma situação nem sempre é sinal de fraqueza. Muitas vezes é sinal de sabedoria.

Já passou da hora de parar de andar em labirintos que ela mesma inventa. Já passou da hora de parar de fazer tempestade em gotas d’água. Já passou da hora de tirar essa fantasia bonita e limpar a maquiagem que borrou. Já passou da hora de parar de correr sem saber pra onde. Já passou da hora de descer do salto. Já passou da hora de aprender a respeitar certos limites e aceitar tudo aquilo que ela não pode mudar.

Ela precisava entrar num consenso sobre suas duas partes extremas que gritavam tão alto. Precisava ficar em cima do muro de vez em quando e não ter vontade de pular pra nenhum dos lados. Precisava entender que era hora de se reservar, se prevenir, entrar no casulo, sair de cena. Precisava ter a paciência pra se sentar e, tranquilamente, esperar que a vida acontecesse. Precisava se equilibrar em uma corda bamba, porque a vida era um fio. E o amor também. Precisava aprender sobre banho-maria. Precisava cortar os vícios. Conter a pressa. Manter o peso. Organizar os horários. Seguir a agenda. Não podia ser tão difícil! Ela precisava parar de misturar tudo e colocar cada coisa no seu lugar. Precisava encontrar as partes de si que estavam espalhadas por aí, juntar tudo isso e descobrir quem afinal ela era. Mas ela promete que, assim que descobrir, vem aqui pra contar.

SEGREDO

2010-04-06T19:32:00.002-03:00

Tem certos dias, especialmente os chuvosos, em que a vontade de te contar tudo o que você nunca soube preenche todas as páginas do nosso livro. Tem certos dias, especialmente os saudosos, em que as palavras que eu tenho pra te dar, por si mesmas, escalariam qualquer montanha que ameaçasse delimitar fronteiras entre o que eu sou e o que eu quero ser ao seu lado. Tem certos dias, especialmente os sonoros, em que o desejo de dizer tudo isso no seu ouvido se transforma em urgência de gritar. Tem certos dias, especialmente os dengosos, em que eu queria poder exigir que você nunca mais fosse pra longe, sem ter que argumentar demais. Tem certos dias, especialmente os amargos, em que eu gostaria de me ausentar de você pra, finalmente, contar o que sobraria de mim. Tem certos dias, especialmente os dolorosos, em que a vontade de te ter em palavras simples, olhares longos, frases curtas e dias claros, parece não se conter mais no silêncio. Tem certos dias, especialmente os calorosos, em que o desejo de perder as palavras, a razão e o juízo com você é maior do que toda essa ponte, contada em milímetros. Tem certos dias, especialmente os tortuosos, em que eu poderia te assegurar que trocaria todos os cheiros do mundo pelo seu, sem sequer saber ao certo que perfume você usa. Tem certos dias, especialmente os generosos, em que você parece se sentar mais perto. Tem certos dias, especialmente os numerosos, em que a minha pressa vence a própria razão e não te esquece. Tem certos dias, especialmente os duvidosos, em que o medo duvida da certeza, o sonho desafia os limites e o sentimento, que já não cabe em mim, transcende o tangível.

Eu te contaria tudo e com detalhes, te explicaria quantas vezes fosse necessário e te faria entender tudo o que eu também não entendo... Mas, não posso. Existe uma parte minha em você e uma parte sua em mim, mas isso é segredo. Se não fosse, eu te contaria. Mas é. E em dias como estes, o real desaparece, as palavras urgentes explodem o silêncio, as rimas já não têm tanta importância. Equipei meu coração com mil alto-falantes. Gritei o mais alto que pude, mas o som da minha voz não chegou aí. Não, não vai ser mais segredo que eu te quero aqui.

CAPRICHO

2010-03-06T22:10:00.004-03:00

Queria que você fosse o meu livro, pra eu te ler todo dia e te saber de cor. Queria te decorar, te prever, te rodear, te recitar, te frasear, te fantasiar, te soletrar, te interpretar. Queria repetir cada verso seu pra qualquer um que quisesse saber qualquer coisa sobre o amor. Queria conhecer cada página sua e me encantar. Queria ter você na ponta da língua e na palma da mão. Queria tocar suas letras e entender seu coração.

Queria que você fosse o meu caderno, pra que, ao menos dentro de você, tudo fosse possível. Queria uma verdade inventada pra te fazer feliz. Queria ter o poder de fantasiar um final de filme pra esse “eu e você” que insiste em não me deixar em paz... Um final que fosse o conto do nosso conto, o sonho do nosso sonho e que tivesse o nome e a cor da gente. Queria me escrever em você de caneta azul e nunca mais apagar. Queria te dar minhas melhores palavras, sem devolução. Sem borracha. Sem validade. As frases de caneta são eternas e você não pode apagar. Queria nos rabiscar, nos desenhar, nos enfeitiçar, nos grifar, nos colorir. Queria ter você entre uma palavra e outra, sem espaços, sem rimas prontas, no inverso de mim, na interjeição de nós. Queria te mostrar, capítulo por capítulo, essa nossa história, que já existia antes mesmo de nós. Queria te mostrar meus ensaios, os ensaios de mim mesma, pra você me tirar do rascunho e, finalmente, me viver.

Queria que você fosse o meu violão, pra simplesmente te tocar pra sempre como se a nossa música nunca fosse acabar. Como se as nossas notas notassem profundamente os nossos desejos, que são os mesmos. Como se os nossos acordes, a gente soubesse de cor e salteado, sem cifras. Queria cantar pra você, em segredo, os nossos versos, que são só nossos. Queria sussurrar pra você uma palavra bonita que te fizesse sorrir. Queria te afinar, te transformar em som, te unir à minha voz e nunca mais separar. Queria ter você no meu colo, perto do meu coração que, nesse momento, estaria batendo acelerado só por você estar comigo. Queria que você ouvisse tudo isso. Minha voz, meu som, minha rima, meu coração... Queria que você entrasse no meu palco, roubasse minha cena, tirasse minha fala, entendesse o meu tom. Queria que você me lembrasse da letra, caso eu esquecesse. Queria que me trouxesse de volta, caso eu resolvesse, inexplicavelmente, fugir. Queria que me moldasse e me modulasse, em tom e semitom, pra você.

Queria que você não fosse simplesmente você. Queria que você fosse exatamente o espaço entre nós, pra te aproximar, te apaixonar, te encantar, te seduzir, te poetizar. Queria ter você no cheiro, na respiração, na inspiração, no sonho, no verso. Não queria ser na sua vida apenas um simples rascunho. Não queria ser uma página qualquer onde você faz riscos pra se distrair. Acorde desse sono que nos aprisiona e me tire do sonho. Não espere eternamente pela força do acaso, pela largada, pelo “já”, pelo destino, pelo início do meio do nosso final.

Entenda que gostar não tem razão, não tem motivo. E é bom que seja assim. Não quero ter que explicar, não quero entender tudo, não quero ter certezas demais. Queria mesmo me perder pra, quem sabe, te encontrar. Capricho?

ps: eu vou andar com você...

CANTADA

2010-02-19T19:55:00.008-02:00

Te conto um segredo. Te canto baixinho. Te encanto de fininho. Te levo pra vida. Te entrego minhas páginas. Te rabisco no céu. Te olho nos olhos. Te afago gostoso. Te desenho nas nuvens. Te mostro meu filme. Te trago pro enredo. Te digo uma verdade. Te cego me vendo. Te contorno em meus braços. Te acalmo em abraços. Te presenteio com meus olhos. Te abafo no peito. Te chamo de louco. Te leio num livro. Te sonho bonito. Te vejo no nada. Te gosto no tudo. Te peço uma rosa. Te escrevo um poema. Te apresento pra mim. Te aponto um planeta. Te imploro à uma estrela. Te toco em silêncio. Te invento no vento. Te grifo no verso. Te sinto no universo. Te identifico em toda parte. Te noto sozinho. Te chamo pra perto. Te transporto ao certo. Te marco em mim. Te engano assim. Te tomo enfim. Te encontro em fim. Te eternizo aqui. Te faço feliz.

Em canto, te canto e encanto.

SIMPLESMENTE ME ABRACE

2010-02-12T20:23:00.001-02:00

O abraço é o meu idioma. Por mais sem graça ou tímida que eu esteja, nunca vou te dar um abraço frouxo. Com pressa. Sem vontade. Sem cor. Sem calor. Não, me recuso. Não, não se assuste. Não recue. Não se intimide. Vamos conversar e não dizer nada. Vamos dizer tudo em um abraço. Vamos ser o mundo inteiro nesse momento. Seja o mundo inteiro pra mim nesse momento. Vamos fazer com que tudo o que sentimos caiba nesse abraço. Vamos fazer com que tudo o que sentimos seja infinitamente maior que nós mesmos. E que o espaço entre nós tenha sempre verdade. Que os nós de nós sejam desatados e que nosso abraço seja sempre a nossa verdade. A única que nos pertence.

@decotoledo

2010-02-01T18:00:00.001-02:00

Alguém de frases. Trilhas. Sonhos. Amores. Tatuagens. Vôos. Instintos. Idéias. Ideais. Sinceridade. Força. Transparência. Esperança. Cumplicidade. Alguém de fé e de luz. Talvez ele pareça louco, com tantas palavras bonitas, com tantas vontades infinitas, verdades e entrelinhas dentro do peito. Alguém talvez fora de moda que, antes de mais nada, sente muito. Sem joguinhos, artimanhas, meias verdades, reservas, máscaras, esconderijo. Alguém que, definitivamente, não se esconde. Que é avesso a mil coisas, que propõe que tudo seja mais simples e sincero, que já se encontrou, desencontrou e reencontrou com o amor mil vezes, mas ainda não deixou de acreditar que ele existe. Que quer filhos pulando na cama, mas não acredita em felicidades baratas que pulam da TV. Que quer olhar nos olhos e enxergar além do que é visível. Que quer alma-gêmea, destino marcado, reticências, cara metade. Que sonha com uma história escrita nas estrelas e sentida segundo por segundo na pele tatuada, no coração descompassado, no corpo quente. Que quer envelhecer junto, voar o mais alto possível, viajar o mais longe possível dentro de si mesmo e dentro de alguém. Quer estampar uma paixão sem limites pelo mundo afora, quer colorir a vida, quer se entupir de tudo o que for de verdade. Alguém que gosta do que dizem ser careta e está disposto a viver tudo de um jeito sem igual. Alguém que quer essência e não faz-de-conta. Que está cansado de faltas, ausências, buracos, multidões, vazios, poses, cascas, rótulos, modinhas. Que espera algo muito maior de um encontro perfeito, de um Natal feliz, de uma virada emocionante. Alguém que quer mais que um corpo malhado, um presente caro, um número bonito pra nos estimular a renovar e colorir a vida nova. Alguém que verbaliza a vida de um jeito simples, como se fosse fácil. Íntimo das palavras, ele combina letra por letra na sua prosa que acompanho há anos. É ele, o Deco. Canceriano de coração que nunca muda. Que sabe do que gosta, do que não gosta, o que procura, no que acredita, com o que sonha. E eu também sei.

(IN)VERSO

2010-01-24T22:20:00.008-02:00

Leia os versos que escrevi
E leia todos que ainda não escrevi
Me decifre por entrelinhas com ar de mistério
E me mostre a explicação, se houver

Me passe a limpo de um jeito muito melhor
Fale a minha língua e me conte um segredo
Me dê um livro, mas nunca me ofereça café
Sou você

Deixe que eu me sinta imprevisível
E me diga mil vezes que surpreendo
Permita que eu vista minha fantasia
E que acredite nela

Releve se sou menina e me nina
Ignore se às vezes sou meio boba
Cante pra mim quando eu estiver com sono
E brinque comigo sempre que eu precisar

Me carregue no colo como se fosse leve
Tire de mim todos esses medos que tanto pesam
Faça de conta que sou criança
Que eu deixo

Não me dê nenhum diamante
Me mostre a gota de orvalho na flor
Me faça sorrir de mim mesma
Se faça sorrir de nós mesmos

Enovele a nossa vida
Perdoe meus olhares
Conheça cada rima
E entenda

Conheça minhas fases e minhas frases
Mas fique perto em todas elas
Mesmo quando eu disser que prefiro que fique longe
É tudo mentira

Quando eu disser coisas demais
Me peça pra calar
O que é de verdade
Cabe no silêncio

Abra os olhos e me note, me anote
Às vezes só quero fazer pose pra você me ver
Abra os olhos e faça conta de mim
Quando eu quiser fazer de conta que sou de você

Me abrace o mais forte que puder
Conheça cada abraço meu
E se afaste de qualquer razão
Não diga nada

Esgote sua visão em mim
Me veja por inteiro
Me veja em relevo
Eu não te ofereço metades

Me escreva cartas pra eu guardar
Mesmo depois de anos e anos
Me escreva como se fosse a primeira vez
Palavras não ficam velhas

Nunca mude nenhuma letra
Daqueles nossos velhos rascunhos
Não conte nossa história pra ninguém
Pra que ela sempre seja nossa

Não me desenhe na pedra
Porque eu não sou eterna
Me risque sorrindo na onda
Ou na espuma branca daquele mar

Sofra as minhas dores
As dores desse amor bonito
Seja o primeiro a dizer sim
Enquanto todo o mundo disser não

Logo você que é nômade
Entrou em mim e ficou
Não preciso rimar mais nada
Você eu sou

No final de cada dia você parecerá louco
E quando nada disso te importar
Será a hora certa, o encontro que marcamos
E será daqui até a eternidade que desconhecemos

--

ps: Eu escrevo. Invento. Imagino. Sonho. E nesses sonhos, às vezes ultrapasso os limites da razão que eu vivo. Aqui eu expulso sim, meus sentimentos quase inconfessáveis. Mas nem sempre minhas palavras são fruto da minha realidade. Esse blog não é um diário virtual. Faço das palavras do Cazuza, minhas palavras:

"Cantando a gente inventa. Inventa um romance, uma saudade, uma mentira... Cantando a gente faz história."

Sigo fazendo história...

MANO VELHO

2010-01-22T20:17:00.004-02:00

Às 6:30 da manhã acordo. Às 7:00, saio de casa. Às 9:40 como alguma coisa pra despistar a fome. Às 13:00, almoço. Mas não é assim pra todo mundo. Talvez a gente possa nos diferir pelos nossos próprios horários malucos. O servente do pedreiro que está trabalhando aqui perto da minha casa deve levantar mais ou menos no mesmo horário que eu. Mas nossas vidas tomam rumos diferentes a cada vez que o sol nasce outra vez. Às 7:00 ele começa a trabalhar. Às 9:40, continua trabalhando. Ao meio dia recebe sua marmita e come calado. Come quieto como bom mineiro. Às 17:00 ele recebe seus míseros trinta reais diários e volta pra casa. Encontra a esposa, talvez mal-humorada, reclamando das contas que chegaram. Ou quem sabe feliz, pelo simples fato de ter vencido mais um dia. Encontra os filhos chupando o dedo. E talvez ele chupe o dedo também. Quando estava voltando da viagem que fiz para a praia, vi um moço pela estrada, de madrugada. O relógio devia estar marcando umas 4:00, no máximo. Ele caminhava como quem já não quer nada.

Desde muito antes de Cristo as pessoas já sentem essa necessidade maluca de serem controladas pelo tempo. Relógios de sol, de água, de areia. Relógios de pêndulo, de parede, de bolso, de pulso, digitais. Desapareceu do mapa o nosso relógio biológico. Somos controlados e cruelmente limitados por ele, que dita todas as regras. Que diz a hora certa de almoçar, jantar, acordar, ir dormir, sair para o trabalho, voltar pra casa, dormir com a esposa.

Quem acorda depois das nove é preguiçoso e não quer saber de nada. Onde já se viu? Quem acorda antes do despertador é ativo, animado, disposto, trabalhador. E “Deus ajuda quem cedo madruga”, então ta aí uma pessoa de sorte. Quem almoça as dez da manhã é um descarado, insano de tudo, totalmente sem noção. Perdido na vida. Dá dó. Quem almoça depois das três da tarde é um tremendo farrista. Festeiro nato, é claro. Deve ser meio folgado, não quer saber de trabalho e deixa a vida levar. Ah, e é provável que esteja comendo churrasco enquanto você, pessoa normal que acorda as seis pra trabalhar, faz o horário de almoço direitinho ao meio dia e chega de volta na hora certa todos os dias e às vezes faz até hora extra, que é pontual, trabalhador e correto com suas obrigações, que janta no horário certo e dorme cedo, está aí. Pois ainda digo que quem dorme tarde demais é meio vagabundo. Não tem muito o que fazer, provavelmente não tem emprego ou ocupações. Ah, e o que esse alguém fica fazendo até tão tarde também é de produtividade duvidosa. Talvez assista programas inúteis na televisão, talvez entre em sites de pornografia na internet, enfim. Esse é o perfil dos que arrastam madrugada afora de olhos bem abertos. Afinal, pessoas equilibradas dormem cedo, portanto assistem ao Jornal Nacional, à novela das nove e, quando muito, ao BBB. Certo?

Errado. É muito chato viver nessa correria idiota que a gente vive. Corremos sem saber pra onde, sem saber se chegaremos inteiros. E quase nunca chegamos. E a cada parada estamos mais vazios. A cada ponto em que paramos pra respirar, menos ar consegue chegar aos nossos pulmões e menos gente conseguimos enxergar, de fato, ao nosso lado. Tanta gente que desceu na estação anterior. Tanta gente que já se foi, não agüentou a pressão. Estamos sós. A nossa companhia é o tempo, nosso próprio assassino. Cada segundo é um segundo a mais e um segundo a menos. Um segundo que chegou e que se foi, muito antes de você notar. Não deu tempo nem de piscar os olhos e mais um ano de passou. Um ano, dois, três, quatro... Uma década. De vida.

O que a gente faz da vida da gente é responsabilidade nossa. Não, o acaso não tem culpa. O destino não é tão cruel assim. É errado a gente sempre se esconder na fatalidade e se consolar com impossibilidades. Mas é certo a gente pensar direito no que queremos para o próximo segundo, que era futuro, se fez presente e virou passado antes de você ler. Já dizia Cazuza, que o tempo não pára e a gente ainda passa correndo. Ouvi hoje uma coisa muito inteligente: pra gente conseguir ter orgulho do nosso passado, precisamos estar satisfeitos com nosso presente. Satisfação no hoje é isso. É presente.

AS MINHAS CORES

2010-01-19T16:01:00.004-02:00

Não sei se abro os olhos para os tons do mundo ou se os mantenho fechados e me declaro eternamente virgem da vida. Não sei se entro em jejum por dias, semanas, meses, pela vida inteira, ou se engulo tudo de uma vez só. Não sei se espero a largada e por fim me comporto como gente sã que não sou ou se fujo agora mesmo e sem deixar pistas. Não sei se participo do jogo, se cumpro as regras, se entro na fila de qualquer migalha, se danço conforme a música ou se finalmente explodo nessas minhas cores que têm o péssimo costume de irritar os olhos de quem me vê. Minhas cores são luminosas e não fazem bem às retinas comuns como a sua. Preciso de uma pupila dilatada que vai, silenciosamente, me entender, sem fazer o menor ruído. Preciso de um coração pelo avesso que me ajude a fotografar a vida. Porque não sou eufônica, sou eufórica. Não sou dosada, não sei ter medidas, não sei quando parar e corro demais. Tenho todas as cores que existem no universo dentro de mim.

Preciso da minha caneta de fru-fru rosa e do meu caderno novo com desenho de bichinhos coloridos, pra simplesmente te contar.

DO NOSSO MODO TORTO

2010-01-06T07:52:00.003-02:00

Certa feita houve um alguém de nome composto e curioso que entrou na minha vida através de trocadilhos, talvez muito antes de participar dela. Alguém que, de longe, me parecia muito maior do que, mais tarde, vim a descobrir que é. Era alguém que sabia muito bem o que a vida era – digo, o que a vida é: um pisca-pisca. E entendia muito bem que a vida, especialmente a dela, era um rosário. Que recitava poemas de cor. E que escrevia poemas sem nenhuma cor. Era alguém de riso fácil e aberto, mas que dificilmente ficava feliz ou se abria verdadeiramente. Era contraditória, e aí estava o maior trocadilho de todos. Era alguém de humor variável, que tinha fases como a lua e como eu e que oscilava entre palavra e letra num riso de estrela. Ela estava condenada a uma prisão perpétua, dentro de si. Acho que eu também. Mas a diferença é que eu tinha fome de toda a liberdade do mundo. Meu coração tinha asas e coragem suficiente pra voar. Eu tinha sede da vida, e queria tomar a vida toda de uma vez, num gole só. Eu corria rápido demais, mas parava muito durante o caminho. Ela caminhava devagar e sem pressa, mas quase sempre chegava antes de mim. Nossa união foi um passeio, um role, um sonho de irmandade. E os sonhos eram nossa maior viagem. Viajávamos longe por eles e para eles e nem ligávamos se não dava em nada. Ela era alguém que temia as borboletas, temor esse que de alguma forma que eu não sei bem como explicar, me encantava. Era uma hipocondríaca, que tudo sentia sem nunca sentir nada. Era alguém que não tinha apenas duas caras, como todos nós temos. Ela tinha incontáveis faces que eu nunca conseguia desvendar. Ela era um paradoxo. Era ela paralela a si mesma. Era muita pretensão querer entender.

De longe, cheguei a pensar que as semelhanças nos aproximariam em alguma esquina. Nossas músicas, nossas palavras, nossas cores, nossas rimas, nossos sonhos. Mais tarde vim a perceber que foram as ditas cujas semelhanças, malditas, que nos afastaram de um jeito talvez irreversível. A palavra dita não volta. É que nós, que sempre gostamos muito de dizer e dizer de tudo, dissemos demais. Porque ouvimos as mesmas músicas, lemos os mesmos livros e gostamos de cores que, de algum modo (talvez do nosso modo) combinam. Eu não sou delicada. Ela também não é. Por isso, não soubemos nos afastar de um jeito sutil, sem que ninguém percebesse e sem choque. Somos fortes. Somos feras. As duas. E, como fortes feras que somos, quase lutamos com toda a força que não tínhamos. Nossa força está no coração. E foi assim que eu lhe dei um apelido, ela me deu uma música. Eu lhe dei minha loucura, ela me deu um sorriso. Eu lhe dei minha palavra, ela me deu a melodia. E por fim, demos uma à outra o cheque-mate. Chegou ao fim, morreu. E foi assim que nos afastamos. No susto. No impulso. No ímpeto. De repente, nos repelimos, como dois átomos de cargas iguais que não se atraem. A diferença é que átomos de cargas iguais jamais se atraíram, em hipótese alguma. E nós... Nós chegamos a acreditar, em algum momento, que seríamos uma para a outra a irmã que jamais tivemos. Não fomos e nem seremos. Em certo momento, caminhamos lado a lado nos passos, mas nunca no sentimento. A verdade é essa e é preciso que ela seja dita, porque gosto de verdades. Acredito que ela também goste. E acredito que, no fundo, ela já saiba de cada palavra minha. Ela se conhece e me conhece muito bem.

Talvez nunca tenhamos gostado verdadeiramente uma da outra, mas sempre soubemos quem éramos. Estivemos por um longo tempo lado a lado, mas nunca no mesmo chão. Ela morava na Terra e eu talvez nem soubesse onde morava. Ela me julgava louca, mas eu sei que no fundo ela também era. Concorríamos na nossa loucura e em quase tudo, porque éramos diferentemente iguais, porque éramos ímpares, singulares. Tínhamos o mesmo contorno, mas nos preenchíamos de modos muito diferentes. Vivíamos em eixos simétricos. Éramos vetores de mesma direção, mas sentidos opostos. E apesar de todo o peso que nós mesmas colocamos em nossas próprias declarações, nunca houve amor.

HOJE EU VOU ASSIM!

2009-09-30T18:32:00.005-03:00

Ponto - pon-to: Sinal, marca ou mancha de dimensão mínima e formato arrendondado; pingo; pinta; furo feito com agulha enfiada em qualquer tecido; pedaço de linha que fica entre dois furos de agulha; matéria, assunto em disciplina escolar; sinal semelhante ao que deixa uma picada de agulha; pequeno adesivo que une bordas de ferida ou veda o sangue; limite ou intersecção de linhas; a extensão em abstrato, sem dimensões; sítio, passagem, lugar determinado, local; estado de questão; sinal de pontuação com que se encerra período; sinal usada em abreviaturas (ponto abreviativo) e sobre o “i” e o “j”; cada uma das pintas nas faces dos dados ou nas cartas do jogo, indicativas do respectivo valor; fim, termo; tempo marcado, ensejo; conjuntura; livro em que se marcam as faltas; grau ideal de cozimento de um alimento; grau na escala de medidas; ...

É. Parece que o ponto significa mesmo um tanto de coisas. Não é só um sinal de pontuação. É o ponto que encerra ciclos e abre espaço pra que outros se iniciem. É só o ponto que sabe a hora de parar e, portanto, a de começar. É ele que faz com que a gente entenda tudo. Ele permite que vivamos tudo o que existe antes dele intensamente, mas nos lembra que tem hora marcada pra acabar. Mas quem foi que disse que tempo limitado é ruim? Sinceramente, se a gente soubesse a hora das coisas terminarem tudo ficaria muito mais bonito na memória. As lembranças amargas dariam lugar apenas as doces recordações, registradas em retratos silenciosos que pra sempre farão sorrir. É o ponto (e não a vírgula, como dizem) que nos dá a paz, o descanso, a tranqüilidade. Que nos faz pensar e entender que nada, absolutamente nada, é por acaso. E que toda frase é bendita e bem dita. A vírgula é simplesmente um sinal de pontuação que pausa tudo por tempo determinado. Mas o ponto, esse sim tem o poder de determinar o tempo das coisas com sabedoria. Nada termina antes do fim, e isso é extremamente consolador. Não precisamos sofrer muito se entendermos que pontos sempre vêm para o bem. Se entendermos que é assim mesmo em toda parte: as pessoas chegam, as frases começam com uma alegre letra maiúscula, as pessoas nos conquistam, a frase começa a ganhar sentido, nos sentimos felizes por tê-las ao nosso lado e é exatamente nessa hora que elas se vão e o ponto, aquele cruel e insensível, entra em ação. É justamente no ápice. Pra ficar eterno sem ser infinito. É assim mesmo que tem que ser. O ponto propõe o desapego, simplifica tudo, divide tudo igualmente, sem complicar. O ponto mata todas as noites reticentes e todas as exclamações desenfreadas, mas nos traz a consciente realidade que, de um jeito ou de outro, manda todo dia na vida da gente.

O ruim é que só aprendemos a ser ponto bem mais tarde. Confesso que ainda não aprendi. Ainda me perco em todas as possibilidades das reticências, em toda euforia da exclamação, em toda insegurança da interrogação, em todo o receio da vírgula e em toda entrelinha dessa pontuação. Ainda acho muito difícil que tudo exista sem maiores detalhes, sem muitas emoções. Ainda acho difícil virar as costas e passar de palavra pra ponto assim, sem chorar um pouco. Ainda acho difícil colocar algum limite no meu coração, logo nele, que nunca teve freios ou controlar sentimentos e me posicionar fria e indiferente a tudo atrás de mim. Acho, digamos impossível, deixar de lado toda minha sensibilidade que me liberta e aprisiona incontestavelmente a troco de um fim, ainda que este seja a minha única saída. Eu gosto das saídas que não existem. Eu gosto de tudo o que não existe e me apaixono facilmente por pessoas que não conheço, é esse o meu castigo. Quero sempre mais de tudo do que o tudo pode me oferecer e não termino nunca. Minha frase é infinita, sempre foi. Meu coração é permeável, transparente, sonhador e até tem asas, mas não é resistente à quase nada. Eu literalmente não sei e até me recuso a resistir. Me recuso a ser forte o suficiente pra impor um final àquilo que eu não quero que seja finito. Não quero um ponto que me limite, sufoque, aprisione. Quero ter o direito de não saber o que dizer... De não saber o que sentir!!! Ou de simplesmente não saber? É. Me permito ser frágil e bagunçar tudo dentro de mim pra só arrumar quando for preciso. (É que eu tenho fases.)

E o que eu desejo nesse momento, pra mim e pra você, leitor, é que a gente saiba o ponto certo pra usar. A nossa vida é feita de escolhas, isso todo mundo sabe. Ou diz que sabe. Mas pouca gente sabe escolher direito. E nem deve. Acho que os erros são sim, construtivos quando o errante realmente quer aprender com eles. Mas que hoje, a gente consiga parar pra pensar e decidir com que ponto estamos. Com que ponto vamos. Pra nos assumirmos por inteiro, seja como for. Porque se assumir é a maior delícia à que temos direito.

Hoje eu vou assim!

CADA UM SABE A DOR E A DELÍCIA DE SER O QUE É.

2009-07-14T13:17:00.002-03:00

Descobri-me difícil. Difícil, difícil, difícil. O que é, afinal, esse problema interpessoal de ser difícil? Será falar a verdade? Será se fantasiar de forte e no fundo ser frágil? Será fazer tempestade em gotas d’água? Será deixar o coração falar sempre mais alto? Será não ter medo de dizer o que se sente e o que se pensa? Será arriscar tudo em busca do que se sonha? Será não saber dizer eu te amo até ter certeza de tal amor? Se isso tudo fechar o pacote pra uma pessoa difícil, então eu dou a testa pra que me rotulem. Eu realmente sou difícil. E assumo cada pedacinho meu com extremo orgulho em SER. Sou difícil quando respeito meu próprio coração acima de tudo e já não permito que ninguém o desrespeite por mim, porque nem eu tenho esse direito. Sou difícil quando equipo esse mesmo coração com toda a coragem do mundo e com mil alto-falantes e assumo todas as conseqüências do que esse coração difícil e errante pode dizer. É isso mesmo. Eu assumo todas as conseqüências, corro todos os riscos e canto sem censuras e sem pudor. Nunca me importei (e realmente não me importo) com o que pensariam de mim. Chata, sistemática, anti-social, antipática e o que mais você quiser. Mas sincera. Nunca sofri calada e definitivamente nunca vou sofrer. Não penso quase nunca. Raramente. Eu só sinto. E esse é o azar que EU assumo. Não penso pra falar e nem pra agir. Mas sinto muito antes de mais nada. É que o sentir não barra nada. Pelo menos não o meu sentir. Acho que meus verbos são AMAR e EXPRESSAR. E eu considero justa toda forma de amor. E eu considero justa toda forma de expressão. E faço quase tudo que me pedirem, mas não caio no senso comum. Não me expresso com simples e vulneráveis “eu te amo”. Amo do meu jeito e torço pra que percebam. Porque amor... Amor dentro de mim eu tenho!