Ando longe, longe. Em outro universo. Distante de boa parte do que adoro, mas muito perto do que preciso. Separada da minha jovialidade, da música alta, do agito e das noites que só deixam vazios para o dia seguinte. Excessivamente perto do que me faz sentir orgulho e acreditar que nada do que tenho feito será considerado em vão no futuro.
Ando longe, longe.
Longe até de mim. Tenho passado tão rápido pelos dias, que já nem os percebo.
Já nem me percebo. O que sobra de mim no espelho é apenas o vulto da minha
pressa. Da minha vontade de que o tempo voe pra eu ter a chance de me ver
voltar. E voltar feliz.
Aí vem o maior dos
medos: será que esse caminho tem volta? Já me esqueci da sensação de não ter
nada pra fazer. Já me esqueci da cor de uma manhã de domingo convidativa e
feliz. Já me esqueci do que eu era antes de amar tanto os meus sonhos. Já nem
me lembro do gosto apreciável de me permitir ser menos. De uns tempos pra cá,
não espero nada de mim aquém do melhor. E, talvez por isso, tenho aceitado cada
vez menos o que não é demais. Talvez por isso, já vejo o passado como algo tão
remoto e distante, que voltar atrás parece impossível, ainda que eu queira.
Tenho aquela estranha sensação de estar presa em uma expectativa que não tem
fim depois que acaba. Apenas se transforma. Em algo ainda maior. E mais bonito.
