Seu voo é amanhã. Suas passagens estão
compradas há um mês, mas eu não queria pensar sobre isso. Mas seu voo é amanhã
e eu não quero ir com você até o aeroporto. Seu voo é amanhã e eu não sei se
vou te ver mais algum dia. Seu voo é amanhã e eu não lido bem com despedidas. Ainda
nem sei se estou preparada para receber seus postais. Seu voo é amanhã e eu
ainda não disse tudo o que precisava dizer. Queria só mais uma semana, ou quem
sabe um mês, ou quem sabe a vida inteira. Seu voo é amanhã e eu não sei como
vai ser quando eu ouvir Beatles por aí de novo. Que se dane Let it be ou Love me do. Mentira. Estou ouvindo All you need is love nesse momento e ainda não consigo mandar esse
refrão ir ver se estou na esquina porque ainda acredito em nós. Mas seu voo é
amanhã às nove e eu ainda não te dei a foto que mandei revelar há mais de uma
semana. Seu voo é amanhã às nove, você chega no aeroporto às sete e eu acabo de
rasgar a carta que pretendia te entregar, pedindo encarecidamente que você só
lesse durante a viagem. Seu voo é amanhã e me parece, de repente, que não
cumprimos nem metade dos nossos planos. Seu voo é amanhã e eu sei, eu tenho
certeza, de que a vida vai nos separar, mesmo que tenhamos prometido um para o
outro o contrário. Seu voo dura doze longas horas e eu pretendo estar muito
bêbada quando o avião decolar. Seu voo dura doze longas horas e eu não sei o
que fazer depois que a embriaguez passar.
Seu voo é amanhã, por enquanto você fica
em mim, mas não sei até quando.
Seu voo é amanhã, eu te amo hoje e eu
sei que não vou te amar para sempre, a despeito de qualquer promessa iludida
que tenhamos feito olhando nos olhos.
